- Неприятно? - усмехается, - Давно ли?

- Со вчерашнего вечера.

Секундная заминка, а дальше смешок.

- И что такого случилось вчера?

Что?...

Я глупо хлопаю глазами, зато, наконец, получаю свободу. Ильяс отходит. Он снова собран и абсолютно спокоен, только вот я абсолютно растеряна. Что мне отвечать? В смысле «что такого случилось вчера»? Он хочет, чтобы я озвучила? Хорошо.

- Ты… - хрипло шепчу, потом откашливаюсь и продолжаю, - Ты мне изменил.

Супруг одаривает меня скучающим взглядом.

- И?

Я в очередном тупике. И?! И, твою мать?! Как мне отвечать?! Что?! Что это значит?! Он даже…не извинится? Не знаю…просто ради приличия?

- И что дальше, Дарина?

Ильяс снова делает на меня шаг, опирается на стол и нависает сверху, пока я смотрю на него и понимаю — забудь об извинениях. Тут даже таких банальностей, как «это не то, что ты подумала» не будет. Неа, не будет…

- Это ничего не меняет, дорогая жена.

- Это меняет все.

- Нет, девочка. Наш брак — это договор. Я содержу и обеспечиваю тебя, а ты стоишь рядом, мило улыбаешься для камер и не позоришь меня при людях. Где тут что-то про верность?

Говорит так тихо, но боже…как же давит. На глазах появляются слезы. Такое ощущение, что мне перекрыли кислород, хотя по факту просто сказали правду в лицо. Без утайки. Как я хотела. Только вот…не легче от этого совсем. Я чувствую себя такой…преданной. Знала, все знала, никто не говорил мне о любви и верности, но…это «но» здесь правит балом, потому что втайне я на это рассчитывала.

- Вставай.

Внезапно. Ильяс выпрямляется и смотрит на меня сверху вниз сурово и холодно, но я продолжаю тупо сидеть и пялиться на свои пальцы. На кольцо. На чертово кольцо, которое одела по собственной глупости…

- Дарина, ты слышишь?! Поднимайся!

- Зачем? - шепчу, он хмыкает.

- Прокатимся.

- Прокатимся?

Поднимаю глаза.

- Куда?

- Я играю на опережение, зайчик. Поедем к твоему отцу, чтобы ты лично убедилась: развода не будет.

- Я не…

- Вставай. Ты все равно к нему побежишь, зачем тянуть? Услышишь лично, оба избежим проблем. Поднимайся!

***

Я ни на что не рассчитываю, когда мы подъезжаем к особняку моего отца. Правда. Мне уже все понятно и ясно заведомо, но, наверно, внутри меня жив еще тот ребенок, который верит, что у него есть нормальный отец. Защитит, поможет, встанет на мою сторону. Я знаю, что это утопия для моей жизни — не бывать этому. Не встанет. Если бы на кону стоял его бизнес и я, он продал бы меня тысячам похожих уродов, лишь бы сохранить свою кормушку. А его жена только подстегнула, может, и добавила бы еще пару тысяч мужиков сверху.

Им на меня плевать. Я это знаю. Да. Готовлю себя заранее, пытаюсь прикрыться этим, как щитом, но все равно…это дико больно сидеть перед отцом и слышать:

- Дарина, ты знала все изначально. У нас сделка. Договор. Ты пошла на это сама, так что никакого развода. Забудь.

- Он мне изменяет, пап… - шепчу, вытирая горькие слезы, на что получаю еще один смешок.

Такой несправедливый смешок…разве моя боль — это действительно какой-то больной аттракцион? Разве это забавно?

- И что с того? Все мужчины изменяют, Дарина.

А звучит так, будто «тебе ли не знать», и взгляд такой многозначительный. Господи…зачем я сюда поехала? Вскакиваю и сбегаю, быстро спускаюсь с парадной лестницы и резко открываю дверь черного БМВ. Ильяс тушит сигарету. Он ничего мне не говорит, молча ведет машину, пока я стараюсь не разрыдаться перед ним.

Не хочу. Моя слабость и боль — аттракцион, но на сегодня все билеты проданы.

У подъезда, однако, выпускать меня он не спешит.

- Все уяснила? Заговоришь еще раз о разводе, пожалеешь. Не выводи меня…