Холодный воздух остужает заведенное тело, и я сажусь в машину. Курю быстро две сигареты одну за другой, и уже более-менее трезвый еду домой.

Ну нахуй такие встречи, честное слово. Потому что я могу сам себе сколько угодно твердить, что между нами все кончено, но мое тело до сих пор помнит ее. И хочет не меньше, чем три года назад.

*Речь идет о повести Н.В. Гоголя "Портрет"

9. Глава 8

Бель

Смотрю в большое зеркало в прихожей, и не узнаю себя. 

Всё те же светлые волосы, любимая свободная туника с V-образным вырезом и тёмные джинсы в обтяг. 

Поворачиваюсь так и эдак. Всё, как обычно. 

Кроме того, что глаза горят так, как не горели уже года три. И это я спрятать никак не могу. 

Глубоко вдыхаю, надеваю пуховик, хватаю рюкзак и выхожу за дверь. Через полчаса у меня встреча с Игорем, и опоздать для рабочей беседы будет не профессионально. 

После вчерашнего я как пьяная, и даже к вечеру не могу придти в себя. Хоть и отложила всю работу, чтобы побегать по магазинам, и привести квартиру в порядок. Как-то стало вдруг стыдно, что у меня все вечно не так, как у нормальной женщины, и даже банальные бутерброды не из чего приготовить. 

Только все это не принесло ни малейшего облегчения. Я знала, что могло бы помочь сбросить стресс - пара часов с кистью и красками, и любимая музыка на фоне. 

Но даже дверь в "мастерскую" сегодня осталась ни разу не тронутой. Потому что страх получить в итоге грубияна в толстовке с похотью в глазах на каждом листе был слишком сильным. 

Почему я за каких-то две встречи позволила воспоминаниям заполнить все сознание до ноющей боли в солнечном сплетении?

Творческая дура, не иначе. 

Я забегаю в выбранное Игорем кафе, и понимаю, что это скорее ресторанчик, но уютный и домашний. Ищу взглядом знакомое лицо, и вылавливаю его за уединенным столиком.

- Привет, - Игорь поднимается навстречу, и зачем-то аккуратно пожимает мою ладонь, - выглядишь превосходно. 

Да? А мне кажется, как сумасшедшая. Но, может, это почти одно и то же? 

- Спасибо. Ты тоже ничего.

Мы улыбаемся моему неуклюжему комплименту, и усаживаемся за столик. Подходит официант, и пока Игорь делает заказ, я отмечаю, что он действительно ничего. Серый приталенный костюм с темно-синим галстуком, современная стрижка, запах свежего парфюма – все это создает приятный и стильный образ.

Я не помню, чтобы видела Игоря таким три года назад, но вполне возможно, что просто не обращала внимания. Разве для меня существовал тогда кто-то, кроме Влада?

А сейчас?..

Прошу у официанта колу и цезарь, а в конце трапезы закажу мороженое. Доза сладкого не повредит после всех нервов, потраченных вчера.

- Только после деловой встречи, не успел переодеться, - видя мой изучающий взгляд, поясняет мужчина, - ты знаешь, дресс-код обязывает.

- Что ты! Тебе очень идет.

Небольшое неловкое молчание, после которого Игорь задает пару ничего не значащих вопросов, и рассказывает немного о себе. Оказывается, он подался в бизнес, и теперь совладелец какого-то банка.

Ни черта в этом не смыслю, но звучит солидно. Хотя и дико скучно.

Когда вопросы заканчиваются, предлагаю приступить непосредственно к заказу.

- Деловая женщина, - качает головой Игорь в ответ на мою просьбу, - не помню тебя такой. Вот, я принес фотографию, она нужна?

Он кладет на стол фото пожилого смеющего мужчины, и я забираю снимок.

- Естественно. Еще анкета, предоплата и очень желательно видеофайл.

Лицо мужчины вытягивается по мере перечисления необходимого.

- Анкета?

Я быстро кладу перед Игорем два листа А4, с заранее распечатанными вопросами. Тот быстро пробегает текст глазами, и выразительно откашливается в кулак.