Я смотрю на Ярославу пристально, и та выдерживает мой взгляд. Не первый раз уже. Есть в ней что-то бесстрашное при всей наивной простоте.

– Ладно, – спрыгнув, она поправляет хвост и вертит передо мной аппетитным задом, – дурацкая была идея, выкручусь сама.

Девчонка шагает от меня, но я перехватываю ее за локоть и притягиваю обратно, окутывая своей темнотой.

– Я еще не сказал «нет».

– Умолять на коленях не стану.

Сучка.

– Для чего тебе вообще этот цирк? – не выдерживаю и спрашиваю я, и девчонка точно собирается выдать заготовленную речь. – Правду. Давай без вранья. И допустим, за вчера будем квиты.

Она дергается и дает понять, что ей некомфортно в моих оковах, но никто не обещал ей рая.

– Лев, он…

– Кучерявый твой?

– Да, – блондинка хмурит тонкие брови, – он сказал отцу про моего «нового парня». И «нового парня» пригласили на ужин.

– Хочешь заставить кучерявого ревновать?

– Хочу заставить его хоть что-то почувствовать.

Ауч. Эти ее слова попадают в болевую точку. Мы смотрит друг на друга, а на самом деле – сквозь.

Она выжидает секунду-две-десять, разжимает мои пальцы и, прокрутившись на пятках, оставляет меня. Она уже открывает дверь, когда я, ведомый глупым порывом, окрикиваю ее.

– Стой! Во сколько?

Вот сто пудов же мне это аукнется.

6. Глава 6

Яся

Каждая секунда – целая бесконечность. Я отстукиваю пальцами по столу ритм настенных часов и мысленно пытаюсь хотя бы немного замедлить их бег. Нервы ни к черту.

Восемь вечера, уже почти восемь! Скоморохин опаздывает на целый час.

Мне впервые в жизни неуютно за ужином в собственной квартире. Я буравлю взглядом девушку Льва, которая присоединилась к нам на шестнадцатом километре самой молчаливой велосипедной поездки за всю историю дружбы с Мочалиным. На машине, кстати, присоединилась. Она ехала рядом, хихикала, рассказывала что-то Льву без остановки, а тот улыбался ей. Так же, как сейчас улыбается, пока она вытирает салфеткой уголок его рта.

Бог мой, а можно ее придушить? Я впиваюсь в скатерть руками, чтобы не приступить к «делу».

И вот хотела бы я сказать, что девчонку Лёва выбрал себе «не очень» — обычно так я успокаиваю растревоженное сердечко. Но в нынешней ситуации не выходит. Красивая она у него, точеная такая, женственная и с формами. Яркая очень, есть в ней даже что-то восточное и будто бы запретное. Правда, судя по тому, как дамочка обжимается со Львом прямо напротив меня, вряд ли она что-то ему запрещает.

Нечестно. Мне с ней не тягаться.

Я совсем отчаиваюсь. И конечно жалею, что связалась с Кириллом. Почему я вдруг решила, что на него можно положиться? Гад ушастый. Да-да, у Скоморохина торчат уши, просто за пышной укладкой не видно.

Я медленно перебираю в голове нелестные эпитеты к его имени, и это меня немного успокаивает. Как вдруг слышу звонок в дверь.

Тук-тук, тук-тук. Сердце стучит в висках. Немедля я подрываюсь и бегу в коридор. Заплетаюсь по пути в ногах и – естественно, куда без этого – бьюсь большим пальцем о порожек. Допрыгиваю еще метров пять, а когда распахиваю дверь, замираю в той же позе.

Нет, ну Скоморохин целиком и полностью оправдывает фамилию. В самом же деле шут гороховый! И зачем так вырядился?

Я отпускаю пульсирующую ступню. Стою перед ним в серых спортивных штанах и белой майке, в то время как он шагает через порог в черной выглаженной рубашке по фигуре и такого же цвета штанах. Гладко выбритый и пышущий парфюмом. И даже вечно растрепанная прическа аккуратно зализана гелем назад. Не бесил бы меня, назвала бы его стильным.

В руках Кир держит бутылку вина и букет эффектных темно-красных роз. Я даже слегка теряюсь и не сразу осознаю, что смотрю на него с открытым ртом.