Арендован кирпич для чужого себя.
А долги перед детством?!..
Раздать кирпичом ли? —
Даже кукольный домик губя…
Изнутри обветшают цветные рисунки.
Карандаш измалюет весь мякиш нутра.
Человек навсегда затерялся в науке
Красить мир из чужого ведра…
Непродажное
Грубым дается радость,
Нежным дается печаль.
С. Есенин
Небо сталь разливает тучами.
Кто-то нежный всю нежность им жертвует.
А грубее – значит, живучее:
Швы прошиты стальными нервами.
Всё по бартеру получается.
Каждый ищет, чем душу вытравить,
Если сам в себе не вмещается
Между правдой своей да играми.
2018
«…И будут мои синицы…»
…И будут мои синицы
твоим журавлям не пара…
И выйдет в окно – вошедший
в раскрытые двери день…
И новым вернётся свет,
разбившийся на тротуаре
во имя родных рассветов
уснувших в чужом гнезде…
А больше и незачем
А больше и незачем…
Каждый из нас
остался в своём заблужденье.
Наверное, вместе бывает лишь раз.
А дальше – блуждание тени
по кругу… – ища повторенье любви,
которая ж и з н ь ю казалась.
Повтор за повтором… —
а не оживить
влюбленных в свою же
усталость…
Ненормальные
Зима растащит по сновиденьям
Все тайны нашего недосыпа.
Не будет смысла искать границы,
Где смысл теряется в волшебстве.
А нам с тобой все равно, в чьи вены
Вплетаться вымыслом, чтоб рассыпать
Крик одиночества по страницам —
И успокоиться в голове…
Не каюсь я! Зачем такие сцены…
Не каюсь я! Зачем такие сцены,
Что собирают массами зевак…
Я прожила не с теми и не так,
Артерии запутывала в вены —
И начиналась заново!.. Но ведь
И это для чего-то было нужно —
Душевный хлам упаковать наружно
И собственной потерей овдоветь…
Где-нибудь…
Не будет правды. Она лукава
всегда в какой-то нелепой точке.
И нерожденный тогда сыночек
сегодня тоже со мной… Руками
соприкасаясь в ином пространстве,
где всё возможно в душевном «здесь я»,
два беспокойства – в одном «надейся…»
А правда? Бог с ней.
Не разобраться.
Знак надежды
На Заречной – давно уж не в моде.
У весны извращен антураж.
И чужие идеи в народе.
И народ сам – чужой Бумбараш.
За любимых деремся несмело.
За продажных отвесим вдвойне.
И болото не жалуют стрелы.
И стрелкИ не стремятся к жене.
Под богатой обтяжкою – ветошь.
На колесах – начальственный зад.
На Заречной не в моде.
Но где-то ж
многоточия в окна летят?…
2018
Без Сегодня
В моем потолке
не вмещается больше
ни дня,
И взгляд расширяет границы
души и пространства.
За белой чертою
мир чудился
зеркалом сна.
А проще —
такой же «константою
непостоянства».
Вчера не хотелось гулять, потому что
ты рядом был —
весь.
И миг не смущался быть вечностью,
веря в нее.
Душа расслабляла
насильно накаченный пресс.
И взгляд не искал потолка,
внутрь тебя
растворен.
Сегодня глазам было больно
искать новый день.
Сегодня и не было…
Не умещалось в сознанье.
Вчерашняя вера сужалась
до камерных стен.
И взгляд отрекался
пытать
по частям мирозданье,
Когда нет единственно нужных
в палитре замен,
подмен ли, измен… —
а всё тот же душок
от названий.
2018
Ни при чём
В нашем ли доме звучали те песни?
В нашем ли доме о том?
Мысли тяжелой душою не взвесить.
Значит, они ни при чём.
То ли душа наполнялась дождями.
То ли рассудок дождём.
Тело бродило в свободной пижаме,
Пряча себя на потом.
Кончились разом часы в батарейках.
Стены шатались молчком.
Кончилось время внутри человека.
Стал человек ни при чём.
Дождь уводил себя в новую осень.
Осень искала свой дом.
Где-то кого-нибудь кто-то да спросит.
Спросится.
В доме
Ином.
За чертой
Мы будем где-то – в стране бессмыслий —
друг друга помнить, почти не помня.
Свершатся наши земные жизни,
и Ангел крылья свои уронит,
закончив труд наставлений верных,
и скажет Богу: «Всё, что сумел я…»,
и мы, не зная, кто будет первым
прощаться с миром из «para bellum»,