За маленьким столиком в углу сидел раскрасневшийся усатый мужик лет сорока с гладковыбритым подбородком, коротко стриженный, в чёрном пиджаке и рубашке, расстёгнутой чуть ли не до пуза.

На густо заросшей чёрным волосом груди болтался огромный золотой крест, как у попа. Перед ним лежал свежий жареный цыплёнок, чашка с соусом и толстая пшеничная лепёшка, а сам мужик наливал себе водку из запотевшего графина.

Красный он от выпитого, и взгляд мутный. Это не жирный новый русский, а вполне себе спортивный крепкий мужик. И я его знал по первой жизни.

Это Аркадий Погодаев, коммерсант, в основном работает с грузоперевозками мяса, у него в фирме есть рефрижераторы. Насколько я помню, он часто поставлял неликвид, а то и откровенную тухлятину. Но претензий к нему от оптовых покупателей и организаций не было из-за развитой системы откатов и взяток, чтобы никто из принимающих решение о закупках не был в обиде, ну а людей никто не спрашивал.

Ещё у него был цех, где просроченное мясо приводили в товарный вид и маскировали запашок, а если не получалось, то всё это перемалывали с костями и всякой требухой в фарш на пельмени и котлеты.

Но этот бизнес, хоть и нелегальный, был под крышей у братвы. А мы же с ним работали по другому делу, с его фурами. И, скорее всего, на этот день в этом деле Погодаев уже завязан по уши.

Пока шёл, обдумал, каким образом буду с ним говорить. Актёром я не был, но в бытность следователем иногда мог притвориться туповатым мужиком, который неохотно делает свою работу, чтобы выведать что-то сокровенное, или наглым следаком, кто знает всю подноготную «клиента» и нарушает его личное пространство, заставляя его потеряться, что выложил всё на духу.

Но выбор сделал быстро. Он, скорее всего, платит золотореченским за крышу – поэтому легко может свиснуть их на помощь, чтобы они мне вломили люлей. Значит, давить на него надо так, чтобы он их звать побоялся. Причём с первых же секунд.

Братки потеряли ко мне интерес, они продолжили разговор, а я встал рядом со столиком Погодаева.

– А ты ещё кто? – недовольно проговорил он.

Я сел напротив него, пододвинул ближе к столу массивный деревянный стул и наклонился к нему ближе.

– Поговорить с тобой хочу, – начал я, – насчёт того, как ты своих партнёров кидаешь.

– Э, за базар отвечать надо! – Погодаев сжал кулаки. – Ты кто такой ваще?

– Тише, – спокойно сказал я. – А то если за тем столиком услышат, – я кивнул в сторону братков, – как ты помогаешь Маге с овощебазы кое-какие ящики с бутылками на твоих фурах провозить за мзду, они с тебя за это спросят. Они-то про это не знают. Пока не знают.

– Какой Мага? – коммерсант выпучил на меня глаза.

– Магомед Джабраилов, – шепнул я. – Ты потише лучше давай, а то парни услышат. Они же его знают, он им крови попортил. И ты его знаешь, по твоему взгляду вижу. Эх ты, Аркаша, прямо у них под носом дело устроил. А они голову ломают, как он свою синьку палёную в город провозит. Братва-то его фуры не пускает, вагоны вскрывает, а он всё равно свою паль продаёт и процветает. Но рано или поздно они поймут, кто ему помогает. Ох, не завидую тогда тебе.

– И чё тебе надо? – он начал потеть.

– Мне – ничего, – я откинулся на спинку стула. – Но у меня есть знакомая девушка – Юля Давыдова. Ты вот на ней жениться обещал, про отца её говорил, что поможешь, а потом решил, будто она какая-то проститутка. В сауну затащил, – я начал складывать пальцы, – деньги ей совал, бугаю своему велел её силой к тебе притащить. Ты бы уж определился, чего тебе надо, жениться или так?

– А чё она хотела? – возмутился Погодаев. – Я её на машине возил, в кафешку разок. А она ломается чего-то!