– Фидеры заполни, чё стоишь?  – слышу голос Яна. – Бондарь, выноси пушки парням на улицу.

– Там гром гремит, молния сверкает. Ливанёт, видимо, – отзывается тот.

– Не сахарный. Неси. Пилюля, проверь девку. Вдруг окочурилась.

Щелкает навесной замок. Вздрагиваю и поднимаю голову.

– Ну что, Лиса, жива? – гадливо улыбается Миша, впуская свет в мою темницу.

А у меня только одно желание – плюнуть ему в лицо.

– Вылезай давай.

– Нет.

– Чё? Она не хочет, Ян, – ноет этот здоровенный упырь.

– Миха, с тёлкой справиться не можешь? Давай быстрее тащи её, там уже все в сборе. На, припугни.

«Все в сборе» – стучит в голове. Сколько их? Что им надо?

– Давай, вылезай по-хорошему! – хмурится Пилюгин.

– А если нет, – прищуриваюсь.

Он… вдруг направляет на меня пистолет. И тот выглядит совсем как настоящий.

– А так? – вскидывает бровь.

Сглатываю. В горле будто песок. Встаю. На пухлом лице тут же появляется мерзкая ухмылка.

– Ну вот сразу б так, Алён.

Выбираюсь из подвала. Дважды чихаю. Негнущимися ногами ступаю по полу. Выходим на улицу. Я иду впереди, он сзади. Холодный ветер лижет вспотевшую от нервного напряжения шею. Голые ноги покрываются мурашками. Осматриваю местность. Лес. Темно и тихо. Только шум голосов вдалеке.

– Миша, отпусти меня, пожалуйста, – предпринимаю попытку достучаться до него.

– Ага, как же. Меня Ян потом на лоскуты порежет.

– Миш, прошу тебя, мне домой надо, – голос предательски ломается и дрожит. Я останавливаюсь и поворачиваюсь к парню. – Ты же не такой, как они. Ты же добрый, Миш.

Сдерживаю слёзы как могу. Стараюсь говорить мягко, доброжелательно.

– Миш…

– Да закрой ты рот уже! – злится. – Иди давай туда, видишь фонари?

– Миш…

Прислоняет к моему животу дуло пистолета.

Мамочки… Сердце падает куда-то вниз. Пульс подскакивает.

– Вперёд, Лисицына. Ничё такого страшного не происходит.

Его слова просто убивают меня. Гремит гром. Будто сама природа негодует. Мы тем временем пробираемся к поляне.

А там…Люди, одетые в камуфляжные костюмы. Оружие в руках. Кажется, это называется пейнтбольный маркер. Даня любит эту игру. Шесть человек. Парни. Лиц не разобрать, их скрывают маски.

– А Беркут где? – спрашивает Ян недовольно.

– У него тёрки с Никой. Позже присоединится.

– Окей. Ну что, Лиса? – поворачивается ко мне. – Готова?

– Не поняла, – мой севший голос прорезает тишину.

Раздаются смешки.

– Догонялки, Алён. Ты ж любишь бегать. Руки-то развяжи ей, Пилюля. И маску на голову, мало ли. Труп закапывать как-то не прёт.

– Вы…

Я широко распахиваю глаза.

– Поиграем? – хрипло смеётся.

– Слышь, давай хоть разденем её для поднятия градуса? – предлагает кто-то не совсем трезвым голосом.

– Да!

– Было бы неплохо, – поддерживают они.

– А почему нет? Снимай, Лисицына, шмотки.

Я в шоке смотрю на него. Не верю, что всё это происходит на самом деле.

– Да быстрей уже, – вздыхает нетерпеливо, резко забирает у Пилюгина пистолет и опять направляет на меня. – Вот любишь ты, чтоб тебя поуговаривали, Лисицына. Снимай, сказал же!

Одеревеневшими пальцами, сгорая от стыда, снимаю вещи и остаюсь в одном белье. Не плачу. Им плевать на мои слёзы. Им чуждо понятие человечности.

– Ууу, ну вот.

Они одобрительно гудят и присвистывают.

– Тощая, хрен попадёшь, – шутит кто-то.

– А ты в пятую точку прицеливайся, не промахнёшься, – отвечает ему другой.

Чувствуется, что все они навеселе. И, похоже, подобная забава, для них – норма. Я отступаю назад, потому что Ян наоборот делает несколько шагов мне навстречу.

– Насчёт три я выстрелю, Лиса, – в его глазах горит недобрый огонёк. – Так что… делай то, что умеешь лучше всего. Беги.

Это просто сон. Это всё неправда… Но он начинает считать.