И листья падают на снег.

Быть новой жизни очевидцем,

Иной листок растет весной.

И падает потом, и снится…

Мы с ними в повести одной.

Но главы не положишь в папку,

Не зачеркнешь, где был не прав…

………………………………

Они всё дальше шли по парку

И вглядывались в лица трав.

Глава вторая, в которой говорится о путешествии друзей по родному городу и о тех, кому они смогли помочь.

Я тоже буду где-то рядом

Идти за ними наугад,

И буду слышать звон и ладан,

Как шепчется под ветром сад…

Я стану вспоминать былое,

Что прожил я… или не я…

Мне кажется – нас было двое:

Со мной была мечта моя.

А ныне добрые малютки

Сопровождают разум мой.

Пройдем мы век – земные Сутки,

Года, как метры, – чередой.

О дороге, что рядом, на которой и мечта, и память

Дорога впереди и сзади,

Над ней пространства густота.

Кто на бегу с дорогой сладит –

Всё скажет с первого листа?

Особенно она тревожна,

Как ветер галькой зашуршит…

На ней родное видеть можно,

Когда в округе ни души.

Вот мой отец спешит с работы

И на окно бросает взгляд…

Все тихо, лишь Вивальди ноты

Звучат во мне семь лет подряд…

Черты возлюбленной мелькнули –

Счастливым днем, но не сейчас, –

И ветры зимние подули…

Дорога разлучила нас.

На ней воспоминаний блики,

И образы надежд на ней,

И лица… нет, пожалуй, лики –

Они июльских дней ясней.

Но для судьбы моей пустынна

Теперь дорога за окном.

И сердце, будто взор, застыло

На теплом вздохе на одном –

На той мечте… мне с ней не больно,

Ее повсюду я ищу,

И жду я до сих пор невольно

И в прошлое не отпущу.

Когда смотрю я на дорогу,

Мечту хочу увидеть там,

Чтобы с родимыми, по Богу,

Быть вместе неразлучно нам.

Так, значит, на дороге тут же

И явь, и память, и мечты.

И время их ночами кружит,

То ставя, то снося мосты.

Сегодня я живу мечтою,

А завтра – лишь во мне она,

И перечеркнуто чертою

Всё, чем душа была полна.

Боюсь совсем ее отбросить,

Как смерти близких мне людей.

Пусть лучше в сердце будет проседь –

Останусь я навеки с ней.

Моя мечта вольется в сказки,

Не как обман себя и всех –

Она добавит будням краски,

Ведь сказкой жить совсем не грех.

Моя мечта, как сердцевина:

Она из памяти взросла,

Из жизни – из меня, как сына, –

Но ей не подыскать числа.

Ее не объяснить годами

И наперед не рассчитать.

Мечта становится плодами

Того, что нам не распознать –

И теплых рук прикосновений,

И веры в то, что всё пройдет,

А в дни иные и сомнений,

Что кто-то нас во тьме найдет.

Мечтаю… помню… не забуду –

Мой дальний свет и мой уют.

Мечта и память вместе всюду.

Они замерзнуть не дают.

Но я отвлекся, не нарочно,

Уплыл на облаке-ладье –

В стихах, наверно, это можно.

А путешественники где?

О приветливом разговорчивом кустике, об отце и сыне

Вначале им казалось жестко

Идти вперед, но как могли

Они уже до перекрестка,

Устав порядочно, прошли.

И всё же я не понимаю,

Как удается им идти.

Пока за ними наблюдаю –

Стоят недвижно на пути.

Но отвлечешься на секунду,

Глядишь – они уже не там.

Подробно объяснять не буду –

Да, непонятно это нам.

Они, как мы, идут как будто

(Порою обгоняя стих),

Но в «сказке», что идет попутно

Вдоль всей дороги возле них.

И могут прыгать через лужи,

И оттолкнуть или обнять,

И ежиться, дрожать от стужи,

И паутинку с ветки снять…

Всё, как и мы, но тут не видно –

Прикрыто сказочным платком.

А мне за это необидно –

Пойму когда-нибудь потом.

Итак, они у перекрестка –

Налево парк, направо дом.

Игрушек непривычных горстка

Остановилась под кустом.

И куст, слегка шурша ветвями,

Заговорил: «Привет! Привет!

Издалека слежу за вами.

Недавно вышли вы на свет?

Я что-то раньше вас не помню.

Какая позвала нужда,

И вышли для чего на волю?

Быть может, помощь вам нужна?»

И слова вставить не давал он –

Устал стоять и всё молчать: