– Пока тепло, пусть живут в одной из теплиц. Деревенские блогеры вон вовсю показывают, как и куры, и утки, и индюки в теплицах живут. Наши тоже потерпят – временно. (Забегая вперед, мой дорогой читатель, скажу: заболели мои куры в таком горе курятнике. Хорошо, что мы вовремя спохватились переселили в теплый сарай и пролечили. Все куры отделалась легкими соплями, а я легким самобичеванием).

– А вести их в чём? – спрашивает муж. – Сто двадцать километров всё-таки от Тулы.

Я быстро сообразила:

– Давай купим три больших брудера – и перевезём кур. Потом они и для молодняка пригодятся.

Поворчал Серёжа, поворчал – да и сдался. Купили. Разделили кур по брудерам и отвезли в деревню.

В Тулу со своим самоваром не ездят, говорит пословица. А из Тулы со своими курами в деревню – ездят! Мы теперь это точно знаем. И удивлённые соседи – тоже.

Жадность фраера сгубила, или как бесплатной картошки бывает слишком много

В деревню мы переехали в двадцатых числах сентября – аккурат к самому разгару уборки картофеля.

Я, как человек городской, знала про сбор урожая из телевизора: трактор, мешки, старушки в платочках, дети с ведрами, осень, ветер, кино.

А лично участие в «картофельной эпопее» для меня было чем-то вроде путешествия в экспедицию.

Муж с утра говорит:

– Надо бы мешков десять картошки на зиму.

– Ну так купим у кого-нибудь, – говорю. – Мы ж теперь «свои».

А он:

– Не всё так просто. Надо в поле ехать.

Я аж приподнялась:

– В смысле в поле? Самим копать самим собирать и самим платить?

– Да нет, – смеётся. – Там фермеры уже всё выкопали. Просто если хочешь по оптовой цене – езжай в поле, грузи сам. Пока перекупы не увезли всё подчистую.

Сказано – сделано. Детей оставили у свекрови Натальи Николаевны, сели в машину и в поле.

Приехали, муж – мешки таскает, я на «приёмке» стою. Тут он оборачивается, хитро так улыбается:

– Даша, тут ещё кое-что. Можно бесплатно набрать картошку – ту, что после уборки осталась. Для скотины.

У меня аж дыхание перехватило.

– Бесплатно?.. Прямо… даром?..

– Да. Только мешки свои и руки. Пока трактор не запашет поле – можно.

Бесплатная картошка. Эти два слова зазвучали для меня как музыка. Я уже вижу: кур кормим, весной утки, может, поросёнок… м-м-м

Отвезли первую партию домой, взяли мешки, ведра – и снова в поле.

А там…

Картошки море. И не какая-нибудь там больная, мелкая или битая – ровненькая, красивая, будто её туда вручную разложили!

– Вон ту возьму! Нет, та лучше! – ношусь по полю как лошадь на скачках.

Муж смеётся:

– Да вся она одинаковая! Собирай в ведро, я мешки буду наполнять.

А я не могу. Вижу – вон лучше. А через три грядки – ещё краше.

В итоге я в эйфории, а муж – тихо-тихо – набрал ещё десять мешков.

Казалось бы – хватит. Но где там!

Уговорила я его – нытьём, мечтами, да фразами:

– Тяжёлое время… вдруг чего… зато с картошкой!

На следующее утро – снова в поле. Ещё десять мешков.

В подвале – штабеля. Картошка как на складе в министерстве сельского хозяйства.

Мы – с больными спинами, но довольные.

Весна.

Смотрим на оставшиеся мешки. Картошка прорастает, тухнет, пахнет тоской.

Муж молча выносит двадцать мешков и вывозит на свалку.

– Всё. «Больше так не делаем», – говорит он. – Много картошки – БЫВАЕТ.

Мне стыдно.

С тех пор я помню одно:

Меру знать нужно. Даже если на халяву. Даже если картошка. Особенно если ты – это я.

У коров тоже есть книжка

Корову звали Дуся. Она была корова как корова – большая, тёплая, с умными глазами и сложной судьбой. Купили мы её у разорившегося фермера, кормить стадо было нечем и ели бедные коровки листья от кукурузы. Заплатили мы 5тр зоотехнику чтобы она выбрала нам коровку, я-то начиталась, что лучшие сыры делают из молока швейцарских коров ну и вот привязалась к зоотехнику Швиц, да Швиц. Она мне вот эту посмотрите или эту. А я на своем, там коров было 150 голов а Швиц всего 3, я с куском хлеба – деловая сама боюсь до жути, но думаю «