Он решил, что выкурит последнюю сигарету и больше уже не будет дымить. Правда, после единственной затяжки ее пришлось затушить. За ночь Он выкурил около пачки и больше просто не мог. Аккуратно наполнив коньяком бокал с феназепамом, Он стал медленно размешивать порошок чайной ложкой. Совсем растворить не получилось – на дне оставалось довольно много осадка.

«Ничего, и так сойдет», – подумал Он.

Когда смертельный коктейль был готов, Он решил, что не будет пить все залпом – мог сработать рвотный рефлекс и смерть выглядела бы уже не такой изящной. Ему же хотелось просто уснуть в кресле и… не проснуться.

Часы показывали без пяти минут пять утра – самый сон в темную ноябрьскую ночь. Он уселся в кресле поудобнее, взял в руку бокал и уже собирался сделать первый глоток, как вдруг услышал тихий, но вполне ясный голос:

– Пожалуйста, не делайте этого!

От неожиданности Он поставил бокал на стол и оглянулся. Мелькнула мысль о галлюцинации, но Он не был так пьян и мог поклясться, что Ему не показалось.

– Не делайте этого, не надо!

На этот раз голос был достаточно громким, стало очевидно, что все происходит в реальности. Он встал, обернулся и увидел в проеме балконной двери неподвижный силуэт человека.

– Кто здесь? Вы как сюда попали?

Он был обескуражен визитом незнакомца, который непонятно как оказался в квартире: дверь закрыта на замок, а значит, через балкон проникнуть внутрь решительно невозможно – 12-й этаж.

– Я не вор и не грабитель, я пришел помочь вам! – голос казался очень мягким и необычным, он звучал как – то успокаивающе, в нем чувствовалось сострадание. – Вы позволите пройти?

Незнакомец, появившийся, скорее всего, все – таки через балкон, вышел на середину комнаты и остановился.

– Как вы сюда попали? – Он встал и включил стоящий у стола торшер, комната осветилась, и стало возможно рассмотреть таинственного гостя.

Это был мужчина лет сорока пяти – пятидесяти, среднего роста, худощавый и абсолютно седой. Лицо его отличали правильные пропорции, и было оно какое – то очень стандартное и типичное, напоминало лица людей на нарисованных рекламных плакатах. Лоб прорезали неглубокие морщины, они же мелкой россыпью поселились в уголках глаз. Но глаза… Он никогда не встречал людей с такими глазами. Невозможно было определить их цвет, как будто в них собрались тысячи разных оттенков. Скрывалось в них что – то притягательное, что – то очень необыкновенное. В них светилась надежда и в то же время глубокая тоска и усталость. Казалось, что они смотрят сразу в душу. Наверное, такие глаза у умудренных жизнью и прошедших через многие испытания старцев – отшельников. Глаза, которые все понимают без слов…

Он смотрел на гостя и ждал какого – то объяснения его появления в квартире.

– Я знаю, в это сложно поверить, но я пришел оттуда, – гость поднял руку вверх. – Я – ангел. И я не являюсь плодом вашего воображения. Вы позволите присесть?

Гость сел на стул, не дожидаясь ответа, и внимательно посмотрел на Него. У кого – то другого, возможно, поехала бы крыша или как минимум случился обморок, но Он был так измучен жизненными обстоятельствами, что почему – то не удивился, не стал трясти головой и вспоминать об алкогольном делирии. Не то чтобы Он легко поверил, но, когда собираешься добровольно покинуть этот несправедливый мир, почему бы не встретить Ангела? Он не был верующим человеком, да и мистикой никогда не увлекался. Но именно эти факты вкупе с Его состоянием сейчас оказались, что называется, в тему. Он развернул кресло к Ангелу и с легкой иронией спросил:

– Вы, наверно, существо бесплотное, хотя я вас и вижу? Я в том смысле, что не знаю, предложить ли вам выпить.