Допустим, надо строить дома, магазины, больницы, школы. Хотя, кому они сейчас нужны. Дети не понимают, зачем учатся. Родители переживают, чтоб не остались без образования. Но, что такое, в сущности, образование, мало кому интересно. Одно только, что повышает профессиональную самооценку. Когда ты закончил институт, тебе комфортней будет сидеться на рабочем месте. Это истина или правда? Всё, что истина должно поддаваться измерению.

Сколько весит мешок картошки? Пятьдесят килограмм. Это истина или правда? Разумеется, истина. Она полностью объективна. А вот, скажем, какую длину имеет человеческая мысль? Вопрос, мгновенно покажется глупым, поскольку не поддаётся измерению. Это субъективная правда. А почему так происходит? Не знаю. Так природа мышления устроена. Сказал глупость – правда. Измерил ширину окна – истина.

А зачем, спрашивается, искусство, если всё вокруг истина, а в голове только правда? Искусство – сплошь субъективно. Оно выдумано. Ну, тут психология. Искусство, творчество, внутренняя реальность, куча страхов – мир, в котором мы живём. Возвышенное, невесомое, ирриальное мышление. Чепуха, иными словами. Но у нас есть потребность в такой чепухе. Если бы её не было, если бы только сплошная истина, то и наслаждения никакого. В общем, трудно было бы морально. Хотя, причём тут мораль.

Живая мысль поэта. Кто её оживил? Поэт, мученик, гонец. Он живой человек – мыслящий. В его пустой голове образуются смешные и печальные образы. Он – пчёлка, трудящаяся над словесным мёдом. А музыка? Там, где словом не выразить. Основа языка, тоже ведь звук. Отсюда и рифмы звучащие. Отсюда и песня.

Вот она – жизнь. День наполнен мгновениями. Всё поделено на сутки, месяцы и годы. Как прожить день с достоинством? Это вопрос третий. Сначала завтрак. Яйца? Или лучше гренки сделать. Кофе – обязательно. Чай по утру, как/то, не слишком. Тошнить начинает. Кофе с гренками – достаточно. Объедаться не нужно. Наступит вечер, проснётся аппетит, всё, как в приличном замке.

Ага, достоинство… Мне же ещё работать приходится. Ну, почему, приходится?! Я люблю свою работу. Постоянно думаю о ней. Мне, если честно сказать, больше не о чем думать. О ком? Это – да. Может быть. Но – не факт. Люди приходят и уходят. Никогда не поймёшь, что им нужно. Она. Пришла – ушла. Когда захотела. Когда посчитала необходимым. Хотя, такое редко.

На ком я женат? Видимо, что жена моя – это работа. Муза, что ли. Не знаю, как охарактеризовать. Просто мне больше нечего в жизни делать. Все остальные дела слишком плохо у меня получаются. До такой степени плохо, что гори оно ярким пламенем – мне нет места в этом мире, пожалуй. Однако, я занят литературой.

Брось монету. Каким местом выпадет? Либо орлом, либо решкой. Только два варианта. Монета ребром не падает. Впрочем, я не играю в азартные игры. Такое только глупому человеку в голову может прийти. Знай своё место – не придётся бросать монет. Не придётся отдаваться на волю судьбы – на волю случая. А как же любовь? Только она случайна.

Страстию гонимый. Тонущий в неге. Где она! Что это я, в самом деле, забылся. Мой рок, моё обреченье – одиночество. В бледном лице отражается – что? Лицо поэта/мученика, обречённого на одинокое существование. За стенкой сладкий стон соседки. Уж третий час, а всё не налюбуются. Не могут оторваться друг от друга. А я, как будто евнух, следящий за тем, что происходит в гареме. В моём доме ещё не поселилась любовь. Её, пока, не занесло случайным ветром в моё распахнутое окно.

Открой же двери, строгий хозяин! Я желаю! Чего только? Утонуть в твоих объятиях. Искупаться в томной неге. Сладкой песне. От вздоха к вздоху. От стона к стону. Возьми меня! Целуй и гладь моё трепещущее тело. Что со мной происходит? Я вся горю от страсти. Лицо, и лоб, и в особенности грудь и живот. Вибрация в ногах. Водоворот ощущений. Я теряю контроль над своим измученным телом. Когда же я…