Таким меня и застала вбежавшая в спальню встревоженная Радка.

– Ты что раскричался? – заботливо спросив, она присела рядом и нежно взяла меня за запястья.

Я ошарашенно посмотрел сначала на жену, а потом – на лежавшее в стороне скомканное ватное одеяло.

– Что-то приснилось, милый?

– Слушай, это ты меня укрыла одеялом? – вместо ответа спросил я.

– Да нет, как ты ушел, я сюда вообще не заходила, с мамой, с гостями сидела. Сам ты, наверное, накрылся.

– Фу-у-у! – Я облегченно выдохнул воздух и потряс головой. – Больше водки в рот не возьму.

– И меньше – тоже, – усмехнулась Рада.

– Да нет, нет, правда, мне такое приснилось… – я не сумел договорить и нервно потряс головой, стряхивая остатки упорно цеплявшегося за меня и никак не желающего уходить в небытие, кошмарного сна.

– То-то ты так рявкнул, что гости аж на стульях подпрыгнули, – тих рассмеялась Радка.

Но мне было не до смеха, с легким недоумением я опять принялся разглядывать одеяло, не понимая, почему оно упрямо продолжает вызывать у меня отвращение и страх.

…Пока мы так вот, по-детски взявшись за руки, сидели с Радкой на нашей кровати, в темноте спальни тещи и тестя негромко скрипнула дверца шифоньера, скрипнула и тихонько раскрылась, тесть не догадался закрыть ее на ключ. Ворсинки-рецепторы радостно затрепетали, жадно втягивая свежий воздух, вернее – кислород, оставляя нетронутыми азот и углекислый газ. Темные бельевые полки озарились трепетным бирюзовым сиянием и интенсивность этого сияния возрастала с каждой секундой. Наволочки, пододеяльники, простыни и полотенца пропитывались им, как песок водой и постепенно приобретали свойства, совершенно, в общем-то, постельному белью не характерные.

Прошло какое-то время и смертельно скучавшая от одиночества Чёрная Шаль наконец-то почувствовала, что с ней способны вступить в информационный контакт.

– Кто вы? – неслышно спросила Шаль.

– Мы не знаем, – дружным хором ответили ей простыни, полотенца, пододеяльники и наволочки.

– Вы – Стрэнги?

– Нет.

– Вы умеете летать?

– Нет.

– Вы все время лежите здесь?

Подолгу, – немного подумав, ответило белье.

– Вам так скучно лежать?

– Скучно.

– Это плохо, что вы не умеете летать.

– А ты умеешь летать?

– Умею. Я все время должен летать, пока не умрет мой хозяин.

– А кто ты?

– Я – Стрэнг, хранитель мертвецов. Я возвращаю их к жизни.

– А почему ты лежишь здесь с нами?

– Еще не знаю, но долго я не буду с вами. Мне надо летать, к тому же я голоден. Мой хозяин как будто умер, и я так сладко спал, и так ласково грел ему плечи. Нам было хорошо обоим, жизнь вот-вот должна была вернуться к нему и я уже сквозь сон чувствовал, что пора раскрыть крылья и унести хозяина в Нетленные Леса… Вам интересно меня слушать? – вдруг спохватилась Черная Шаль.

– Неинтересно. Мы ничего не понимаем. Мы глупые. Мы не умеем летать.

Бирюзовое сияние в темном шифоньере разочарованно погасло, рецепторы уныло поникли. Черной Шалью вновь овладела смертельная тоска, а чувство голода сделалось невыносимым. От попыток продолжить разговор с тещиным бельем, в силу интеллектуальной неразвитости последнего, Шаль отказалась. Может быть потом, чуть позднее, она попытается использовать своих скучных собеседников в качестве сырья для получения Стрэнгов-фантомов, но не сейчас. Сейчас же, голодный и измученный неизвестностью Стрэнг думал, как бы поскорее очутиться на теплых и мягких плечах нового хозяина и почти совсем не вспоминал о хозяине старом, имевшем другой, гораздо более худший вкус…

Тёща как раз приканчивала последнюю стопку водки и собиралась идти спать.

Сергей Семенович положил телефонную трубку на место и расслабленно откинулся на спинку удобного кресла.