С утра и до заката хлопот невпроворот!
Суровое, простое, без лжи и пустословья…
Пока живет деревня, жив русский наш народ!
Бабушке
Пимы, доха, пуховый полушалок,
Под ним платочек штапельный в горох…
Молитвы под иконами шептала,
И осуждала горьких выпивох.
Добротно, основательно, серьёзно
Бралась за все домашние дела.
Считать в уме умела скрупулёзно,
Но «грамотной сродяся не была».
Eщё девчушкой в поле помогала,
Усвоив опыт чуть не с молоком…
Потом сама детей своих рожала
И семерых родила чередом…
Пережила и войны и разруху,
Хлебнула недостатка и беды,
Семьёй делили скудную краюху,
Крапивных щей сварив для «вкусноты»».
Похоронила мужа слишком рано —
Недолог был тогда мужицкий век,
Ни разу не бывала в «лесторанах»,
Не признавала «химий» и аптек.
Крючком вязала чисто виртуозно,
Ведя узоры просто, от души.
Из печки русской вечером промозглым
На стол метала «с пылу» беляши.
А после нам, внучатам, песни пела,
И тот старинный песенный напев
Сейчас я вспоминаю то и дело,
Сама уже изрядно поседев.
Как нитку бус из старого комода,
Тяну воспоминаний бечеву…
Шепчу в туман потрёпанного фото:
«Спасибо за любовь и за заботу!
Пока, родная, помню, я живу!»
По кругу
Мы ходим по кругу, как в цирке лошадки.
Бежим, словно белки в большом колесе…
То горько бывает, то приторно сладко.
Такая вот в жизни у нас карусель.
То вечер, то утро, то солнце, то слякоть…
То радость, то горе мелькают подчас.
Смеяться бы надо, а хочется плакать…
Но завтра опять понесёшься, смеясь.
И вот за спиною витки карусели
Сливаются резво в десятки годов.
А песни хорошие мы не допели
И собственных мало сложили стихов.
Не всё повидали, не всё осознали.
По кругу бежали… Туда, не туда?
Сейчас бы опять оказаться в начале,
Но жизнь утекла, как в речушке вода.
Ее не воротишь, не встанешь в испуге.
У каждого свой человеческий век.
А рядом уже по такому же кругу
Внучата твои начинают разбег.
Баба вёдра тащила пустые
Баба вёдра тащила пустые,
Люди резко шарахались в страхе,
То бросая проклятья скупые,
То крестясь суеверно, в размахе.
Баба, воду набрав из криницы,
Поплыла с коромыслом обратно.
Тормозили хлыщи и возницы:
До чего же походка приятна!
Чтобы вышел рассказ атмосферным,
Сообщу я, конкретики ради,
Баба весила центнер наверно
И была шибко тучная… сзади.
Из сюжета не ждите подвоха.
Рвётся образно фраза простая:
Баба полная – это неплохо!
А паршиво, коль баба пустая…
А за что ты любишь родину?
А за что ты любишь родину?
За малиновый рассвет,
За тропинку огородами,
Где ходил немало лет.
За берёзки белоствольные,
За простые васильки.
За луга её раздольные
И ромашки у реки.
У земли красоты разные,
В каждом месте что-то есть…
Где озёра – глади ясные,
Где диковинок не счесть…
Небосвод, везде лазуревый,
Он на родине синей.
Даже если высь нахмурилась,
В мир края нет милей.
Здесь звучали колыбельные
Над кроваткою твоей,
Здесь зарубки самодельные
На наличнике дверей…
Здесь живут воспоминания,
Притаившись в уголках:
Ты искал своё призвание
И мечтал о чудесах…
Научился справедливости,
Принимая всё, как есть…
Ошибаясь, делал выводы,
Что в почёте ум и честь…
Так за что ты любишь родину?
За рубиновый закат,
За надежды, что мелодией
В голове твоей звучат,
За волнение прекрасное:
Тут пьянеешь без вина…
Есть красоты в мире разные,
Только Родина одна!
Ты прости меня, мама
Ты прости меня, мама, что домой не вернулся.
Я погиб в сорок третьем, в беспощадном бою.
Я на танк ненавистный из окопа рванулся
И от вражеской пули там упал, на краю.
Ты прости, дорогая, за мою похоронку,
За печальные слёзы у тебя на глазах,
За обиды былые, за девчонку Алёнку,
И за то, что о чувствах ей тогда не сказал.
Ты прости меня, мама, не понянчишь ты внуков…