Энигма. Их свёл Париж Игорь Толич

1. Глава 1.

При упоминании о Париже обычно возникают довольно романтические ассоциации: Пале-Рояль с бьющимися ввысь фонтанами, Мост Александра, протянувшийся над Сеной светящейся дугой, Собор Парижской Богоматери, где по приданию, искусно выдуманным Гюго, некогда проживал несчастный горбун, и, наконец, изящно прогнувшаяся металлическими опорами резная башня Эйфеля, в которой старина Фрейд как пить дать углядел бы здоровенный фаллос. Возможно, знаменитый извращенец был кое в чём прав. Париж, притворяющийся в туристических проспектах очаровательной фрейлиной, при ближайшем рассмотрении являл совершенно иную личину бывалой куртизанки, у которой под юбкой вполне может оказаться внушительный член. По крайней мере, именно с этого древнейшего символа началось знакомство Веры с Парижем. В её случае символ предстал во плоти, не слишком древний и не слишком внушительный, но пристально торчащий в её направлении из ширинки парня, сидящего напротив в пустом вагоне метро.

Поначалу Вера решила, что ей померещилось, однако сомнения рассеялись быстро: парень энергично мастурбировал, не отрывая взгляда от залитого пурпуром лица рыжеволосой девушки. Вне всяких сомнений ей шёл и этот стыдливый румянец, и огненные струи волос, и непритворная застенчивость, сыграть которую не хватило бы таланта даже у самой опытной актрисы. Всё вместе и каждая деталь по отдельности слагались в образ, мимо которого трудно пройти, не обернувшись, но сама Вера боялась не только оборачиваться, порой ей было страшно даже просто поднять взгляд и прямо посмотреть на собеседника. Едва встретившись глазами с незнакомцем в подземке, она тотчас потерялась и вспыхнула. Вера не сразу поняла, что в вагоне, кроме них, больше никого нет. Уже только один этот факт привёл её в ужас, не говоря уже о том, чем был занят попутчик. Молилась Вера об одном — чтобы этот парень не успел кончить до следующей станции.

Она так и не узнала, сбылись её молитвы или нет, потому что выскочила из вагона без оглядки, еле-еле сдерживаясь, чтобы не зарыдать. В её мечтах о Париже было множество красивых мест и людей, и событий, но всё волшебство враз померкло, хлопнув на прощание металлическими створками дверей и обдав густым, потным сквозняком парижского метрополитена. Вера очутилась посреди Шатле—Ле-Аль, столь же великого и ужасного, как страх социофоба перед публичным выступлением. Однако Вере было гораздо страшнее, поскольку ощущала она себя совершенно раздетой и выброшенной в бесконечность запутанных многоуровневых лабиринтов, которые в этот поздний час опустели и сделались ещё опаснее, ещё коварнее, ещё хуже, чем даже тот нелепый, гнусный эротический опыт, который она только что пережила. Она стояла потерянная и растрёпанная. Кожа на щеках пылала, подступившие слёзы обжигали глаза. Страх налип на лицо и шею, сковав горло и руки. Ноги сделались ватными. Вера в любой момент была готова упасть замертво прямо на платформе, чтобы больше никогда не подняться, однако где-то глубоко внутри её продолжал поддерживать тонкий, но прочный стержень, не позволявший ей сгибаться даже в самые отчаянные периоды жизни.

Она глянула на циферблат часов на запястье — без тринадцати минут двенадцать — почти полночь. Но не успела Вера припомнить, до которого часа работает метро, как её буквально снесло в сторону какой-то сумасшедшей силой. Она чудом устояла на ногах, хотя в глазах тут же заметались искры от болезненного ушиба.

— Мадемуазель! Простите! Простите меня! Вы в порядке?! Мадемуазель?! Скажите что-нибудь!

Вера не отвечала и тёрла ладонью лоб. Возле неё суетился виновник переполоха, врезавший ей по лицу какой-то длинной пластиковой тубой, которую он нёс на плече. Туба свисала наискось и вполне могла бы зацепить не только Веру, но и ещё по меньшей мере двоих человек, если бы они очутились в этот момент рядом. К счастью потенциальных жертв, авария настигла только одинокую рыжую девушку. Впрочем, ей было не столько больно, сколько обидно, и эту обиду она не могла выразить никакими словами, даже с учётом того, что прекрасно владела французским. Но сейчас Вера не могла вспомнить даже слов родного языка, в то время как её обидчик продолжал нежно лепетать извинения на сладостном наречии, которым впору признаваться в любви, а не в раскаянии.

— Мне так жаль! Поверьте, мне так жаль, мадемуазель! Я очень виноват! Я торопился и не заметил вас! Простите!

— Всё хорошо… — почти по слогам произнесла Вера, словно впервые озвучивала эти слова.

А ведь и правда сложно выдумать что-то ещё более несуразное в этой ситуации — «Всё хорошо» — но что же тут хорошего? Она одна в совершенно незнакомом городе и всего за какой-то час успела угодить в такое количество переделок: сначала наглый извращенец в вагоне, теперь безумный скороход, сметающий всё на своём пути, и в придачу — шишка на лбу. В общем, ничего хорошего…

— Я оплачу вам такси, — с трогательной надеждой в голосе произнёс мужчина, и Вера впервые глянула на него незатуманенными глазами.

Никакого безумия его лицо в самом деле не выражало, даже напротив — оно было спокойным и мягким будто позировало для картины Рафаэля. Разве что взгляд нисколько не напоминал об искусстве знаменитого флорентийца — слишком прямой и открытый, слегка напряжённый под дугами сведённых тёмных бровей.

— Что?.. — переспросила Вера, хотя прекрасно расслышала предложение, показавшееся ей тотчас и заманчивым, и авантюрным.

— Куда вам надо ехать? Я оплачу для вас такси.

— Нет, не надо, — зачем-то ответила она то ли из гордости, то ли из трусости. — Всё хорошо.

Вера с небывалой ловкостью развернулась на сто восемьдесят градусов и зашагала прочь, даже примерно не представляя, куда направляется.

— Ну, подождите! — не отставал обидчик, который теперь переквалифицировался в преследователя. — Я не могу вас так просто отпустить.

— Это ещё почему? — выпалила Вера со злостью.

— Потому что я уже пообещал оплатить вам такси. Куда вы идёте?

— Вперёд.

— Это я вижу. Кстати, у вас интересный акцент. Откуда вы? Из Валлонии?

— Нет.

— Я так и знал. Бургундия?

— Нет.

— Неужели Прованс?

Вера резко остановилась и уставилась на наглеца, буравя его взглядом и собираясь немедленно отшить его, пока есть хоть какие-то силы на противостояние.

— Угадал! — обрадовался прилипчивый француз и расплылся в такой добродушной улыбке, что Вера не успела нагрубить, и он продолжил: — Знаете, так всегда и бывает. Я сто раз замечал: девушки из Прованса никогда не признаются в своём происхождении, хотя лично я не вижу ничего зазорного. При том, что сам я парижанин. А хотите знать, как я угадал?

— И как же? — решила немного подыграть Вера.

— Очень просто! По цвету волос. Ну, где это видано, чтобы парижанка ходила с красными волосами? Нонсенс! Настоящая парижанка должна быть блондинкой, вне всяких сомнений.

Они вновь двигались прямиком в город, пробираясь по лабиринтам, в которых Вера запуталась бы в два счёта, если бы не находилась вместе с человеком, явно знающим все ходы и выходы на этой станции.

— Очень занимательно, — сердито подытожила она на ходу, но, по правде говоря, нисколько не сердилась. Разумеется, она продолжала строить суровое лицо и нарочно заставляла себя помнить о шишке на лбу, хотя шишка уже почти не беспокоила. — Послушайте, вы мне надоели.

— А вы мне нет.

— Неужели?

— Абсолютно точно, — с нарочитой серьёзностью ответил француз. — Вы мне нравитесь. Как вас зовут?

— А как обычно зовут девушек из Прованса?

— Понятия не имею. Я ни с одной ещё не знаком.

— Вы же сами только что сказали…

— Были бы вы парижанкой, вас наверняка бы звали Мари, Изабель или Катрин. Но, к сожалению, вы не парижанка.

— К сожалению? — Вера приподняла одну бровь.

— К сожалению для Парижа, но не для меня. Так как вас зовут?

— А вас?

— Лазар.

— У вас не очень-то парижское имя.

— О, мне дала его моя бабушка, у неё были одесские корни. Есть такой город — Одесса. Я даже немного владею русским, но не буду вас утомлять своими языковыми познаниями. Так как ваше имя?

Удушье метрополитена, наконец, сменилось ночной свежестью умытого недавним дождём города. Вера вздохнула с каким-то эйфорическим облегчением, будто вырвалась из лап дикого зверя, грозившего сожрать её заживо. Парижское небо глядело хмуро, но не враждебно. Париж дышал, пусть тяжело и прокурено, но дышал настоящей жизнью, настоящей свободой, настоящей страстью.

Такси не заставило себя долго ждать. По всей видимости, таксисты — это особая нация, не привязанная к локации, где проложены их маршруты, — в любой стране мира таксист остаётся таксистом, и никогда не упустит случай поймать клиента.

— Как ваше имя? — в который раз повторил Лазар свой вопрос.

Он уже не улыбался, он словно требовал ответа бескомпромиссно. Казалось, ещё секунда, и он схватит девушку за руку, не дав ей сесть в такси. Однако ничего подобного не происходило. Вера стояла по одну сторону распахнутой автомобильной двери, Лазар — по другую, оба они держались за эту дверь каждый со своей стороны. Это длилось не больше нескольких секунд, когда Вера уже готова была назвать своё имя, но что-то мешало ей, и вовсе не кокетство, нет. Существовала иная причина, о которой Вера никак не могла знать, но, тем не менее, губы её онемели сами собой. Она смотрела на Лазара и думала о том, что без улыбки его лицо обрело какую-то иную, магическую красоту. Перед ней теперь был вовсе не тот растяпа с тубусом, который сшиб её в метро, а кто-то другой — внимательный и строгий мужчина с тёмными волосами и ещё более тёмным взглядом. Его приятное картинное лицо стало совершенно неподвижным будто бы мраморным, а чёрные брови выстроились в единую прямую линию перпендикулярно такому же прямому носу.