— Муаровые не любят много влаги, — продолжает развивать тему о цветах мама, развернувшись ко мне полубоком. — А вот белые — наоборот. Их надо поливать обильнее. Ты ведь именно так их поливаешь, да, Софи? Тигровые хорошо тянутся к солнечному свету, их надо понемногу разворачивать каждые три дня… — резко замолкает и манит к себе пальцем, чтобы я приблизилась.

Безоговорочно склоняюсь над ней, ожидая дальнейшего. А скупая улыбка на мамином лице тем временем меркнет. Всего какую-то долю секунды она смотрит на меня так пристально, будто впервые видит. А потом…

— Дрянь! — срывает с её уст отчаянным воплем

.

Моё лицо обжигает хлёсткая пощёчина.

И ещё одна. И ещё...

— Дрянь! Дрянь! Дрянь! Это из-за тебя все фиалки завяли! Почему ты не пускаешь Бобби меня навестить?! Дрянь! Дрянь! Какая же ты дрянь!!! — истошно кричит мама, вцепившись в мои волосы.

А я… Я просто позволяю ей делать всё, что вздумается. Не дышу даже. Нет, я не пребываю в шоковом состоянии, или что-то вроде того. Просто каждый мой новый вдох сравним с тем, будто стеклянная пыль в лёгкие проникает. Невыносимо больно. Лучше вовсе не шевелиться.

— Софи! — реагирует на случившееся прогуливающаяся неподалёку от нас Ханна. — Мария!

Минуты не проходит, как она подоспевает к нам. И не одна. Вместе с ней — два медбрата, один из которых безжалостной хваткой сковывает мамины руки, пока другой вкалывает ей успокоительное. Серые глаза закрываются очень быстро, а участившееся дыхание пациентки реабилитационного центра выравнивается, постепенно превращаясь в тихое сопение. Её увозят от меня, а я остаюсь, где была, не в силах двигаться в ближайшее время хоть куда-то. Единственное, на что меня хватает — усесться на лавочку неподалёку.

— Вы в порядке, мисс Агилар? — участливо интересуется ещё одна из подошедших.

Та самая медсестра, которую мы встретили при входе в здание, обеспокоенно осматривает меня с ног до головы. Я вижу застывшее сожаление на её лице. Наверное, именно поэтому улыбаюсь в ответ невообразимо бодро, будто и не случилось со мной ничего такого буквально только что.

— Ей становится хуже, — отпускает мрачным замечанием Ханна, провожая взглядом удаляющихся медбратьев, сопровождающих мою маму.

Я это и без неё знаю, поэтому не считаю нужным говорить что-либо в ответ.

— К сожалению, действие последней химиотерапии не настолько длительно, как было спрогнозировано, — подтверждает медсестра.

В добавление она интересуется, нуждаюсь ли я в чём-то, с учётом сложившихся обстоятельств, и, как только получает от меня заверения о том, что “всё в порядке”, удаляется из виду. Я же некоторое время продолжаю сидеть на лавочке, бестолково рассматривая линии на собственных ладонях.

Закурила бы лучше, если честно…

Но нельзя здесь.

А ещё лучше — кричать во всё горло. Выплеснуть таким образом хотя бы отчасти скопившиеся в душе отчаяние и безысходность. Ведь посланные в молчаливый космос тысячи моих молитв до сих пор остаются безответными.

Но и это тоже нельзя.

Жаль…

— И всё равно, Софи, это самая паршивая идея из всех — отложить получение диплома, взяв академический, ради пары сотен дополнительных фунтов в неделю, — негромко бормочет соседка по комнате. — Остается всего каких-то полгода, а потом ты сможешь получить нормальную работу. Со временем сможешь обеспечить свою маму всем необходимым. А так… Совсем никаких вариантов не останется, — заканчивает с неприкрытой грустью.

И вот что сказать?

— Как человек с двумя здоровыми почками может говорить, что у него нет совсем никаких вариантов на получение денег? — отшучиваюсь первым пришедшим в голову. — Я и с одной могу прожить, если что, — пожимаю плечами, невольно задумавшись о вреде курения.