- Мам, ты заявляешься без предупреждения, вытаскиваешь мою девушку из кровати, пакуешь её багаж, предлагая выметаться, но тут же начинаешь переживать о моём возвращении к прошлому?

    - Твоя девушка? - сужаются её глаза. - А деньги берет, как профессиональная шлюха.

    - А это не твоё дело, мам. Будь любезна, вернуть всё, что вы загрузили в машину.

    - Что, она всё честно отработала?

    - Она моя девушка, - произношу я с нажимом, выбирая меньшую из двух зол, так как упоминание об агентстве точно опять всколыхнет всё наше семейство.

    - То есть ты привезёшь её на семейную встречу к Кьяре? - победно вздергивает подбородок мама, явно ожидая, что я пойду на попятную.

    - Почему нет? - улыбаюсь, как можно более беззаботно, подзывая к себе таращащую на нас глаза Ольгу. - Будешь извиняться? - вновь возвращаюсь взглядом к матери.

    - Вот у Кьяры и извинюсь, - фыркает она, быстро отправляясь на выход, но все же бросая прощальную фразу "моей" девушке.

    К слову сказать, Ольга не выглядит слишком расстроенной, а после нескольких уточнений, я облегчённо выдыхаю, понимая, что из её последних приключений - это вообще было самым безобидным.

    Пачка купюр, которую демонстрирует мне она, лишь заводит и подстёгивает азарт во что бы то ни стало провернуть эту выгодную во всех отношениях для меня аферу.

    Но это позже, а сейчас завтрак!

    Оля забавно ведёт носом, пытаясь поймать запах выпечки, но всё же не удерживается от вопроса о нашей утренней гостье.

    - Есть предположения? - тяну я её за собой на кухню.

    - Сначала я подумала, что она хозяйка, и зря вы не оставили меня вчера в отеле, - забирается девушка на стул за барной стойкой, складывая  руки перед собой. - Но...

    - Но? - подгоняю Олю я, поскольку она просто зависает при виде выложенных мной на блюдо булочек.

    С трудом переводит взгляд на меня, снова громко сглатывая.

    - Но, если бы это было так, она просто выставила бы меня отсюда, без дополнительных предложений, - делает она логичный вывод. 

    - И значит?.. - сдержанно улыбаюсь я, борясь с желанием расхохотаться в голос от того, как её щеки начинают медленно краснеть.

    - Значит, вы ей несколько дороже, Габриэль, - опирается Оля подбородком на руку, прикрывая кулачком лицо. 

    - Ну не так, чтобы очень, - ухмыляюсь я.

    - Так это не ваша цена, - мило успокаивает она меня, намекая на предложенные ей отступные, - а моя. По оценке вчерашних покупок. Хотя, по моему, она их переоценила.

    - Думаете? - продолжаю я нашу беседу, походя извлекая продукты из холодильника. -  Вот уж с чем, с чем, а с определением стоимости вещей мама никогда не ошибается.

    - Мама! - выдыхает Оля с облегчением, так, словно с её плеч только что свалился груз в несколько тонн. - Но вы говорили, что она русская.

    - Так и есть.

    - Почему тогда по-итальянски?

    - Не было повода переходить на русский.

    - А когда вы на него переходите?

    - Когда нормальные слова и аргументы заканчиваются. В связи с чем, очень вами горжусь!

    - Мы говорили по-английски, - честно признается девушка.

    - М-м-м... Тогда горжусь вами меньше, - жду я её возмущения моим подколом, но Оля мягко улыбается мне в ответ и заявляет:

    - Можете вообще не гордиться, просто накормите меня завтраком, Габриэль.

    Обычная просьба, без какого-либо подтекста, но меня заводит не хуже, чем вчера после двух бокалов вина и чертовски провокационной обстановки.

    Перегнуться через стол, сжать её запястье в своей руке, потянуть на себя, вынуждая напрячь спину и выгнуться вперёд и... поцеловать...