Сердце сжимается словно в тисках. Не хочется верить, что Максим Дмитриевич так со мной поступит.

Он не может. Не может.

Вздрагиваю от звонка в дверь. Глубоко вздыхаю, спешу вниз к подруге.

- Вот это хоромы, - восхищенно оглядывается Вера. - Настоящий дворец.

- Холодный и мрачный, - бурчу себе под нос. - Как и его хозяин.

- Твой опекун ведет себя не достойным образом? - грозно прищуривается, явно уже придумав самую страшную картину.

- Нет-нет, - машу руками. - Просто Максим Дмитриевич какой-то странненький. Не разговорчивый. Вроде бы и пытается быть милым и дружелюбным, но выходит у него это с трудом. Словно… - задумываюсь.

-… ему не уютно с тобой в одно доме? - грустно заканчивает за меня.

- Да.

- Думаю, этот мужик и не думал, что когда-нибудь станет чьим-то опекуном. Не каждый готов нести ответственность за девочку-подростка.

Может она и права. Я ведь свалилась на его голову как снежный ком. Он к такому не был подготовлен.

- Чем займемся? - не хочу думать о Максиме Дмитриевиче. - Можем фильм посмотреть. Или посидеть у бассейна. Я тут… Эй, ты куда это пошла?

Ловлю ее около кабинета. Дергаю назад. Только не туда.

- Мне же любопытно, - пытается вырваться из цепкой хватки.

- Максим Дмитриевич запретил туда заходить.

- А почему? Там что, камера пыток? Украденные артефакты? Или, - забавно играет бровями. - он свою девушку прячет?

- Ой, ты говоришь глупости.

Тяну ее в сторону гостиной. Сопротивляется. Да так рьяно, что мне приходится приложить все свои силы.

Бесполезно.

- Ух-ты!

Ну вот какого фига он дверь открытой оставил? Запретить-запретил, но не запер. Редкостная глупость с его стороны.

Ох, и тут все по минимуму. Никакого разнообразия. Те же цвета, что и во всем доме. Та же холодная, мужская энергетика.

- Вера, давай уйдем отсюда, - подруга с интересом рассматривает книги на полках.

Ох уж эта ее любовь к чтению. Нас обоих приведет к огромным неприятностям.

- Вау, - проводит по корешку. - А у твоего опекуна отменный вкус. Такие редкие экземпляры. Мне аж завидно.

- Да-да, - кошусь на дверь. - Идем.

Вдруг Максим Дмитриевич вернется рано и найдет нас тут?

Боже! Скандала точно не избежать. Нам попадет по маковке.

- Ясь, не будь такой паникершей, - забирает книгу с полки. - Где твое чувство азарта?

- Его никогда не было.

- Опекун не приедет так быстро. У нас есть еще время тут все облазить. Оу, на английском языке. Коллекционное издание, - глаза широко распахивает. - Да такая книга стоит несколько тысяч.

- Поставь на место, - подталкиваю ее к полке. - И пошли отсюда.

- Ладно. Уговорила.

Машет на меня рукой. Случайно задевает цветок в горшке.

Все происходит как в замедленной пленке.

Вера взвизгивает, прижав руки к лицу. Я делаю рывок вперед, успевая поймать горшок «в полете». Из него по закону подлости высыпается комок земли на бежевый ламинат.

Оу. Тебе конец, Яся. Максим Дмитриевич не просто будет орать, он прирежет тебя.

Ну ладно… не прирежет конечно. Но мне пипец.

- Черт! Черт!

Расширяю глаза от ужаса. Твою ж…

Ааааа, внутри все переворачивается. Сейчас от ужаса кричать буду.

Что же делать? Что делать?

- Яся, тащи савок и метлу.

Знать бы еще, где все это.

Несусь, сломя голову на кухню. Ударяюсь пальцем об кресло, прыгаю на одной ноге до шкафчика под раковиной.

Блин. Ну как же больно. Ай-ай!

Громко хлопаю дверцами. Нет тут ничего.

Прихрамывая возвращаюсь к Вере, которая прямо руками собирает землю на какую-то бумажку.

Ээээ, где она ее взяла?

- С ума сошла? - вырываю бумагу - земля опять на пол летит.

- Яся, ну зачем ты… Надо заново начинать.

- Ты где это взяла? - верчу перед ее лицом какую-то распечатку.