– Клевый костюмчик! – заметил Дзен, еле поспевая за широко шагающим по коридору телецентра Игорем. – Нет, Игорь Саныч, вы меня реально удивляете! Только анонс дали, а у меня уже весь Инстаграм комментами завален! Ждут, лайкают! Чего ж вы все хмуритесь-то?

– Тебе бы мои заботы, – огрызнулся Игорь.

– Ну, не знаю… Я со своими заботами справляюсь. С арендой все улажено. Зал для зрителей – дороговато немного, зато большой, с хорошей акустикой. А Территория, вообще, почти за копейки… Участники тоже готовы, все по списку. Ни один не отказался, я им уже билеты забронировал. Осталось, в основном, по мелочи.

– А ведущая?

– Да, ведущая – это забота, реально. Тут же надо такую, чтобы… Ух!… Я их штук тридцать просмотрел. Ничего, время есть пока.

– Вот именно: пока.

– Да не волнуйтесь, я с вами!

– Я это понял уже. Скажи, Дзен, а почему здесь всегда пусто так? Здание большое, а ни души.

– Потому и пусто, что большое. Сколько у нас передач снимают? Раз-два-три, и обчелся. Утром и вечером народ еще ходит, а днем никого… Кстати, вчера в интернете примету интересную вычитал. Если утром девушку с полным ведром встретишь – это к счастью. А если с пустым – к беде.

Они дошли до конца коридора и чуть не столкнулись с неожиданно появившимся из-за угла человеком в костюме Смерти: черный балахон, череп вместо лица и коса на плече.

Дзен остановился. Игорь успел сделать пару шагов вперед, но тоже встал и обернулся.

– Опаздываешь, скинхед! – сказал Дзен, – Твое шоу уж полчаса как началось.

Он постучал костяшками пальцев по лбу черепа и обратился к Игорю.

– Во, научились же делать! Реальная кость!

Игорь кивнул и двинулся дальше. Дзен устремился за ним.

А человек в костюме Смерти не торопился. Он прислонил косу к стене, достал из кармана балахона зажигалку в виде черепа и пачку сигарет, на которой было написано: «Курение приводит к смерти». Посмотрел вслед удаляющимся Игорю и Дзену и произнес лязгающим металлическим голосом:

– Мое… Шоу… Началось…

Наверное, репетировал.

Дзен оглянулся на ходу. Позади в углу рассеивалось облако сизого дыма, но артиста в костюме Смерти уже не было.

– Что я вам сейчас говорил, Игорь Саныч? Ах, да, про приметы. Я, правда, сегодня с полным ведром никого не встречал. Так ведь и с пустым тоже! А вы?

Игорь не ответил. Дзен замолчал. То ли выдохся, то ли обиделся.

Они поднялись на лифте на шестой этаж и подошли к двери с номером 666. Дзен сунул руку в карман, но обнаружил, что дверь слегка приоткрыта. Он толкнул дверь и шагнул в кабинет. Игорь последовал за ним.

За длинным столом с большим монитором и навороченным пультом управления кто-то сидел: спина, стриженный затылок, торчащий вверх желто-оранжевый хохолок волос. Он не услышал вошедших – на голове у него были надеты наушники. На экране монитора вздымался и опускался большой окровавленный нож.

– Мой ассистент, – пояснил Дзен. – Пацан толковый, но вот на ужастиках ему реально крышу рвет. Приходится воспитывать.

Он на цыпочках подкрался к столу, ухватил ассистента за шиворот и резко потянул на себя. Тот упал на пол вместе с креслом. Дзен потащил его к выходу. Ассистент перебирал ногами, но вырваться не пытался и глаз от экрана не отрывал. Видимо, подобный воспитательный процесс происходил не впервые.

Когда Дзен вытолкал молодого человека за дверь и вернулся, Игорь стоял у стола, держа в руках коричневый конверт. Он протянул его Дзену.

– А это откуда? Без адреса. Незапечатанный.

– Не знаю. Может быть, ассистент принес.

Дзен вынул из конверта фотографию и сложенный пополам лист. Развернул, пробежал глазами.

– Резюме… Телеведущая… А ничего – фактурная! – Он показал фотографию Игорю.