– Поиграем в крокодила? – предлагает кто-то.

– Я за.

– Ну давайте! Готовь бумажки, Ир.

– Я на боковую, башка трещит, – встаю. – Спасибо за компанию.

Здесь у них отличный вайб, но сейчас я хотел бы остаться наедине с собой.

– Как часто болит голова?

– С давлением обычно всё в порядке?

– МРТ надо бы сделать и заглянуть на приём к неврологу, – принимаются раздавать советы.

– Мне восемнадцать, а не восемьдесят.

Желаю спокойной ночи и направляюсь к своему койко-месту.

*********

Поезд подъезжает к вокзалу родного Красоморска.

Испытываю смешанные чувства. И радость, и тоску. Да и волнуюсь конечно…

Закинув рюкзак на плечо, спускаюсь на перрон. Туда-сюда снуют встречающие-провожающие. Остановившись тупо посередине платформы, осматриваюсь. Вдыхаю носом раскалённый воздух и прижимаю ребро ладони ко лбу, закрывая глаза от лучей палящего солнца.

Слева раздаётся свист.

– Э, малой, мы тут! – звучит неподалёку грубый баритон.

Обернувшись, вижу, что по направлению ко мне движутся два мужика. Оба одеты по-спортивному. Короткие стрижки.

Егора, к собственному стыду, узнаю не сразу. Но оно и неудивительно, столько лет прошло. Последний раз мы виделись, когда мне было одиннадцать.

– Ну здорово, Данила!

Вот он, стоит напротив. Мой брат. Моя плоть и кровь.

Внимательно смотрим друг на друга. Изучаем. Принимаем реальность. Семь лет разницы. Семь лет в минус…

Егор выглядит старше своих лет. Так, очень по-взрослому. Высокий, крупный. Щетина на лице. Тонкая сетка морщинок в уголках глаз. Взгляд уставшего человека.

– Рад тебя видеть, брат, – протягивает широкую ладонь, которую я тут же сжимаю.

– Взаимно, – отзываюсь, сглотнув шершавый комок, вставший в глотке.

– Сюда иди, – дёргает на себя и крепко обнимает, хлопая по спине. – Вымахал, засранец. С меня ростом.

Молчу. Игнорирую боль в костях. Та, что под рёбрами, в разы сильнее.

– Спортсмен? – гаркает на ухо. – Хилый вроде, но мясцо есть.

– Так, по-мелочи, занимались с пацанами во дворе.

– Видал, Федо, какой у меня брательник? Хорош на морду, а? В мать пошёл, – отодвигается и хлопает меня по щеке.

– Откормить надо, – хрипит тот в ответ.

– Откормим. Не, ну ты глянь на него. От девок, небось, отбоя нет, а? – Егор улыбается. Но улыбка эта больше похожа на хищный оскал. – Это кент мой, кстати. Познакомься. Отвезёт нас до хаты. Моя тачка в ремонте.

– Данила.

– Федя.

Обмениваемся рукопожатием.

Не знаю почему, но этот мутный тип мне уже автоматом не нравится.

– Погнали. Отпразднуем твоё возвращение, – Егор закидывает свою ручищу мне на плечо.

– Можем заехать в одно место?

– Потом давай? На днях.

– Нет. Сразу.

Снова пересекаемся взглядами, и он в итоге кивает. Понял, о чём прошу.

Там же, на вокзале, покупаю цветы. Симпатичный букет из мелких, нежно-розовых роз.

– Полтора косаря за веник. Ты долбанулся? – возмущается Егор.

– Мать такие любила, – коротко бросаю в ответ.

И даже выращивала под окнами. Но брат, похоже, этого не помнит.

– Откуда бабло? – интересуется уже в машине.

– Подрабатывал грузчиком.

– А, вон оно чё.

– Куда едем? – влезает в наш диалог его друг.

– На кладбище. Слышь, Данила, а чё с твоей мордой? Получил от кого-то? Прессанули?

Синяки цветут пышным цветом. Конечно, он не мог не спросить.

– Да нет, всё нормально.

– Сдачи-то дал? – уточняет хмуро.

– Изначально этот конфликт я спровоцировал.

– А вот это уже неплохо, – усмехается он. – Федо, Левша звонил?

Пока они разговаривают между собой, непрерывно смотрю в окно.

Море.

Как я мечтал к нему вернуться…

Сегодня пойду плавать однозначно.

– Приехали, – минут пятнадцать спустя информирует Хриплый.

Выбираемся с Егором из машины.