— Нет.

— Вот и славно. Я планирую отвезти тебя домой и приехать завтра в восемь. Нормально? Успеешь проснуться?

— Я встаю в шесть. В восемь мне нужно быть на стажировке в больнице. Завтра у меня важная операция, я не могу ее пропустить.

— Хорошо, во сколько тебя забрать и по какому адресу больница?

— То есть я могу пойти на операцию?

Билецкий тормозит на светофоре, поворачивается в мою сторону, смотрит пристально. Я же сосредотачиваюсь на циферблате, отсчитываю секунды до зеленого.

— Времени у нас остается мало, но думаю, успеем купить тебе все необходимое для бракосочетания.

От этого слова меня передергивает, но меньше, чем от следователя. В сравнении все познается, да? Вот мне так и кажется… я бы, пожалуй, и не сравнивала.

— Зачем вам жена? И почему именно я?

— Я уже говорил, что мне рыжеволосая красотка нужна.

— И все-таки… как так вышло, что дата свадьбы есть, а невесты нет?

— Сбежала, — не понимаю, шутит Марк или говорит серьезно.

Машина срывается с места, Марк увеличивает скорость. Я посматриваю на него украдкой. И потом меня осеняет. Сбежала — это очень хорошо. Мне тоже нужно. До послезавтра где-нибудь скрыться. Спрятаться, чтобы этот Билецкий не нашел, а там или на другую дурочку переключится или просто свадьбу отменит, что в его положении и стоило сделать. Полицейские меня уже точно искать не будут. Я хоть и на стрессе, но прекрасно слышала, что Билецкий сказал — отпечатков моих на пакетике нет. Значит, не докажут, что он в принципе в моей сумочке был.

— Идею с побегом советую сразу искоренить из мыслей, — говорит Билецкий.

И догадался ведь как-то!

— Если завтра я приеду к больнице, и тебя там не окажется, то уже к вечеру ты будешь в розыске.

— Женитесь на преступнице?

— Нет, конечно, но договаривались мы иначе. Нарушение договора с твоей стороны наказуемо.

— А с вашей?

— Я договоренности не нарушал.

— То есть это все? Вся договоренность с вашей стороны — вытащить меня оттуда?

— Считаешь, недостаточно?

— Вы меня туда засунули!

От возмущения сдавливаю бумажный стаканчик, с которого тут же слетает крышка. Малиновая жидкость проливается на мое платье, течет по ногам. Я не хочу замуж. Никогда не хотела. У меня впереди учеба, карьера доктора, помощь больным. Я хочу свое имя на устах у сотен спасенных пациентов. Об этом я мечтала с детства. Когда папа грезил экономикой, а мама педагогикой, я думала, что однажды стану врачом.

— Адрес скажешь или к себе везти?

— Не дай бог.

Марк снова перестраивается, тормозит на очередном светофоре.

— Давай начнем сначала, познакомимся. Было бы неплохо подружиться, — говорит, протягивая мне бумажные салфетки.

Хочется опять-таки швырнуть их ему в лицо. Дерзкой быть, недоступной. На деле же какой-то пшик выходит, потому что я ничего не могу сделать. Сделаю — меня найдут. Придумают, по какой причине задержать. С его-то связями и не на четыре года посадить могут.

— Ну что у тебя там такое, что ты так на меня смотришь? Парень? Или вправду жених?

— Какая вам разница?!

До моего дома рукой подать. Марк паркуется неподалеку, но с двери блокировку снимать не спешит. Вместо этого тянет ко мне руку. Я отшатываюсь, он усмехается и мотает головой. Не нравится ему моя реакция, а мне не нравится он. Точнее, он нравится, а вот его поведение — нет. Решил, что ему все можно. Что по щелчку пальцев и жену себе сообразит, и все что угодно. Такому и верить нельзя. Сказал, что жена ему фиктивная нужна, а там, глядишь, и дети потребуются. Я рожать не буду.

— Мне нужен договор. Гарантии.

— Какие же?

— Что вы меня… не тронете. И позволите жить так, как жила. Учиться, ходить на практику.