Как-то раз солнечным утром, когда бабушка ушла на работу, я надел фуражку, нацепил полевую сумку и кобуру и пошел в святая-святых – в сарай. Надо сказать, что в том году мне исполнилось восемь лет. Сарай манил себя всякими диковинными вещами, весьма любопытными для любого восьмилетнего пацана: керосиновая лампа с колбой, небольшой якорь, дедовы удочки, капкан, разный инструмент, рыболовная сеть и много иного, чего память уже отказывается вытащить из свей глубины. Сарай был любимым местом для игр, а также в нем хранился мой велосипед.

Над входом в сарай было маленькое окошко, из которого можно было обозревать дорогу, ведущую к сараю, и дальше – мимо чужих сараев, через луга и рощи к Большой речке, куда мы с пацанами ходили купаться и ловить раков. Я забрался на хлипкий чердак сарая, представлявший собой просто жердевой настил для хранения весьма нетяжелых предметов. Возле окошка я постелил матрас, который взял с кровати, стоявшей в сарае, на которой дед Саша иногда спал в теплое время года, когда употреблял горячительных напитков больше, чем следует. На матрас положил полевую сумку, в которой лежал кулек с пряниками: еще с детства я прекрасно понимал, что война – войной, а обед – по расписанию. И тут, глянув в окошко, я увидел Игоря, спешащего ко мне и тащащего с собой пулемет.

Конец ознакомительного фрагмента.