Сворачиваю на светофоре, решив немного сократить путь до дома, и уже через секунду понимаю, что это идея оказалась большой ошибкой. Резко бью по тормозам, шины визжат, а потом корпус машины врезается в чье-то тело, и я в панике зажмуриваю глаза. Сижу, до боли в костяшках сжимая пальцами руль. Сердце ломает ребра, а я, кажется, вообще не дышу, пока до мозга доходит, что я только что… Сбила человека?

Боже! Я. Сбила. Человека!

Колени трясутся, но все же решаюсь выйти, тем более возле машины уже собирается толпа, а сзади слышатся недовольные протяжные гудки клаксонов. Дрожащими пальцами отстегиваю ремень безопасности, представляя ужасные картины того, как я в оранжевой робе сижу за решеткой, а охрана тихо посмеивается, облизывая мою фигуру сальными взглядами. Передергиваю плечами.

Первый шаг дается нелегко. Слышу, как собравшиеся обсуждают происшествие, и молюсь всем богам, чтобы сбитый оказался жив. Обхожу автомобиль, замечая сначала черные мужские ботинки, а потом и всего несчастного целиком. Он лежит на спине, молча глядя в хмурое небо. Тонкая полоска крови стекает по виску, губы набирают синеву. Дрожу, понимая, что впадаю в истерику. Подхожу ближе, неуверенно присаживаясь около пострадавшего на корточки. Симпатичный мужчина примерно моего возраста, шатен. В другой ситуации я была бы не прочь с ним познакомиться и может даже сходить на пару свиданий. Но…

Он неожиданно дергается, словно в судороге, а потом хватает за руку и переводит взгляд на мое испуганное лицо. Губы дрожат, хочу узнать, как он, но не получается. Какое-то время мы просто молча смотрим друг на друга.

– Вы… Вы в порядке? – хриплю наконец не своим голосом, осознавая, что это очень тупой вопрос. Как он может быть в порядке, когда я пять секунд назад сбила его! Идиотка! – Потерпите немного, сейчас вызову скорую.

Хочу выдернуть руку, однако мужчина не дает этого сделать, сильнее сжимая пальцы на моем запястье. И откуда только силы берутся? Ему же явно нехорошо. Сдаюсь, вспоминая, что телефон лежит в кармане блейзера, поэтому тянусь за аппаратом и кладу прямо на асфальт, чтобы набрать 911. Одной рукой очень неудобно, но по-другому никак.

– Как вас зовут? – вдруг еле слышно спрашивает незнакомец.

– Аманда.

– Джон, – быстро произносит он и отключается.

Кажется, я скоро сгрызу ногти до мяса, но ничего не могу поделать с этой дурацкой привычкой, потому что безумно волнуюсь. Стоило бы позвонить своему психотерапевту, но меня и так знатно трясёт, и слушать идиотские успокаивающие речи мисс Олсен – последнее, чего я хочу. Мимо проходят врачи, медсестры, пациенты… И только я нервно грызу ногти, застыв на стуле в приемной, и жду вердикта: свобода или тюрьма. Только бы выжил, Господи!

В какой-то момент понимаю, что не позвонила боссу и вообще никак не обозначила свое отсутствие на работе, но, если честно мне на это наплевать. Конечно, будет обидно, если меня уволят, но причина прогула вроде уважительная. Уважительная. Хмыкаю. Простите, мистер Ли, но я не смогла почтить вас своим присутствием на презентации, потому что забыла документы дома, а когда ехала за ними, едва не убила человека. Всего-то.

– Мисс Бейли? – вздрагиваю. Поднимаю глаза, встречаясь взглядом с мужчиной в белом халате. Вскакиваю со стула, едва не потеряв равновесие от внезапной смены положения, и умоляюще смотрю на доктора. – С мистером Райтом все в порядке. Он просил вас зайти.

Выдыхаю, внутри ликуя и вытанцовывая джигу-дрыгу, но внешне остаюсь спокойной, лишь слабо улыбаюсь и следую за врачом до палаты. Он открывает, жестом приглашая меня пройти, а потом уходит. Запираю, на мгновение прижимаясь лбом к холодной белой двери, пока не слышу хриплый кашель за спиной. Медленно оборачиваюсь, ощущая, как на глазах начинают собираться слезы. Джон выглядит просто ужасно. Голова перемотана, все лицо в синяках и ссадинах, бледное, как у призрака.