Лоир и его люди прибыли из столицы, и их должны были разместить, как почётных гостей города. Однако Итор сильно сомневался в том, что в Треоторе вообще есть приличные места.

Он мельком оглядел свою комнату — крохотное, пыльное помещение с единственным окном, которое было настолько грязным, что свет проникал сквозь него не в полной мере.

— А может, дело не в окне? — Итор подошёл к нему и открыл. — Может, это мрак уже сгущается над городом?

Уже успел наступить рассвет, однако воздух всё ещё оставался холодным. Итор попытался припомнить характерно ли это для текущего времени года. В принципе для городка на берегу моря — это обычное дело, но…

— Я уже начинаю поддаваться паранойе… — буркнул он, помассировав виски кончиками пальцев.

Со второго этажа было хорошо видно людей, плетущихся по улицам. В Треоторе, будто бы, ещё оставалась какая-то старая фабрика. Кроме этого можно было разве что промышлять рыбной ловлей, но в здешних водах это дело опасное.

Весь этот город медленно умирал. Процесс, пожалуй, затянулся, и то, что произошло этой ночью, может, наконец, прервать мучения Треотора.

«Нет, так думать нельзя! — мысленно сказал себе Итор. — Помни на чьей ты стороне. Ты за людей, против сил Тьмы».

Он сделал глубокий вдох и достал из своей походной сумки пару артефактов. Один замерял магический фон, другой энергию Тьма. Оба порядком нагрелись, что говорило о многом. Да Итор и сам это чувствовал. Он был откровенно слабым магом — потому-то отец и отдал его в ученики к старому Уирку. Его называли «Укротителем демонов». Старик всегда смеялся над этим.

— Будто бы их можно укротить, — бормотал он вечерами, наливая в кружку своё отвратительное пойло. — Демоны своевольны. Они признают только силу или выгоду… А мы не можем предложить им ни того, ни другого. Мы хитрим, изворачиваемся, используем старые магические практики, но в итоге мир Тьмы всегда одерживает верх. Не над Светом — они равны. Над нами — простыми смертными. Если проживёшь достаточно долго, то сам это поймёшь. Я занимался этой работой тридцать лет… Посмотри на меня, мальчик. Похоже, что это никак на меня не повлияло? Похож я вообще на человека?

Итор боялся смотреть на лицо своего учителя. Глаза Уирка едва заметно мерцали в темноте, кожа истончилась, став бледной, как мел, зубы больше походили на заострённые колья. В последние свои годы он довольно редко покидал дом, однако, когда это всё же случалось, то всегда скрывал лицо под капюшоном.

— Иначе люди могут начать охотиться уже на меня, — хрипло смеялся он. — А знаешь, что самое забавное? Мне ещё повезло… Нет, правда! Лучше пусть уж пострадает тело, чем душа. Я знал таких, которые почти не менялись внешне. Вот только счастья им от этого не было. Душа коверкалась и мутировала так, что распознать в ней человеческую было уже практически невозможно. Постепенно такие… «укротители» сами превращались в тех, кого когда-то пытались укрощать. И обратного пути для них уже нет.

Итор медленно и с явной неохотой повернулся к старому, треснувшему зеркалу, висевшему на стене. У него было усталое, даже измождённое, худое лицо. Щетина уже успела отрасти — надо бы побриться. Глаза обычные — серые, даже и не думают светиться красным. На вид он был самым обычным мужчиной около сорока лет, разве что чуть более худой, чем нужно при его росте, но это ведь не очень большая проблема.

Итор вздохнул и поспешил отвести взгляд от своего отражения. Его учитель умер много лет назад. Где теперь его душа? А куда попадёт душа самого Итора? Если, конечно, от неё хоть что-то останется…