— Девочка, ты чего застыла? Беги быстрее, — дядя Миша приводит меня в себя. — Доброе утро, Демьян Ростиславович, — здоровается с мужчиной.

— Доброе, Михаил, — отзывается мужчина, но продолжает смотреть на меня, а взгляд совсем не добрый. Срываюсь с места, оббегаю дом, направляясь к нашим комнатам.

Влетаю в домик, закрываюсь. Это и есть хозяин дома. А я уже второй раз зависаю на нем, как дура. Ничего не могу с собой сделать. Меня пугает и парализует этот мужчина.

— Ты чего? — распахивает глаза Василиса, выходя из ванной.

— Так вышло, — развожу руками. — Есть еще форма?

— Возьми в шкафу.

Только сейчас замечаю, что девушка хрипит, бледная, а щеки неестественно алые. Выглядит плохо.

— С тобой все хорошо? — подхожу ближе, прикасаюсь холодной рукой к ее лбу. — Да ты горишь!

— Ага, что-то как-то не очень. Есть аспирин?

— Да, — кидаюсь к сумке, высыпаю из пакета все таблетки. — Вот противовоспалительное и от боли в горле, а вот это нужно развести теплой водой.

— Да у тебя тут целая аптека, — вяло улыбается Василиса.

— Это все мама… — отмахиваюсь я.

Люба не допустила Василису к работе, заставила ее лечиться и не высовываться из комнаты. Я осталась одна и снова в панике. Я совсем не знаю дом.

— Так, успокойся, ничего страшного. Представь, что ты официант. Я подаю блюда, ты ставишь на стол и забираешь грязные тарелки. Все, ничего страшного, — успокаивает меня Люба, когда мы накрываем стол к завтраку.

Столовая очень светлая, с панорамными окнами. Стол длинный, на массивных резных деревянных ножках, скатерть белоснежная, стаканы и приборы кристально чистые. Спасает меня то, что я подрабатывала на полставки официанткой в ресторане.

— Сметану к блинам отнеси, и варенье, — велит мне Люба.

Прохожу в столовую и снова замираю на пороге. За столом уже сидит хозяин. Собранный, в белоснежной рубашке, с высоким воротником-стойкой, на руке часы с золотым браслетом. Он что-то листает в телефоне, не обращая на меня внимание.

Дарина, не будь дурой, возьми себя в руки. Это просто человек. Очень богатый, влиятельный, серьезный, статусный, но человек, и он тебя не съест!

Собираюсь, иду к столу, составляя вазочки и стараясь не смотреть на мужчину.

— Если ты не спустишься к завтраку, твоя карта чудесным образом опустеет!

Вздрагиваю, когда раздаётся грубый и категоричный голос мужчины. Поднимаю глаза, замечая, что он разговаривает по телефону.

— Немедленно! — повышает голос и кидает телефон на стол. Сглатываю, когда мы встречаемся взглядами.

— Доброе утро, — пищу я, вспоминая правила приличия.

— Имя?

— Что? — вновь включаю дуру.

— Как тебя зовут? — выгибает брови. Голос спокойный, но холодный, словно я ему совсем не нравлюсь.

— Дарина, — отзываюсь я, выдавливая из себя улыбку. В ресторане нас учили улыбаться клиентам. Но, похоже, в этом доме это лишнее, мужчина смотрит на меня, как на идиотку. Прячу улыбку.

— Кофе, Дарина, — распоряжается мужчина.

— Да, конечно, — убегаю. Сердце почему-то колотится, как сумасшедшее. Мысленно себя ругаю: если я не соберусь, меня точно уволят.

— Люба, кофе!

— Вот, — указывает глазами на кофейник. — Прекрати трястись, побьешь мне посуду, — наказывает женщина.

Киваю, беру кофейник, иду в столовую. Хозяин уже не один, за столом по его правую руку сидит парень, примерно мой ровесник. В отличие от мужчины, парень в помятой футболке и с растрёпанными волосами.

— Не начинай! — отмахивается парень, жадно выпивая стакан сока. — Я совершеннолетний, у Димона был ДР. В чем проблема? Ты можешь отрываться в своем клубе, трахая своих баб, а я нет?

Кусаю губы от слишком грубых слов парня. Как я понимаю, это сын хозяина, они очень похожи.