Они благополучно добрались до берега.
– Ну как тебе Баликасаг? – спросила Лена мужа на другой день.
– Я толком ничего не видел. За тобой гонялся. Поплывём ещё?
– Не-ет.
Прошло два года.
– Андрюш, я рассказ написала. Называется «Баликасаг». Будешь читать?
– Что такое «Баликасаг»?
– Ты не знаешь, что такое «Баликасаг»?
– Что-то знакомое.
– Баликасагский риф.
– А-а! Помню.
Настоящий мужчина
Пузатые чемоданы, подрагивая, медленно ползли мимо вглядывающихся в них пассажиров, прибывших рейсом Куала-Лумпур – Манила. В толпе у самой ленты Андрей ждал два своих чемодана, помеченных розовыми ленточками. Его жена чуть поодаль. Она не сразу обратила внимание на стоящего рядом высокого поджарого мужчину лет пятидесяти с невыразительным лицом. «Серенький», – говорила она обычно про людей такого типа. «Where are you from? (Откуда вы?)», – спросил кто-то первым из них, когда их взгляды встретились. Это была традиционная фраза, с которой начинали разговор люди за границей. Белые в азиатских странах, находясь в абсолютном меньшинстве среди смуглых, черноголовых людей, интуитивно тянулись друг к другу. У Лены была ещё одна веская причина, заставлявшая её вступать в разговор с любым англоговорящим: она шлифовала язык, изучая его самостоятельно уже четвёртый год. Лена использовала любой повод для общения: необходимость выяснить что-нибудь или даже просто чей-то приветливый взгляд. Ответственность за коммуникации в чужой стране лежала на ней. Андрей знал несколько десятков английских слов и в разговор, как правило, вступать не решался, а когда уж очень хотелось высказаться, говорил жене: «Скажи им…»
Серенький тоже ждал свой багаж, поглядывая поверх голов. Дальше пошёл обычный разговор.
– Вы отдыхать?
– Впервые здесь?
Познакомились.
– Лена.
– Ганс, – произнёс он с характерным выдохом, в котором явно слышалось «ха».
И имя ей тоже не понравилось. Припомнились имена из детской сказки: Ганс, Шульц…
– Вы немец?
– Голландец. Могу подбросить вас до города, я на машине.
– Андрей, он предлагает подвезти нас!
– Ну, давай…
– Оk, тhank you, – говорит Лена.
Ганс уже давно крутит ручку своего чемодана, а розовые бантики всё не появляются.
– Вы можете не ждать нас, спасибо.
– Ничего, ничего…
Вот и бантики. Мужчины жмут друг другу руки, и все трое выходят через раздвинувшиеся стеклянные двери навстречу тугой волне филиппинского зноя. Машина, стоя на раскалённом асфальте Манильского аэропорта, три дня ждала своего хозяина, улетевшего в Куала-Лумпур оформлять покупку яхты. И вот они на трассе. За окнами мелькает незамысловатый пейзаж. Машина летит, едва касаясь колёсами асфальта. Ганс – классный водитель. Довольно часто возникающие посты сбора налогов за пользование дорогой вызывают его явную досаду, заставляя сбрасывать скорость. Сначала идёт короткий обмен информацией, позволяющей немного подробнее узнать друг о друге. И вот ему уже известно, что они – супружеская пара из России, оба – инженеры-строители, имеющие взрослых детей и любящие путешествовать. Они в свою очередь узнают, что Ганс работает в международном банке развития. Дважды был женат. Теперь – нет. У него есть сын. Об этом он сказал, не скрывая гордости. Родившись в Голландии, Ганс успел пожить во многих местах земного шара, в том числе в Узбекистане, Австралии. И вот теперь живёт в столице Филиппин.
– Где вам больше всего понравилось?
– В Узбекистане.
И Андрей с Леной вдруг испытали гордость, как будто лично имели отношение к тому, что Узбекистан, уже давно не являющийся частью их страны, так хорош.
– Вы знаете русский?
– Я хорошо знал его. Теперь начинаю забывать, – сказал Ганс, переходя на их родной язык.