Не очень странный в мире – силуэт

Торгует роскошью – в подобии любви,

Искусственно ли грезит – по тебе

Его простая вольностью – затея?

Где шаг к душе – ты одолжил ему

И тянешь – по записанному сну

Примету в идеалах – для судьбы,

Пока ещё одной и в том – последней.

Записка из нечаянного – сердца,

Как лист – под странной каплей бытия,

Сегодня радует о душах – не тебя,

Но смысл судьбы, наверно понимает.

Ты ей оставил чуткий – разговор,

Чтоб думать обывательской – душой,

И что – то ей нести – от посторонних

Искусств – внутри потерянного я.

Но этой формы преданности – нет

Внутри записки – к истине последней,

Ей так же нелегко – упасть на дно,

Чтоб завтра в чувствах ложного – пройти.

Туда ты сам ведёшь – прямую грань

И пишешь для того свою – судьбу,

Чтоб знак зачтил – пропавшее от слова

В твоей примете – вовремя пропасть.

Туда, где нет ни сердца – одного,

Где совесть спрятала прямое слово – рока,

Но только нам гнетёт свою – печаль,

Как вымысел – в пропавших сердцу днях.

На оборотной стороне – ты шёл,

Всё спотыкаясь и предвидя – диалог

Для тысячей оставленных – обид,

Для тучи, под которой – не горит

Твой ясный день и думает – на время.

Он – подлинно немой и этим – ты один,

Стоять не можешь в истине – сегодня,

Что совесть – над прямой тоской к себе

Обрадуется – в числах ценных лет.

Ты был живой и томно – сам носил

Свой бирюзовый ад – пути ему назад,

Под ролью сердца, под другой мечтой,

Но что – то говорил теперь – с судьбой.

Что вечностью она – не оправдала

Твой юный день души и – мёртвым стал

Ей в каждом сердце – находить глаза,

От формы по блужданию – для сна.

Для долгой боли – неживой надежды,

Что снова – по немой тропе пройдёт

Твой солнечный восход и – этим он

Сегодня душит моду – за покоем.

В покое стала мыслью – на сердцах

И эта степень формы – над природой,

Но гордо ль человеку – видеть страх,

Указывая к личности – назад?

От этих бед спасенья – тоже нет,

Как нет модели сломленного – горем,

Но каждый раз, ты выходя – на свет

Играешь в роковую долю – слов.

Им требуя на подлинно – немой

Причине жизни – думать о сегодня,

О той фортуне в смелости, как ждать

Ты сам хотел манеру – от души,

Но вечно предоставил ей – страдать

Пустую склонность – между стен игры,

Когда она прошла – свои черты

Над нами – видеть подлинный рассвет,

Уже ума, в котором места – нет.

Недавно помнил свой – покойный сон

О том, что было бытие – любовью,

Рассказано – для вымершей души,

Когда её проходит воля – к нам.

Она не смоет красками – печаль,

Она не скажет будто бы – к народу,

Что там жила и спала в грёзах – лет,

Когда был жив – искусственный портрет.

Он сном сопровождал – свою примету,

Ту авторскую честь – ушедшей лжи,

Когда ты выбирал судьбой – из этого

Покойный сон искусства, чтобы жить.

Сегодня он, как литератор – прав,

Как доля правды – судорожно дышит,

А ты молча – качаешь головой,

О той, в которой был ещё – не мил.

Но откровенно прав и этим – говорил ты,

Что стал для слова – умыслом о прошлом,

Тем чувством зноя, подходящим снам

По поводу страданий – этих лет.

За душу сам берёшь – любви портрет

И с ним шагаешь – медленно к печали,

К той истине, откуда мы – молчали,

Чтоб жить сегодня – за оградой лет.

Под словом жизни – сохраняет свет

Твой будущий источник слова – в мире,

Ты литератор в искорке – души,

Её упрямой вкрадчивости – ныне.

Она – твоя манера в такт – любви,

Не в большем знает – умысла примету,

А только подаёт сюжет – в глазах

Для тонкой формы – у черты портрета.

Пусть дух нетленно шевелит – века,

Ему устало думая, как дождь,

Пусть смыслом опустившись – ты идёшь

Под ним, вникая в пустоту – веков.