Здесь – это на мосту Святой Троицы, на выступающем далеко за парапет быке, на острой его оконечности: я сидел, свесив ноги по разные стороны острия, сандалил сигарету за сигаретой, глядел на застроенный домиками Понте Веккио, освещенный догорающим за моей спиной закатом, – на розовые вспышки заката в его окнах и голубоватые вспышки «пингвиньих» фотиков над его парапетом… на ренессансное небо над и идиотские разноязыкие граффити подо мной… на морщинистую буровато-зеленую воду Арно и два параллельных золотистых блика в ней… Брошенный в эту воду бычок, несмотря на видимое течение, неподвижно стоял на поверхности. Я завороженно следил за ним – как вдруг за спиной взвыла сирена, «скорая» пронеслась по мосту, свернула на набережную левого берега, погнала к Веккио… и сразу же зазвонил телефон.

Сергей. Он во Флоренции. Где я? На Понте Санта-Тринита. Ага, ага… Знаете что, идите на левый берег по правой стороне. Сразу за мостом будет такое здоровое мрачноватое здание – Палаццо Феррони. За ним – колонна с кем-то крылатым наверху. Там вы поворачиваете направо и через полтора квартала на левой стороне улицы увидите надпись «La Bussola». Ждите меня у стойки…

Видимо, он хорошо знал город. Все оказалось по слову его: палаццо, колонна, зеленая вертикальная неоновая вывеска: «Ristorante Pizzeria». Едва я открыл дверь, меня окатил мощный чесночный дух. Кабак небольшой, стойка слева от входа. Под ней за стеклом – супербутылка вина Ruffino: литров на десять. Я влез на красную круглую табуретку:

– Уна граппа.

Больше у стойки никто не сидел – не обознаемся… Гвалт и смех посетителей. Индифферентный бармен. За его спиной – длиннейшие ряды винных пузырей и бесчисленные фотографии каких-то лощеных итальянцев.

Шатуринский кореш пришел минут через десять – едва упитанный рыжеватый тип лет тридцати в растянутой майке и линялых шортах энергично вдвинулся в помещение, как бы расталкивая плечами невидимую толпу, я почему-то сразу понял, кто это, хотя свою внешность он мне не описывал. Он меня тоже идентифицировал с ходу – устремился: «Юрий? Сергей…», отжал руку, как силомер, взгромоздился рядом:

– Уна спремута ди помпелмо.

Покосился на опустошенную мною стопку.

– Граппа, – объяснил я и сделал жест бармену: повторите, мол.

– М-да, – в некоем замешательстве произнес Сергей, – а я вот завязал… Зачем-то…

– Не знаете, что это? – Я кивнул на стоящую тут же, на стойке, высокую прозрачную колбу, доверху набитую винными пробками.

– А? Без понятия… Видимо, арт.

Он хмуро заглянул в поставленный перед ним стакан сока, словно выискивая там инородные предметы, сделал быстрое движение всей нижней половиной лица (будто прокатил губами по кругу нечто, находящееся во рту, и одновременно коротко втянул воздух шевельнувшимся носом), поднял на меня бойкие круглые глаза и с прежним напором предложил:

– Давайте по очереди. Поскольку я, так уж вышло, о вас знаю больше, я и начну.

С Антоном они знакомы с незапамятных времен, вместе учились в школе, дружили; он, Сергей, после института уехал за границу, жил в Штатах и Европе – но с Шатуриным они все время поддерживали связь и довольно часто виделись: и в России, и тут, на Западе, и на Юго-Востоке, в смысле в Таиланде, но это неважно. Он, Сергей, знал, что Антон с женой собираются в Грецию – Шатурин прислал ему «мыло» и предупредил, что в ближайшие дней десять будет недоступен по телефону: они с Майей едут латать семейные отношения и не хотят, чтобы их беспокоили, – вообще телефоны отключают…

– Вы Майю знаете? – спросил я.

– Заочно только. На фотографиях видел. Он звал меня на свадьбу – сколько это… два примерно года назад было… – но я как раз в больнице валялся. С тех пор мы с Тохой пару раз встречались, но с Майей все как-то не выходило пересечься… Да и в последнее время у них все не очень хорошо шло…