– Д-да... Простите.

Мужчины переглядываются между собой и посмеиваются:

– Вот же проказница!

– Шалунья!

– Она та еще шалунья, – подтверждает Дэн. – Простите нас, пожалуйста. Я немедленно пришлю к вам другую девушку.

– Как скажешь, босс!

Дэн оттаскивает меня в сторону, и я вцепляюсь в его руку:

– Спасибо! Ты меня просто спас!

– Ага, – кивает он буднично.

– Но ты что, следил за мной?!

– Немного, – признается мужчина.

– Ужасно, – я качаю головой, а сама тихо радуюсь, что не придется танцевать вторую ночь подряд – да еще и сразу перед двумя мужчинами! Как же ловко он все уладил!

– Не благодари, – улыбается Дэн, и только тогда я понимаю, что все еще держу его обеими руками за бицепс. Быстро убираю ладони, краснея и пряча глаза, и бормочу виноватым голосом:

– Прости, прости...

– Все нормально. Ты ведь в порядке? Они не успели тебе каких-нибудь пошлостей наговорить?

– Нет, – я мотаю головой. – Сказали только, что я красивая...

– В этом они не соврали, – хмыкает мужчина.

– Ладно, мне надо работать, – я тут же перевожу тему.

– Да-да, иди за стойку и не высовывайся оттуда до конца смены, ясно?

– Хорошо, – я киваю и возвращаюсь на рабочее место.

Мысль о том, что все это время Дэн присматривал за мной, а как только появилась опасность – пришел и практически вырвал из лап клиентов, – заставляет мое сердце биться чаще обычного, как и шальное, обжигающее воспоминание о том, что случилось между нами в приватной комнате всего несколько часов назад... Его теплые сильные руки... мягкие губы, так требовательно и бесцеремонно целовавшие мои... и эти голубые глаза, на дне которых – ворота в темную и порочную неизвестность...

– Эй! – вдруг окликают меня недовольным тоном, и я чуть не роняю на пол хрустальный бокал, прямо как в прошлую ночь.

– Я уже дважды повторил: мне виски-колу, – смотрит на меня клиент.

– Да-да, конечно, простите... – бормочу я и поспешно выполняю его заказ, мысленно проклиная себя за то, что задумалась и отключилась от внешнего мира прямо в разгар работы.

– Наконец-то! – усталым тоном произносит мужчина, забирает бокал и уходит прочь, а я с облегчением выдыхаю: слава богу, хотя бы ему не нужен от меня танец официантки, – только коктейль.

В шесть часов утра, когда смена заканчивается и все начинают собираться по домам, я отправляюсь в кабинет Диониса, чтобы сообщить о своем увольнении, но оказывается, что он ушел из клуба еще пару часов назад... Черт! Ушел – и так и не внес меня в список сотрудников, так что я опять оказываюсь без возможности уехать домой на служебной маршрутке.

– А я говорил, что так будет, – усмехается Дэн, выглядывая из окна своего автомобиля. – Давай, садись ко мне, я тебя подвезу.

– Н-не надо, спасибо... – бормочу я нерешительно, потому что часть меня все еще хочет сбежать, а часть хочет снова почувствовать на губах вкус мужского поцелуя. – Метро уже работает...

Дэн смотрит на меня укоризненно и говорит наигранно-сурово:

– Не выебывайся.

Закатывая глаза, я все-таки сажусь в его автомобиль, и мы молча едем в сторону моего дома.

На половине дороги мужчина вдруг говорит:

– Хочу кофе.

– Тут недалеко есть круглосуточная кофейня, которая должна работать в шесть утра, там можно взять кофе с собой, – предлагаю я.

– Отлично, – кивает Дэн. – Показывай дорогу.

Для покупки кофе нам даже не приходится выходить из машины: стаканчики передают прямо через специальное окошко, там же находится терминал для оплаты картой. Я беру горячий латте, Дэн – холодный американо, и мы выезжаем обратно на автодорогу.

Погрузившись в свои мысли и медленно потягивая через трубочку горячий напиток, я почти не замечаю, как мы оказываемся возле моего дома, но потом происходит то, что заставляет меня моментально вернуться в реальность: неожиданно на нас выворачивает другой автомобиль, Дэн судорожно выкручивает руль в сторону, с его стаканчика слетает крышка, и весь американо оказывается на его белоснежной футболке.