Мы тормозим у дома, снова натягиваю шпильки и выхожу из машины. Обдувает холодным ветром, бросаю пиджак на сиденье и захлопываю дверь. Иду маленькими шажками к подъезду, в надежде, что мне откроют дверь.

Слышу за спиной как опускается окно, пока я набираю рандомный номер квартиры.

— Ты уверена, что именно здесь живешь? — прилетает мне в спину.

Молчу. Набираю второй раз уже другой номер квартиры.

— Вика, это глупо. Ты стоить почти с голой задницей и в топике. На улице ноль градусов. Завтра по телевизору покажут новости, что какая-то девушка замерзла и умерла от переохлаждения.

Плевать, только исчезни!

— Вик, ведешь себя все еще как глупая девчонка. Тебе уже не восемнадцать.

Вспыхиваю за секунду, в памяти проскальзывают моменты из прошлого.

— Если ты сейчас уедешь, то со мной будет все в порядке. Проваливай, Пронин.

— Как была глупой дурой, так и осталась, — он выходит из машины, забирает с заднего сиденья пиджак и снова накидывает его на меня, — Я оставлю тебя. Скажи только, дом далеко?

— Нет, — от усталости больше нет сил спорить и препираться.

— Хорошо. До встречи, Вика, — он садится обратно за руль и уезжает.

— Не дай бог! — шепчу ему вслед.

Как только машина скрывается за поворотом, я тут же шмыгаю за угол дома и бегу по тропе к своей многоэтажке. Наличие шпилек меня не смущает, лишь бы скорее оказаться внутри. Ключей нет, телефона тоже. Соседка встретит меня, а я в таком виде...

Но лучше так, чем действительно замерзнуть на улице. Как же хорошо, что домофон сломался сегодня с утра. Тут же забегаю в подъезд, стуча зубами. На лифте поднимаюсь до второго этажа, обычно я хожу пешком, но не сегодня.

Чувство тревоги не покидает меня. Ощущаю, что что-то произошло. И мои ощущения не беспочвенны. Я вижу приоткрытую дверь в собственную квартиру. Сердце отстукивает бешенный ритм.

Хоть бы с Тимой все было в порядке. Я не переживу. Ладони потеют, открываю дверь шире, залетая в коридор. Вещи повсюду разбросаны, часть мебели лежит на полу: тумба, пуфик, стулья на кухне.

Бегу сразу в комнату к сыну, но там пусто. Бьюсь в агонии по квартире в поисках следов ребенка, но повсюду тишина.

Где мой мальчик? Где, черт возьми, мой сын?!!!

Оседаю на пол, рыдая. Который раз за день. Даже телефона нет, чтобы вызвать полицию. Подрываюсь и бегу к соседке. Последний шанс, что они там.

С погромом буду разбираться позже.

7. Глава 7.

Стучу кулаками по двери соседки, молюсь, чтобы мне открыли. Хоть бы мой мальчик оказался там. Спустя минуту дверь распахивается, меня встречает злое лицо соседки, я бы даже сказала в ярости. Она придирчиво меня осматривает, проходясь взглядом по полу голому телу. Не до переодеваний было, что уж тут скажешь.

— Вика, больше меня в свои дела не впутывай, ясно? С виду казалась такой приличной девушкой, а на деле...

— Тима у вас? — прерываю ее. Не нужно мне читать нотации, все равно ничего уже не изменить.

— У меня, спит, — кивает в сторону закрытой двери в конце коридора и пускает меня внутрь. Залетаю, ступая босыми ногами по холодному полу. Мой мальчик спит на диване, отвернувшись к стенке. По телевизору показывают какой-то фильм, и свет от экрана падает на его волосы.

Беру его аккуратно на руки, прижимая к себе. Радуюсь, что не проснулся. Последнее, что я хочу, чтобы сын меня видел в таком виде.

— Вика, люди нехорошие к тебе приходили. Ты влипла куда-то? — соседка останавливает меня на лестничной площадке.

— Не знаю. Что они хотели? Сказали?

— Передали тебе, что это первое предупреждение. И ты им должна.

Понятия не имею, кому я могла задолжать. До сегодняшнего дня я была далека от мира, где царит беспредел. Но видимо меня впутали туда без моей воли.