Чем говорить до тех пор, пока от меня не отвернутся…
26 октября Ст. Метро Горьковская
И вот мне скучно сталось…
И вот мне скучно сталось жить.
Весна давно уже не завлекает,
Уж нечем больше стало дорожить,
И даже как-то сердце остывает.
Поэзии я исписал тетрадь,
По Божьему аль своему велению.
Теперь судьба сулит – без устали мотать
Года свои, по строкам своего стихотворения.
И солнце как-то греет по-другому,
И я уж не с былым запалом.
Мне дни набили скукотой оскому,
Мне самого себя становится здесь мало.
Безжалостно мечусь, от строки к строке.
По пустой дороге перефраза.
Слова – вниз, наболевшим плотом, – по реке
Сливаются в чужие, однотипные рассказы.
Мне скучно стало как-то и писать.
Нет интереса за открытой дверцей.
То ли это мои черти сожрали меня,
То ли я проиграл где-то сердце.
И белый лист – которую месяц…
Но бумага не терпит измены…
Я проиграл главную роль в дорогой мне пьесе.
И Поэзия перестала ласкать мне Вены.
Настоящим
Мне нравится жалкая ваша улыбка,
Ни чуть не менее жалкий смех.
Мне нравиться быть для вас ошибкой.
Нравится быть очертанием вех.
Мне нравится сердце – на показ,
Нравиться смеяться в лицо, навзрыд.
Среди тех, кто себя продаст,
Я не счастлив не буду, не сыт.
Мне нравится браниться и лукавить,
Мне нравится быть наглым подлецом.
И свою пропись среди «грандиозных» заглавий,
Я никогда не скрою под лицом.
Мне нравится разочаровывать всех вас,
Являться вам во снах – до тошноты.
Мне нравится мой красочный лампас,
Что я держу на брюках вашей пустоты.
Мне нравится себя отдать за так,
На растерзание вашими вилами-словами.
Мне нравится не попадать вашим волнам в такт,
Бросая в мутную реку белый камень.
Мне нравиться быть для вас крепкой гатью,
Мне нравиться ссориться, нагло лгать.
Мне нравится жить вразрез с этой мерзкой ратью,
Мне нравится за вас, дорогие мне, погибать.
Мне нравится пьянствовать и скандалить,
Мне нравится грязным на свете жить.
Мне нравится падать, когда все взлетают,
Мне нравится – настоящим быть.
Друг,
Почему они понимают без слов и им не нужны знаки?
Почему им не нужны намёки и горькие речи?
Почему люди не могут любить, как собаки?
Ведь один их взгляд, заменяет тысячи пустых человечьих.
8 октября Пос. Мурино
Сирень
Под моим окном года печатает,
И проливает горечь алых дней.
Не большая, не маленькая, одетая в перчатки,
Гордая, но скудная сирень.
Не цветут уж долго ее руки,
Её душа иссохла до костей.
А рваные, потрёпанные брюки,
Визиты столь непрошенных гостей.
Пусть сока жизни – под расчёт,
Но нет, устала, но – не умерла.
Я верю, правда, она просто ждёт,
Когда наступит светлая пора.
Года идут, время забыло многих,
Сколько сестёр она послала в добрый путь?
Её не обходили стороною боги.
Но ни один не смог её прогнуть.
Я до конца не знаю, кто она…
Возможно, вовсе не Сиренью звать её.
Но лишь она, была мне искренне верна.
И я, не дал преподнести ей остриё.
Пускай ветер лет уносит за клён,
И состояние души – лишь вязкая мигрень.
Мечты сменяются дождливым сентябрём,
А я все жду… пока зацветёт моя сирень…
Коррида
Не завидуй мне! Никому не завидуй.
Ни белой завистью, ни черной гнилью.
Ты не знаешь сколько раз я падал на корриду,
Почуяв на плечах, ещё не появившиеся крылья.
Не завидуй мне, на общие тенденции.
Мы мёрли кровью, стачивая рвения, – по земле.
Достигли состояния душевной импотенции!
Не завидуй, – лучше просто пожалей.
Больно падать с высоты своей гордыни,
Прямо на песок, палящий горечью расплаты.
Как бык забьют ребром в глухой грудине,
Моих ошибок злые патлы.
Ты не знаешь сколько раз я падал на корриду,
Оседал на черных мышцах грязной пылью.
Не завидуй мне, прошу, никому не завидуй,
Почуяв за спиной, ещё не появившиеся крылья.