**лава-разновидность атакующего конного строя.
Моей стране объявлена война…
Моей стране объявлена война,
Война за души, за детей, за память,
Как будто кто-то хочет бритвой править,
Стирать, срезать героев имена…
Моя страна который год больна,
Стенает под «инстою» и «тиктоком»,
Не в силах выживать под злобным роком,
Под тоннами заразного г… на.
И кто завёл уклад такой вещей?
Где этот бритвой машущий провизор,
Тот, что растит из взрослых телевизор,
А из детей-на грядке овощей?
И какова предательства цена?
За сколько можно лить дерьмо с экрана,
Историю менять поделкой странной,
В которой даже правда не видна.
Менять в программе школьной для детей,
Победы на позор и небылицы,
Да, вами б дядя Геббельс мог гордиться,
И он бы не придумал всё чудней.
Отходят с боем со своих страниц,
Под артобстрелом чьих-то слов и вбросов,
Гастелло, Девятаев и Матросов,
И размывает ложь черты их лиц.
Для войн иных в учебниках нет слов:
«Гюрза» и «Кобра», комполка Буданов,
Достойны ли они киноэкранов?
А Родионов? Костя Мосалёв?
Молюсь о тех, кто в нынешней войне
Свой вносит вклад в борьбе, борьбе за Память,
Кто не даёт на эту Память-гадить,
Чей Свет горит под ветром и во мгле.
Кто помнит, чтит, героев имена,
И чьё перо победы прославляет,
Кто не сдаётся, и не забывает,
То, что стране объявлена война…
Demen Keaper
Мотыльки…
Возможно… Прощайте… Последняя фраза…
Не плачьте… Не плачьте!!! Забвения НЕТ!!!
Но голос срывается не для показа,
И меркнет меж кронами Солнечный свет…
Сегодня у Ангелов много работы—
Взлетают, покинув родных, Мотыльки,
И каждый получит тепло и заботу
В легчайшем касании белой руки…
С улыбкой встречают бессмертные души,
И песни звучат неземные для них,
И флейты не смолкнут в руках у пастушек,
И свечи в глазах отразятся людских…
Сердца у родителей скованы болью,
И головы дружно склонила страна…
Мы слёзы роняем на руки невольно,
И души пронзает чужая вина…
Не плачьте… Не плачьте!!! Мы вместе навеки!
Мы в списках живых впишем несколько строк…
И Времени вынесут скорбные реки
Последние фразы на белый песок…
Я вижу счастливые детские лица,
И Небо огнями цветными полно…
Летят Мотыльки, освещая страницы…
Их Боги вплетают в души полотно…
Молчание камней
Когда молчат несдвинутые камни,
Своим величием у Вечности отняв
На прахе нашем созданные планы,
Рождаются Герои из огня…
И тропами нелёгкими штурмуя
Подходы к мощным стенам крепостей,
Они хранят оттенки поцелуя
В крови бубновых карточных мастей…
Гадалки предрекали им забвенье,
Пророки потеряли яркий след,
Но камни отвергали это рвенье,
Затмить пытаясь Неба паритет…
Оно ещё услышит тихий ропот,
Познает мощь написанной строки,
Когда накроет поле конский топот,
Сметая побледневшие полки…
И Небо впишет в Белые Страницы
Камней Танцующих на бритве имена…
Тогда Героям ночью будут сниться
Сражения в былые Времена…
Молчание камней – необъяснимо,
Но так понятно сердцу моему,
Когда смотрю на старый детский снимок,
И Вечность гладит пальцами струну…
Ему оставалось только мечтать…
В прихожей задремал ночник
Под шёпот шляпы на крючке,
И плащ, вздыхая в воротник,
Мечтал о чём-то в уголке…
Он зябнул в этот поздний час,
Намокнув в парке под дождём,
Когда включив в наушник джаз,
Хозяйка грусть кроила в нём…
Ночник – домашний оберег
И мир не видел он иной,
Обычный коротая век
За крепкой каменной стеной…
Ночами слушал и сопел
Пальто, и плащ, и башмачки…
У них так много важных дел—
Кино, прогулки вдоль реки…
А он – никчёмный сувенир —
Не видит даже Лунный свет!
Пришлось создать особый мир,
Где плыл вперёд его корвет…
Поведал плащ о кораблях,
О буйном ветре за кормой,
И жил теперь ночник в морях
В борьбе с теченьем и волной…
Сегодня шляпа «завелась» —