Лариса Хлопкова Чувства добрые я лирой пробуждал… Сборник современной поэзии и прозы читать онлайн страница 1

Вперед

Чувства добрые я лирой пробуждал… Сборник современной поэзии и прозы Жанна Куат, Лариса Хлопкова

Авторы: Коробейникова Ирина, Пипкова Татьяна, Богданова Вероника, Игнатюк Елена, Камушкова Мария, Светличная Марина, Власов Антон, Войтович Михаил, Полещикова Елена, Ащеулова Антонина, Хлопкова Лариса, Патов Сергей, Горецкая Татьяна, Юкина Юлия, Преснякова Наталья, Нагибина Светлана, Маклашевич Светлана, Шишина Цветана, Яблоновская Ольга, Шахова Тамара, Игнатенко Иван, Устинова Виталина, Незамайков Григорий, Ильницкий Игорь, Вахтомина Анастасия, Загоруля Татьяна, Олейник Анна, Бажина Ольга, Левина Елена, Ларюшина Елена, Никитина Валентина, Белоусова Елена, Пчелинцева Вера, Шевченко Марина, Козка Ольга, Авраменко Ирина, Адлер Наталья, Олизар Ольга, Кречмер Алла, Куат Жанна, Шевчук Ирина, Трусова Надежда, Петров-Жеребченко Денис

Редактор Ирина Коробейникова

Дизайнер обложки Ксения Алексеева

ISBN 978-5-0062-4846-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Слово к читателю

Дорогие наши читатели! Приветствуем вас на страницах четвёртого ежегодного альманаха – официального издания Международного Союза русскоязычных писателей!

Наш писательский Союз молод и многонационален, он объединяет авторов всех возрастов и национальностей, живущих в разных странах и континентах, пишущих на русском языке, с одной лишь целью – нести русское слово читателю!

2024 год объявлен годом великого русского писателя Александра Сергеевича Пушкина, которому 6 июня исполняется 225 лет со дня рождения. При выборе названия альманаха не было разногласий, и мы взяли за основу слова из гениального стихотворения «Я памятник себе воздвиг нерукотворный…»

Современный русский литературный язык начался с Пушкина. Это он сблизил литературный язык и самобытную народную разговорную речь. Пушкин превозносил богатство, выразительность, гибкость русского языка, ведь именно они позволяют каждому талантливому литератору творить настоящие шедевры. Именно благодаря таланту Пушкина русский язык поднялся до уровня великого национального и мирового языка.

Альманах знакомит читателей с лучшими произведениями членов нашего писательского Союза, который выступает и борется за чистоту русского языка, следуя завету великого Пушкина «чувства добрые лирой пробуждать…»

Ирина Коробейникова —

президент Международного Союза русскоязычных писателей

Ольга Олизар

Беларусь

Сколько нас?

Сколько нас? Много! И все хороши!

У каждого стиль и у каждого почерк,

А общее то, что всегда от души

Мы пишем стихи и рассказы, и очерк.

А общее то, что всегда из глубин

Мы вытащим самые тёплые чувства

Для тех, кто обижен. Для тех, кто один.

Для тех, кому радостно и даже грустно.

Мы знаем, как свить удивительный слог,

Собрать по крупинкам красивое слово,

Связать одеяло из ласковых строк

Для каждого сердца. Для каждого дома.

У нас не бывает прошедших времён,

Нам возраст давно уже не показатель.

Ведь каждый писатель и жив, и силён,

Пока в него верит любимый читатель.

Я, быть может, не самая лучшая мама

Я, быть может, не самая лучшая мама

Или просто отсталый во всём человек.

Я, признаться, детей понимать перестала

И всю ночь не смыкала от этого век.

Как они говорят! Да какими словами!

Я прислушалась – кругом идёт голова.

Оттого, одарив их вчера словарями,

Наказала прочесть всё от А и до Я.

До чего неприятны черты сокращений,

До чего некрасива корёженность слов

И безликая почва простых предложений,

Перенятая пылью с чужих языков.

Неужели у нас своего не осталось?

Да неужто с прекрасным оборвана связь?

Нам от гениев слова в наследство досталось

То, чего в суматохе нельзя потерять.

То, что свято хранится на книжных страницах,

Что без устали дышит в поэмах, в стихах —

Это русская речь, коей надо гордиться

И с особою лаской нести в голосах.

Пусть я буду не самая лучшая мама

Или даже отсталый во всём человек,

Но украденных слов чёрно-белая гамма

Не коснётся моих поэтических век.

Вяжет тонкое кружево новый рассвет

Вяжет тонкое кружево новый рассвет,

Тянет нить из осенних желтеющих рук.

Я роняю в красу его тёплый привет,

И он тут же мне свой открывает сундук.

В сундуке вижу я наступающий день,

Он совсем ещё юн от макушки до пят.

Нет ни ссадин на нём, ни разбитых колен,

Только сердце грохочет, да щёки горят.

Что он мне принесёт? Может быть, ничего.

Может быть, огорчит пустотою страниц,

Но надеюсь на чудо, ведь осень в него

Пролила свои краски, не зная границ.

В тишине сундука, предвещая рассвет,

Юный день смастерит мне красивый наряд.

Я надену его аккурат под обед,

Когда листья, кружась, над землёй полетят.

Когда ветер взмахнёт надо мною крылом,

Когда чьё-то дыханье коснётся плеча.

А пока что рассвет… Я сижу за столом

И вдыхаю горячий рябиновый чай.

Мне, наверное, в творчестве надо взять паузу

Мне, наверное, в творчестве надо взять паузу

И уехать на время из этого города.

В идеале – вернуться к горячему августу,

Чтоб подальше, подальше, подальше от холода.

Взять с собою в карман только самое лучшее,

Положить в чемодан только самое светлое:

Сарафан с элементами жёлтого кружева

Да любимый костюм цвета белого-белого.

Но к ушедшему августу поезд не катится,

И в обратном порядке дорога не стелется.

Мне, как будто жалея, советует станция:

«Оставайся, родная, и всё перемелется.

Или прыгай в вагон уходящего поезда,

Завтра будешь объята ноябрьской свежестью…»

Я всё дальше и дальше от этого города,

И один на один с нерастраченной нежностью.

Пролетают месяцы и годы

Пролетают месяцы и годы,

Но звучит девиз календаря:

«У природы нет плохой погоды».

Нет плохой поры, плохого дня.

Каждая пора звучит как песня,

В каждой песне лучшие слова.

Если печка просит: «Сядь, погрейся!»

Значит, за окном у нас зима.

Значит, с неба падают снежинки,

Всё вокруг укрыто серебром,

И петляют узкие тропинки

К каждому порогу, в каждый дом.

Если стало в воздухе теплее,

Значит, просыпается весна,

И летят по парковой аллее

Птичек перелётных голоса.

Если пахнут улицы жасмином,

Значит, ходит лето босиком,

И луга зелёным палантином

Смотрят в душу белых облаков.

Если всё залито акварелью,

Значит, тянет осень свою нить,

И рябина всем по ожерелью

Обещает к снегу подарить.

И опять застонут дымоходы,

За порою явится пора.

«У природы нет плохой погоды» —

Так звучит девиз календаря.

Вероника Богданова

Россия

Увидеть ангела

Женька Шнурков рос у бабушки в деревне и родителей не помнил. Когда-то очень много, по мнению мальчишки, лет назад его привезла в скромный деревянный домишко у озера незнакомая тётенька с неулыбчивым лицом. Она поставила у порога небольшой чемоданчик с Женькиными вещами и, испытующе оглядев бабу Клаву, сообщила:

– Вот ваш Евгений Евгеньевич. Не обижайте его, он и так много повидал из того, что детям видеть не положено. А мы вас будем навещать.

– Навещайте, чаво уж, – согласилась бабушка, а тётенька, уже переступая порог, словно торопясь избавиться от чужого мальчика, строго отрезала:

– С проверками.

И потекли похожие друг на друга дни, которые отличались, разве что, из-за сменяющих друг друга сезонов. Неизменным было одно: и зимой, и летом баба Клава каждый вечер зажигала в уголке перед какими-то картинками (потом Женька узнал, что они называются «иконы») свечку и, глядя на изображённые на них диковинные отрешённые лица, что-то тихонько шептала, легонько касаясь пальцами лба, фартука прямо посередине живота и поочерёдно плечей.

– Что ты делаешь, ба? – спрашивал тогда Женя, и та отвечала:

– Молюсь, чтобы тебя твой ангел-хранитель не забывал. Он у тебя сильный, однажды крыльями тебя от страшной беды укрыл.

Эта бабушкина фраза об ангеле-хранителе накрепко засела в Женькиной вихрастой голове. Что за беда случилась в его крохотной шестилетней жизни, он не помнил. Милосердная память похоронила где-то в глубинах сознания картину смерти его матери от рук озверевшего от пьянки отчима. Изверг тогда просто не заметил скорчившегося в уголке у раскладушки трёхлетнего пасынка, а то и его бы постигла участь несчастной женщины…

Потом мальчика привезла в деревню к бабушке представитель отдела опеки: та самая тётенька со строгим лицом. И стала баба Клава для Женьки Шнуркова и мамой, и папой, и воспитателем в одном-единственном лице.

Глядя долгими зимними вечерами в тёмное окно, за которым расстилалась гладь покрытого толстым слоем льда спящего озера, мальчик мечтал об одном: хотя бы раз наяву увидеть настоящего ангела-хранителя…

Вперед