Пусть для него это все останется только пьяным сном.

А я буду помнить всегда.

4. Глава 4

Несколько дней назад

- Света, зайди ко мне  в кабинет, - требовательно звучит голос главного и по совместительству моего свекра из телефонной трубки.

Ничем хорошим по обыкновению это закончиться не может. Он, конечно, не дожидается моего ответа и бросает трубку. Слышу короткие гудки.

Откладываю в сторону стопку недописанных историй болезней, бросаю на стол ручку. Снимаю очки  и потираю переносицу. Надеюсь, с моим вчерашним пациентом все хорошо. Дежурство прошло, мягко говоря, не очень хорошо.

Поднимаюсь из-за стола, расправляю халат и выхожу из кабинета.

Меня встречает просторный кипенно-белый коридор со стойким запахом дезсредств. Несколько пациентов ожидают своей очереди перед кабинетами моих коллег. Моя смена закончилась еще полчаса назад, но я по обыкновению все перепроверяю, дописываю, подписываю и снова перепроверяю.

Прижав одной рукой стопку уже написанных историй, поднимаюсь на четвертый этаж, в стационар.

- Надежда Евгеньевна, остальные истории принесу позже, я их еще не написала, - кладу перед медсестрой на посту истории. – Игорь Михайлович у себя?

- Был у себя, - кивает мне в ответ медсестра, приятная женщина средних лет. На ней безупречно сидит отглаженный и накрахмаленный халат, волосы убраны под медицинский колпак.

Отличительная особенность нашей клиники – это строгий контроль за внешним видом всех сотрудников. У нас своя прачечная и строгая сестра-хозяйка. Всю медицинскую форму наши сотрудники получают на месте, не таская баулы с грязными халатами и пижамами домой.

Остановившись у двери, стараюсь унять дрожь в пальцах. За семь лет я так и не привыкла к общению со свекром.  Делаю глубокий вдох. Вскидываю взгляд.

«Главный врач Воронцов Игорь Михайлович»  - гласит табличка.

Мне сложно смотреть на нее. Раньше здесь висела другая, очень похожая, но все же.

«Главный врач Воронцов Дмитрий Игоревич». Прошло три года, но мне все равно каждый раз сложно подниматься сюда и заходить в ЕГО кабинет. Боже, три года как Димы нет со мной.

Закусываю губу, стараясь сдержать слезы, сжимаю кулаки до боли и стучу.

- Войдите, - раздается слишком быстро и резко. Свекор уже ждет меня.

- Здравствуй, Игорь Михайлович, - в упор смотрю на  еще не старого мужчину. Среднего роста и телосложения, ухоженный и всегда гладковыбритый. В идеально отглаженной медицинской пижаме, поверх которой накинут белый халат.

Мужчина поднимает на меня тяжелый взгляд. Уверена, он репетировал. Сколько же внутри него ненависти ко мне. Хотя обычно он ее тщательно скрывает.

- Присаживайся, Света, - он жестом указывает мне на стул. Его губы сжимаются в тонкую линию, а в темных глазах разгорается опасное пламя.

Присаживаюсь молча, не понимая пока, о чем пойдет речь.

Напряжение растет. Свекор сверлит меня злым взглядом, на его щеках ходят желваки.

- Игорь Михайлович, ты мне что-нибудь скажешь или я уже пойду? – устало спрашиваю я.

Я уже семь лет ношу фамилию Воронцова и столько же работаю в этой клинике, за эти годы как-то так сложилось, что к свекру со свекровью я обращаюсь на «ты».

У меня выдалась тяжелая неделя, много пациентов, три дежурства почти подряд. Я валюсь с ног от усталости.

Мои слова выводят мужчину из задумчивости. Он молча подхватывает планшет, разблокирует экран и что-то открывает.

- Как ты это объяснишь? – он протягивает мне гаджет.

Бросаю взгляд на экран и на фото вижу себя. Странно, кому понадобилось это снимать. Вчерашнее дежурство. Я захожу в палату к больному, тому самому, проблемному.

Он лежи на постели, прикрыв глаза.