Голова пополам. Грядет Великая Битва Алена Набокова

© Алена Набокова, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Поезд тронулся. Привычно застучали колеса. За окном с нарастающей скоростью замелькали столбы и деревья. Йарка звенела ложкой о стенки стакана.

– Здравствуйте. – В ее двухместное купе шумно вошел еще один пассажир.

Это был молодой мужчина в коричневой замшевой куртке с кучей чемоданов. Пока он располагался со своими вещами напротив нее, девушка молча продолжала помешивать давно остывший чай.

Наконец, он уселся. Привстал и еще раз поудобнее сел на стандартно неудобное сидение.

– Максим Фадишев, – он протянул ей влажную ладонь.

– Кьяра, – посмотрела девушка исподлобья, не прекращая своего бессмысленного занятия.

– Куда вы едете? Далеко? Ну, я в том смысле, долго ли нам с вами ехать вместе. Ну, я не к тому, что вы мне не приятны, даже напротив, а о чем мы успеем поговорить.

Девушка смотрела в окно. Пейзаж не менялся, и она подумала: «Может, и правда о чем-нибудь поговорить с этим нервным типом, раз уж он тут сидит».

– Нет, мне не далеко и поговорить мы успеем не о многом… к сожалению, – так же монотонно добавила она и увидела ожидаемую реакцию оживления на его лице.

– Какое у вас интересное имя. Наверное, и жизнь такая же необычная.

– Да нет, самая обычная.

Они снова помолчали.

– А давайте поиграем в игру, – снова оживился неугомонный сосед, – придумаем истории жизни и расскажем друг другу, выдавая за свои. Можно не раскрывать свое настоящее лицо, ведь мы с вами вряд ли еще когда-то увидимся. Никакого риска, просто игра.

Йарка кивнула, потягивая холодный чай и глядя на бесконечное полотно полей за окном.

– Отлично, – мужчина потер руки, будто предвкушая что-то очень приятное. – Хотите начать? Тогда, с вашего позволения, это сделаю я. Как я и сказал, меня зовут Максим. Я путешествую по стране. Я свободный художник и поэт. Хотите, я вам почитаю?

Девушка не возражала, и Максим театрально заговорил:

Конечно, Йарка знала, что это Бальмонт, и что он пропустил третье четверостишие, то, что про тучку. Может это и к лучшему, ей оно тоже не очень нравилось, но говорить ничего не стала, а просто кивнула: игра, так игра. Почему он вспомнил именно Бальмонта? Может, это первое, что пришло ему в голову, что хоть как-то соответствует его образу «свободного художника». Она приняла бы его и без неотъемлемых беретки и шарфа вокруг шеи (времена меняются), и даже модная замшевая куртка ее не смутила, возможно, у него богатый дядя или дедушка оставил хорошее наследство. Но вот такое количество чемоданов никак не вязались в ее сознании с постоянным беспрепятственным перемещением по стране. Куча сумок осуждающе смотрела на нее из-под его сидения, морщила тряпичное лицо и даже показывала оскал молний.

– Прошу, теперь – вы. – врезался в ее мысли голос соседа по купе.

Она не придумала никакой легенды. И решила рассказать правду. Мало вероятно, что судьба снова столкнет ее с этим горе-художником.

– А я еще не поняла, кто я – Ангел или Демон. У меня и крылья пробиваются и рожки. Хотите покажу?

– Нет-нет, не стоит, – заулыбался Максим и быстро замотал головой.

Она знала, что он откажется, ведь это игра, но для правдоподобности предложить стоило.

– А еду я… еду к друзьям, поживу немного у них. Нужно все-таки определиться: что мне со всем этим делать дальше…

Все когда-либо в жизни принимали по-настоящему важные решения. И рано или поздно наступает момент, когда невольно задумываешься: а верно ли я тогда поступил. И начинаешь подвергать сомнению все прожитые с этим решение годы. Каждый поступок, совершенный под прикрытием этого решения. Начинается глава: а если бы тогда я поступил иначе, что было бы сейчас?

Но, так и не дописав эту главу, принимаешь новое, не менее важное решение: что сделано, то сделано – не изводи себя ненужными догадками и не порти сомнениями настоящее.

Йарка стояла перед зеркалом в привокзальном туалете. А вокруг стояла ужасная вонь. Она скорчила гримасу отвращения, и попыталась побыстрее поправить волосы от макушки ко лбу, чтобы не было так заметно две набухшие шишки по бокам. На спине неизменно висел потертый рюкзак.

Наконец, после долгой тряски в поезде, она вышла из главных ворот вокзала и попала под лучи летнего солнца. Уверенным шагом она направилась к ближайшему входу в метрополитен. Не для того, чтобы спрятаться от «нещадно обжигающих ее кожу лучей», нет, ей просто нужно было в метро. Она быстро, словно слетела, спустилась по лестнице, бросила жетон, снова лестница и вот в нос ударяет привычный запах «подземки». Кьяра бросила быстрый взгляд на большой электронный циферблат над аркой. «У меня есть чуть меньше трех минут. Успею». И под предостерегающий крик и оханье ожидающих на станции пассажиров, девушка спрыгнула на рельсы.

– Она шахидка. Сейчас бомбу заложит! – крикнул какой-то явно нетрезвый мужчина.

– Милиция! – тут же подхватила бабулька, вскочила с лавочки и быстро заковыляла к выходу.

Кьяра неодобрительно покачала головой, хмыкнула и быстрым шагом направилась вглубь тоннеля. Темноту разрезали редкие блеклые фонари на стенах.

«Полминуты».

Впереди уже виднелась заветная дверь, рельсы зашумели, и за углом раздался гудок поезда. Кьяра ускорила шаг. По стене пробежали блики фар. Она схватилась за ржавую ручку и с силой потянула на себя. Дверь заклинило. Она дернула еще раз. Из-за поворота показался синий лоб вагона метро. Она сжала зубы – еще один рывок и дверь поддалась.

Спустя мгновение за захлопнувшейся за ее спиной дверью промчался гудящий предупреждающим сигналом поезд.

Кьяра прижалась к стене, закрыла глаза, чтобы привыкнуть к новой темноте, глубоко вздохнула и двинулась вперед. Перед ней располагался длинный и еще более темный коридор. Изредка попадались пыльные лампы, едва освещавшие кусок стены и потолка вокруг себя. Девушка повернула налево и уткнулась в железную дверь, ржавого цвета. На уровне пояса она привычно отыскала кнопки замка. Порылась за пазухой грязной влажной рукой и извлекла оттуда цепочку, на которой кулоном висел прямоугольник с закругленными краями. Она положила его на ладонь и присела на корточки. С усилием вглядываясь то в кнопки на двери, то в кусочек металла на ладони, она набрала код. Дверь с жутким скрипом отворилась, и девушка вошла внутрь.

###

Марк стоял у эскалатора, задумчиво потирал подбородок и часто касался, будто поправляя, тонкой оправы своих узких прямоугольных очков.

«Может быть, что-то связанное с музыкой и модными субкультурами?» – он обдумывал концепцию рекламы новой линии брендовой молодежной одежды. – «Парень с девушкой в этих шмотках, небрежные, сильные, свободные обнимаются, в развороте на камеру, нет, дерзко смотрят в объектив…».

Завтра должна состояться фотосессия для дальнейшего декларирования снимков в рекламных материалах, заказчик вложил большие деньги и ждет не просто хорошего, он ждет отличного результата. Марк Домбровский работает в «Creative advertising» – крупной рекламной фирме сравнительно недавно. Но он хорошо зарекомендовал себя в работе с молодежными направлениями, потому такой серьезный заказ отдали именно ему. Он не мог подвести начальство, но весь остаток месяца, отведенный ему на генерирование идей относительно рекламы этой марки одежды, у него находились более важные дела. Он давно не навещал маму, бывшая девушка замучила звонками так, что пришлось сменить сим-карту, а друзья позвали на шашлыки еще на прошлой неделе, но на работе аврал, вряд ли получится вырваться, а в выходные, в баре, где он, наконец, собрался серьезно обдумать заказ за чешкой любимого кофе, откуда-то появилась очень милая девушка, и до понедельника они не выходили из его спальни. И вот сейчас, он, казалось, нашел место, где его ничто не отвлечет – метро по пути домой. Но в голову, как назло, ничего не шло. А фотосессия уже завтра. Он бросил быстрый взгляд на арку тоннеля, откуда уже доносился шум приближающегося поезда. Но оттуда неожиданно и очень ловко выскочила девушка. Едва она выпрямилась на платформе после прыжка, как за ее спиной промчался синий вагон. Он остановился, открыл двери и из него повалили люди. Марк в изумлении смотрел на взъерошенную девушку, словно появившуюся из недр земли.

Она была чем-то встревожена, заметил Марк. А левую бровь рассекал шрам, идущий через весь лоб и доходящий до самого глаза. Но его едва можно было различить под длинной бледно-рыжей челкой. Резким движением пригладив растрепанные волосы и так же по-юношески резко обернувшись по сторонам, она нырнула в пеструю толпу. Марк выхватил взглядом ее хрупкий силуэт и быстро двинулся ей наперерез.

«Не ищите ангелов. Они рядом. Не забыть записать», – промелькнула мысль в его голове.

– Стой! – выкрикнул молодой мужчина удаляющейся от него девушке с походным рюкзаком за плечами.

Кьяра обернулась, и он снова отметил озабоченное выражение ее необычного лица.