– Твою мать! – ругается он громко, а я вздрагиваю:

– Черт! Очень горячо?!

– Не очень, – отзывается мужчина. – У меня же холодный кофе.

– А, точно! – вспоминаю я, но все равно смотрю на него с тревогой: – Все нормально? Как так вышло вообще?

– Сам не знаю, – признается мужчина. – Этот придурок появился из ниоткуда... У тебя нет влажных салфеток?

– Нет, – я качаю головой.

Дэн принимается отряхиваться, но это не слишком помогает: он опрокинул на себя почти полный стакан.

– Хочешь зайти ко мне переодеться? – предлагаю я. – У меня в шкафу есть несколько отцовских футболок и домашних штанов... Тебе будет впору.

– Не откажусь, – улыбается мужчина, и мы выходим из автомобиля, чтобы войти в мой дом.

Пока мы поднимаемся по лестнице, я успеваю десять тысяч раз пожалеть о том, что добровольно согласилась впустить мужчину в свою квартиру, а он стоит напротив меня – совершенно невозмутимый, мокрый с головы до ног, со стекающими по бицепсу каплями кофе, такой ароматный... Мой взгляд невольно падает на его живот: кубики пресса так и выступают через мокрую ткань... Я нервно сглатываю, а потом поднимаю глаза выше и понимаю, что он тоже рассматривает меня, и на губах у него – странная ухмылка.

– Что? – спрашиваю я тихо.

– Ничего, – говорит он и, как только мы оказываемся в моей квартире, стягивает футболку и бросает на пол, обнажая тренированное тело. Я невольно отступаю к стене и бормочу:

– Ванная комната – вон там...

– Сначала мы пойдем в спальню, – говорит Дэн и наступает на меня, отрезая все другие пути.