– Да ладно тебе, ты не так стара, – я задерживаю дыхание, потому что именно в этот момент Стас ставит мой чемодан на землю, аккуратно берется за полы куртки, сводит их вместе и застегивает молнию. Этот жест такой простой и в то же время интимный, полный заботы, он будит что-то забытое во мне.

Когда-то Стас вел себя так же. Именно поэтому я подумала, что между нами что-то есть. Невольно делаю шаг назад, ведь я уже не девочка и не студентка младших курсов, влюбленная в почти что выпускника. Я взрослая и разумная женщина.

– Зачем ты это сделал? – смотрю Стасу в глаза.

– Простудишься, – хмыкает он. – Мороз минус десять.

– Нет! – продолжаю стоять на своем. – Я не разрешала себя трогать. Я замужняя женщина!

Через секунду я начинаю жалеть о том, что так разошлась, потому что Стас кивает и отступает на шаг как будто признав мою правоту.

– Тогда почему не носишь кольцо? – эта фраза, кажется, выбивает почву у меня из-под ног. В самом деле, зачем я вру? Все это выглядит жалко.

Мое замешательство, к счастью, разрешает Стас.

– То есть, я хотел сказать извини, – с этими словами он снова подхватывает чемодан и направляется к выходу с моего участка.

Калитка распахивается легко, от одного богатырского пинка ноги Стаса, а вот закрыть ее удается с превеликим трудом. Все дело в том, что петли давно никто не смазывал и я каждый раз борюсь со старым забором лишь бы ход на участок оставался закрыт.

В последний момент на дверь ложится большая и сильная ладонь Стаса. Одно его усилие и мне удается накинуть железную дужку замка на петли. На мгновение мы встречаемся взглядами, но Стас не произносит ничего. Правильно, я ведь замужняя женщина и двери в моем доме, что логично, должен был бы чинить мой мужчина, которого нет.

Вот так, из-за этой лжи создается впечатление, что я замужем за дураком.

Идем по расчищенной улице поселка молча. Стас тащит мой чемодан, к счастью, не задавая ни один из каверзных вопросов, которые, должно быть, приходят нам обоим в голову.

Около гигантского соседского особняка чадит огромный черный внедорожник. Стас распахивает багажник и мой чемодан тонет в недрах автомобиля.

– Садись, – он открывает заднюю дверь.

– А Никита?

– Уже там.

Я проскальзываю в салон и первое, что ждет меня внутри, это вопрос от моего ребенка.

– Мам, а почему ты не сказала, что знаешь дядю Стаса?

«Потому что», – это был бы самый логичный ответ. Так я отделывалась от вопросов ребенка, когда мы проходили возраст бесконечных «почему», но сейчас Никита уже намного старше и я не могу бросить ему то, что не является объяснением.

– Это было очень давно, – начинаю я, когда машина трогается.

Стас в этот момент зачем-то оборачивается и смотрит на меня через плечо.