- Ольга, что-то не так? Вы мне не доверяете? Разве я дал вам повод? - внезапно совершенно невинно интересуется Габриэль.

    Э-э-э... 

    С этим туром у меня скоро вообще крыша поедет!

    - Нет, всё нормально, - решаю обнулить ситуацию и вернуться в тот момент, когда он не позволил стянуть с тарелки кусочек прошутто.

    - И? - приподнимается в вопросительном изгибе его левая  бровь.

    С шумом выдыхаю, меняя направление, и через несколько секунд с замиранием сердца оказываюсь перед ним.

    Ну вот с чего? 

    Все же реально нормально, да?..

    - Продолжим, - подтверждает мои предположения Габриэль. - У вас, Ольга, было слишком активное утро, и готовка лучшее, что поможет вам отвлечься.

    Мужчина легко касается моего плеча, разворачивая к столу, но не отступает, чтобы оставить мне побольше пространства, а наоборот, становится таким образом, что моё правое плечо вплотную соприкасается с его левым.

    - Булочки с сыром будут готовы с минуты на минуту, нам нужно ускориться.

    Передо мной появляется деревянная разделочная доска, а следом на ней оказывается красивый розовый помидор и узкий, остро заточенный нож.

    - Нам нужно четыре кружочка, шириной пять-семь миллиметров, тоньше будет недостаточно сочно, толще - изменится вкус в целом. Справитесь? - подталкивает Габриэль нож ближе к моей руке.

    - Ну-у-у... Я не настолько не умею готовить, чтобы не суметь нарезать помидор, - пытаюсь восстановить справедливость я и тут же зависаю над овощем, решая, с какой стороны начать.

    С середины! Гоню прочь сомнения, лихо замахиваясь над своей мясистой жертвой, но не успеваю ей навредить, потому что мою кисть накрывают пальцы Габриэля.

    - Что вы делаете?.. - возмущаюсь я, но совсем не из-за пальцев, а из-за того, что он придвигается ещё ближе, полностью загоняя меня в ловушку.

    Спину моментально окутывает теплом исходящим от его груди, а вторая свободная рука Габриэля по-хозяйски ложится мне на талию.

    - Показываю, как правильно держать нож, - без ноты иронии поясняет он.

    - Я умею! - протестую я.

    - Нет, - заявляет мне этот мастер, - и сейчас узнаете почему, -  плотнее обхватывает он мою кисть, меняет угол наклона ножа и режет томат наискосок. 

    Ещё один срез. 

    Идеальный кружок помидора сползает на поверхность доски.

    - Чувствуете разницу? - гордо демонстрирует результат мой гид- всезнайка.

    - Я чувствую, Габриэль, что нет никакой необходимости, придерживать меня за талию, - напоминаю ему я о том, что тормозить не нужно было вчера вечером, а сегодня... Сегодня я хочу есть!

    - Как скажете, - хмыкает он, мгновенно отступая.

    Вот сразу видно - любимец женщин! Ни одного лишнего движения! - бурчу про себя я раздираемая противоречивыми чувствами.

    - Что дальше? - беру кругляши в обе руки, демонстрируя идеальный срез.

    - Мой авторский соус, прошутто и всё, можно завтракать.

    - А что входит в соус? - с любопытством кошусь я на уже открытую баночку с кремом белого цвета и мелкими частичками какой-то зелени.

    - Попробуете угадать? - внезапно предлагает Габриэль.

    - О, ну вот в этом я точно не сильна, - отказываюсь, не желая выглядеть дурочкой.

    - Да ладно! Вы можете не уловить добавочные вкусы, но с основными точно справитесь, - вновь принимается Габриэль за то, что так хорошо у него выходит - соблазняет.

    - Хорошо.

    И у меня под носом моментально появляется ложечка с загадочной смесью.

    Пытаюсь взять её своей рукой, но кухонный тиран явно против, о чем тут же мне и сообщает:

    - Пробуйте, и я буду доставать булочки, - подгоняет меня он.