Чацкий, за тобой карета! Изольда Рыбкина

1. Глава 1.

Пролог

- Ник, ты чего тут? Прячешься, что ли? – непонятно откуда появляется Аська и тянет меня из моего укрытия. – Скорее пойдём, покажу студента, с которым ректор за руку здоровается!
Терпеть не могу сплетен, поэтому совершенно не горю желанием подключаться к толпе зевак и глазеть на какого-то мажора, папенька которого наверняка просто проспонсировал наш вуз, чтобы купить сыночку авторитет.
Мы выходим в фойе и прямо на нас уверенным шагом идёт тот, встречи с которым я пыталась избежать… Тщетно, как оказалось, - он меня заметил и прямо сейчас ехидно ухмыляясь, наклоняет голову на бок и ускоряет шаг, за считанные секунды оказываясь напротив, в метре от меня.
- Ну, что, ботанИка, решила сменить специализацию? – он явно насмехается надо мной, припоминая обстоятельства нашей встречи вчера.
- Ась, ты не слышишь, жужжание какое-то? – делаю вид, будто прислушиваюсь, игнорируя в это время парня, будто его вовсе не существует. – Будто пчела? Или шмель? Ой, нет, скорее трутень! Точно - кому делать нечего, постоянно надоедает другим своим бесполезным жужжанием. Пойдём, а то на лекцию опоздаем.
Разворачиваюсь на каблуках и с высоко поднятой головой дефилирую в сторону… сама не знаю, в какую сторону, ведь я в этом учебном заведении только второй день и понятия не имею, куда надо идти.
- Ник, ты в курсе, что ты сейчас сделала? – догоняет меня уже за поворотом Ася. – Ты отбрила самогО Чацкого! Да еще и на глазах у всего универа!
- Да хоть Грибоедова! Я понятия не имею, кто это был!
- Это тот самый студент года, о котором я тебе три дня уже говорю! Он не простит сегодняшнего позора…
Аська смотрит на меня грустно-обреченными глазами, а во мне наоборот зажигается какая-то искра азарта. Он хочет войны? Он её получит. Пусть лучше сразу отступит. Он ведь Чацким зовётся? Ну, значит, скоро настанет пора ему цитировать классика: карету мне, карету!

Глава 1.
Измайловск (название вымышленное, не путать с Измайловским районом Москвы – прим. автора) – небольшой городок в Подмосковье, находится в 120 километрах от моей родной станицы Константиновской, где прошло всё моё счастливое детство с бабушкой и дедом.
Нет, не подумайте, я не сирота. У меня есть родители. Они живы, здоровы. Оба приличные люди, даже довольно обеспеченные. Есть только маленький разделяющий нас нюанс – я им не нужна. Нет, я не больна, не урод, даже с интеллектом у меня всё в норме, просто у моих родителей другие планы на жизнь, в которые я со своим рождением никогда не вписывалась.
Ладно, хватит мне рефлексировать. Лучше посмотрю в окно, где на смену однообразному пейзажу из деревьев и редких мелких деревушек стали появляться многоэтажки и рекламные щиты. Мы въехали в Измайловск. Я была тут несколько раз, но рассмотреть город пока получалось только из окна какого-нибудь транспорта. До Москвы ему конечно далеко. Да что там до Москвы! Ему вообще честь оказали, назвав городом.
Здесь мой отец всего месяц назад купил ресторан. По его словам, самый крутой в городе. Ладно, проверим. Здесь я собираюсь учиться на журфаке, куда с успехом поступила на бюджет.
Автобус привозит меня на вокзал. Вокруг очень много людей, в особенности студентов. Не мудрено – завтра первое сентября, и все съезжаются на учебу. Отхожу со своим чемоданом в сторону от дороги, чтобы никому не мешать, и начинаю поиски телефона в черной дыре, именуемой в народе женской сумочкой.
Я уже всё перерыла, но никак не могу найти маленький смартфон, который точно был при мне - я же звонила отцу перед выездом. С каждой секундой я начинаю паниковать и злиться. Ну вот почему папа не мог приехать за мной!? Снова у него дела… И ведь он прекрасно знал, что мне придется тащиться на автобусе с чемоданом.
Мне хочется вывалить всё содержимое сумки прямо здесь, на траву, чтобы найти этот дурацкий телефон в конце концов.
«А что? Неплохая идея», - решаю я спустя еще минуту безуспешных поисков. Я оглядываюсь по сторонам и, убедившись, что поблизости никого нет, опрокидываю сумку вверх дном. Огромная куча разнообразных «очень полезных» вещей оказывается на газоне. Помимо стандартного набора - ключи, кошелек, документы, -здесь есть: салфетки сухие, салфетки влажные, блокнот и ручка, антисептик, раскладной стаканчик, одноразовая ложка и вилка, носовой платок и запасная прокладка в индивидуальной упаковке. И всё это сдобрено россыпью леденцов и железных монет разного номинала, которые частенько лень сразу положить в кошелек, когда получаешь сдачу в магазине, расплачиваясь наличкой.
Как вы поняли, здесь есть всё! Кроме телефона.
И как только я это понимаю, слышу звонок, который раздаётся… та-да-да-дам! Из кармана джинсов! Бинго!
Поговорив с родителем, отбиваю вызов и спешно заталкиваю все свои пожитки обратно в бермудский треугольник китайского производства. И когда уже основные вещи собраны, я вдруг слышу где-то вверху покашливание.
Поднимаю голову и встречаюсь с огромными голубыми глазами. Передо мной стоит высокий стройный шатен в белой футболке, подчеркивающей отличную физическую форму и голубых укороченных джинсах по последней моде. На ногах его белоснежные кроссовки, которые выглядят так, будто их только что купили вон за тем углом, и до меня он дошел босиком, переобувшись прямо тут, перед тем, как привлечь моё внимание своим красивым баритонистым «Кх-кх».
Ах, да! «Кх-кх»! Парень снова повторяет эти свои звуки, и я понимаю, что выгляжу глупо – рассевшись на траве и теребя в руках… О нет! Засмотревшись на этого красавчика, я не заметила, чтО было у меня в руке… Прокладка!
Ну почему не салфетки хотя бы? Почему не леденцы, не ручка! Да пускай бы даже одноразовая вилка от доширака, но только не ЭТО!
Моё лицо заливается краской, я быстро запихиваю средство гигиены поглубже в сумку, и поворачиваюсь к парню.
- Чего вам? – мой вопрос звучит так грубо вовсе не случайно. Каким бы аполлоном он ни был, но учитывая тот позор, который теперь с ним ассоциируется, мне хочется поскорее от него отделаться.
- Ничего, - хмыкает парень, но не уходит. – Я уже пять минут тут стою и пытаюсь понять: что ты делаешь?
Еще и ухмыляется при этом. Какое вообще его дело?
- Не припомню, чтобы мы переходили на ТЫ… - говорю, не глядя на парня, и продолжаю собирать рассыпанную мелочь.
- Так и всё же? Что делает молодая симпатичная девушка на вокзальной клумбе?
Что???
Твою дивизию! Я и правда на клумбе! Чуть дальше от меня растут розы, как я могла их не увидеть!?
- Цветы я собираю, понятно? Здесь редкие образцы растут, мне для коллекции не хватает.
Я поднимаю последнюю монетку и спешно встаю на ноги. Но спешка мне противопоказана. Пока сидела, поджав под себя одну ногу, я даже не поняла, как отсидела её. Резкая боль прошибла стопу, когда я попыталась поставить её на бордюр. Одергиваю её и, не рассчитав устойчивости опоры, снова лечу на траву. Это фиаско.
- Давай руку, ботаничка, - наклоняется ко мне этот сын Бреда Питта и протягивает свою ладонь.

2. Глава 2.

- Малыш, прости, что не смог приехать за тобой – утром в ресторан проверка неожиданная из санэпидстанции нагрянула. А я ж новый человек в городе, нельзя было отлучиться, - оправдывается папа, укладывая в багажник мой чемодан. – Как добралась? Без приключений?
Как же! Без приключений! У меня разве так бывает? Ах, да! Он же не в курсе моей «везучести», потому что его никогда не было рядом в такие моменты.
- Всё нормально, - не желая ныть и жаловаться отвечаю я. – Но нужно будет на следующих выходных всё-таки съездить в Константиновскую, я взяла только самое необходимое, чтобы сумка не была слишком тяжелой.
- Конечно, малыш, обязательно съездим, - услужливо соглашается отец. Видно, что он чувствует себя виноватым. – Давай заедем в магазин, возьмём чего-нибудь тебе вкусненького? Можем, конечно, в моём ресторане поужинать, но, если честно, я сегодня уже видеть его не могу…
- Без проблем, пап, - легко соглашаюсь. Мне, конечно, безумно интересно, как выглядит его новый бизнес, но с дороги хотелось бы отдохнуть. Да и простую домашнюю пищу я больше люблю.
Мы заезжаем в магазин, потом с папой готовим, вместе ужинаем и болтаем обо всём, и когда уже я ложусь спать в собственной спальне, устроенной отцом в новой квартире, то я вдруг понимаю, насколько классный сегодня был день. Да, начался он не очень… Но закончился просто прекрасно. Мне так не хватало отца все эти годы, неужели теперь всё изменится и мы станем всегда так общаться? Я мечтательно закрываю веки и уже собираюсь заснуть, как голове вдруг, словно из ниоткуда, возникает образ того наглого красавчика с вокзала.
Интересно, он тоже учится в этом городе? Какая у него могла бы быть специализация? Вряд ли в Измайловске есть модельные агентства или театральные училища, значит он будет получать более приземленную профессию. Неужели с такой внешностью он может быть каким-нибудь обычным инженером? А может уже и не студент он вовсе? У него такая стильная борода, он мог бы быть барбером… Нееет. Не представляю его с расческой и ножницами, причесывающим других мужиков. Фу-фу-фу… Тогда кто? Может учитель физкультуры в какой-нибудь школе? Фигура очень даже подходит… Ну нет, ему же старшеклассницы проходу не дадут. О! Точно! Он скорее всего фитнес-тренер! Ну конечно! Всё сходится! Только я терпеть не могу тупых качков… Ну и ладно. Всё равно мы с ним больше не увидимся, пусть будет хоть клоуном в цирке, мне-то какое дело?!