– Подожди совсем чуть-чуть, – попытался я уговорить Мару и остаться в живых. – Еда уже на подходе.

– Холодно, – прошептала Мара. И я, отведя взор от адского пламени голода в её глазах, заметил, что её прилично так подколбашивает.

– Так чего ты под душем-то не отогрелась? А ну марш обратно, – накинулся я на принцессу варов.

– Я отогрелась, – жалобно возразила Мара. – Только всё равно холодно.

– Значит, не до конца отогрелась…

– Это она с непривычки, – перебил меня Ит.

– С какой ещё непривычки?

– А ты что, разницу совсем не замечаешь? – иронично спросил Ит.

– Я когда-нибудь найду способ тебя придушить, – пообещал я лесному духу.

– Да шёрстки у неё нет, вот с непривычки и мёрзнет, – проворчал будущий задушенный.

– Вот я тупой, – вслух покритиковал себя я.

– А я что говорил, – радостно изрёк Ит и получил испепеляющий взгляд.

– Холодно, – как сомнамбула, прошептала Мара.

– Сейчас, сейчас, – заторопился я. – У меня есть то, что тебе нужно.

И ведь у меня действительно было. Точнее, был. Роскошный свитер ручной работы. Связанный из чистой овечьей шерсти заботливыми руками моей покойной бабушки. Плотный, толстый и очень тёплый. Ещё он был длинный, почти до колен. Бабушка специально вязала мне его для зимней рыбалки. Чтобы даже в лютые холода и пронизывающий ветер её внук не чувствовал дискомфорта. Она связала его за несколько месяцев до своей кончины. И я хранил его как память о ней. Даже в самые запойные времена, когда мой организм отказывался функционировать хотя бы без капли спиртного, я не продал этот свитер, не обменял его на бутылку водки.

Мара утонула в произведении бабушкиного кустарного искусства полностью. Пришлось подкатать рукава, чтобы достать её ладошки, и существенно скатать ворот-стойку, чтобы достать её прелестную голову из недр шерстяной овчины.

После этого я усадил её на диван и, подоткнув низ свитера, создал ей тёплый уютный кокон.

– Будет жарко – скажешь.

– Не будет, – заверила меня Мара.

И ровно в тот момент в дверь тихонечко постучали, точнее даже, поскребли.

– А вот и еда с доставкой на дом.

За дверью меня ждали три объёмных пакета. И ни души. Ну, если быть совсем точным, когда я открыл дверь, то услышал звук быстрых шагов по лестничному пролёту.

– Эка я их напугал, – усмехнулся я почти неслышно. – Прямо как дети малые.

– Кто там? – спросила Мара из комнаты.

– Говорю же, экспресс-доставка еды. Сейчас посмотрим, чем там парни расстарались.

А парни расстарались. Складывалось впечатление, что эта пропитая троица сначала ограбила банк, а потом славно спустила украденное в приличном маркете. Ну, или сразу ограбила маркет. Что, судя по прошедшему с момента нашего разговора времени, было логичнее.

Из недр трёх пакетов на свет явились: копчёная буженинка, палтус, феерический набор овощей и фруктов, начиная от банальных огурцов и заканчивая какой-то экзотической хренью, названия которой я не то что не припомню, я даже стараться не буду, поскольку один чёрт не знаю; арбуз и дыня, ещё были сыры, конфеты, вкусный хлеб из местной частной пекарни и набор лимонадов и соков. Обособленно выделялась бутылочка ликёра Sheridan’s, наверное, купились на внешний вид, вкус-то им точно неизвестен, и литрушечка водки. Короче, типичный набор алкоголика – бухлишко и закусь, правда, с претензией на небюджетность. Но всё равно это бухлишко и закусь.

– Вот чем люди думают? – проворчал я, отпиливая ломоть буженины – Я же, по идее, должен следить, а с литрушечки с меня тот ещё следильщик.

Мара не дождалась, когда я отрежу столь желанный для неё ломоть и схватила его, оторвав от основного куска.