- Как ты живешь, Бельчонок? Расскажи.

8. Глава 7

Влад

Она растерянно моргает, будто я спросил нечто запретное. Тянется рукой, стягивает резинку, и трясет головой, позволяя белым прядкам рассыпаться вокруг лица.

Вот нахрена, спрашивается, подстриглась? Я обожал ее длинные, густые для блондинки, пряди.

- Я думаю, тебе пора, - все же решается возразить Бель, - там Яна, наверно, ждет…

Не наверно, а точно, и бы оба знаем это. Но она сама подтолкнула меня сюда приехать, и сейчас мы не делаем ничего противозаконного. Просто мне реально дохрена интересно, как Бельчонок живет тут.

Когда-то она кричала, что никогда не сможет жить в этой «сраной Москве».

А сейчас вот ничего, приехала… Неспроста, ведь так?

- Ничего, полчаса погоды не сделают. Давай, я слушаю.

Неудобно устраиваюсь на табурете без спинки, и выжидательно смотрю на девушку. Она кивает будто своим мыслям, и делает небольшой глоток чая.

Правильно, Бельчонок, хрен ты меня выгонишь. Поэтому хватит искать отмазки, давай просто поговорим.

Как два взрослых, адекватных человека, что когда-то были центром всего друг для друга.

- Я тут примерно два года. Родители с дедушкой помогли купить квартиру, а затем я начала брать заказы, чтобы самостоятельно сделать ремонт. Получалось неплохо, я даже смогла переделать балкон под студию…

- Почему заказы, Бель? Ты сама говорила, что это не твой путь.

Я морщу лоб, вспоминая наш разговор о зарабатывании на картинах. В этом вопросе три года назад Бель была неприступна – только вдохновение, и «настоящее» искусство. Даже приводила в пример какую-то книгу, где-де художник потерял талант, лепя под копирку все, что не попросят другие.*

А сейчас спокойно говорит о набранной клиентуре, будто это – в порядке вещей.

- Я ошибалась, Влад. – Она гладит бока кружки, и я наблюдаю за тонкими пальцами с аккуратно подстриженными ногтями, - раньше мне казалось, будто зарабатывая деньги картинами, просаживаю и упускаю нечто важное. Теперь я знаю, что можно так тренироваться, и повышать свои навыки. Ведь не обязательно брать все, что просят клиенты…

Она пожимает плечом, и теперь смотрит на меня, наконец, прямо.

Но все равно, совсем не так, как раньше. Серьезно, с вопросом. Мол, осуждай, если хочешь.

А мне не за что ее осуждать, наоборот, хочется сказать, как горжусь ее выбором…

Звонок в дверь прерывает нашу безмолвную гляделку, и я кидаю взгляд на часы. Почти десять, кто ходит к художнице в такое время.

- Ждешь кого-то?

- Нет.

Она вскакивает, вперед меня выпрыгивая в прихожую, и прилипая к глазку. Издает недовольный звук, но уже гремит замком.

- Ты не мог бы подождать на кухне? – шепотом просит, но я уже вырастаю безмолвной статуей за ее спиной.

Черта с два я отсижусь, принцесса. Уж очень интересно, кого ты там прячешь.

Когда дверь открывается, в прихожую уверенно ступает мужчина в Сером Пальто. Такой весь из себя… Петербургский сноб. В модных очках, со здоровой кожей, и полуулыбкой, что заставляет мои кулаки сжаться.

Я хуй знает, как оценивать мужскую красоту, но девчонкам такие нравятся.

А Бель?

- Егор, ты что здесь делаешь? – удивленно спрашивает принцесса, и мой невесть откуда возникший зверь в груди одобрительно кивает ее словам.

- Как что? Ты сказала, у тебя авария, приехал на помощь, - взгляд на меня, и идеально выгнутая бровь, - хотя, я смотрю, мастер уже справился.

Он делает шаг вперед, игнорируя стоящую на его пути Бель, и протягивает мне руку для приветствия.

- Добрый вечер, Егор, молодой человек Бель. Спасибо за помощь, сколько мы вам должны?

Он бессмертный, что ли?

Есть у меня грешок, за который Бельчонок не раз меня отсчитывала, но избавляться от него я не собирался. В моменты, когда мне кажется, что на территорию моей женщины заходят слишком далеко, я становлюсь диким и не всегда себя контролирую.