Останавливаюсь на пороге и достаю телефон. Уже было хочу набрать номер Виктора Ивановича, но тут внезапно слышу грохот разбитого стекла в кухне. Через секунду оттуда же доносится приглушённое бормотание: «твою же мать!».

Снимаю обувь и иду на звуки. Когда захожу на кухню, то вижу Виктора Сергеевича, склонившегося над осколками разлетевшегося вдребезги стеклянного бокала. Мужчина уже взял в руки щётку для пола и совок, неумело пытаясь собрать осколки.

- Дьявол! – чертыхается он, стоя ко мне спиной.

В его движениях угадывается какая-то неестественная неточность. Быстро обвожу глазами кухню и замечаю стоящую на барной стойке полупустую бутылку крепкого алкоголя. Ну отлично… Видимо, он пьян!

- Давайте помогу? – тут же предлагаю, и мужчина медленно оборачивается в мою сторону.

- Ааа, Милана… - его язык заплетается. – Ты приехала…

- Да, - делаю шаг вперёд и забираю из его рук щётку.

- Осторожно… тут кругом грёбанные осколки… - предупреждает он и выпускает из рук совок.

- Вам лучше присесть… - хмурюсь, наклоняясь вниз.

Однако Виктор Иванович не внемлет моему совету. Опасно кренясь то в одну сторону, то в другую, он подходит к своей недопитой бутылке и опрокидывает в себя её содержимое, выпивая его прямо из горла. Сделав несколько больших глотков, он морщится и со стуком возвращает её на место.

Терпеть не могу пьяных мужчин… Они будят внутри неприятные воспоминания об отце, которые тоже иногда позволял себе «лишнего» и после этого непременно устраивал мне разборки, либо клял мою маму на чём свет стоит. Он начал пить после того, как она бросила нас, и с тех пор, приходя домой со школы, я лишь молилась о том, чтобы сегодня он был трезв…

- Прости, - Виктор Иванович опускается на стул. Видимо, ноги его совсем не держат. – Обычно я не пью…

- Ничего страшного, - цежу сквозь зубы, собирая последние осколки и отправляя их в мусорку. – А где Марина Александровна и Ваня? Их нет дома?

Отчего-то мысль о том, что мы находимся тут совсем одни неприятно давит на меня.

- Марина уехала на спа ритрит на несколько дней, а мой сын ушёл на тренировку, вернётся вечером… - задумчиво отвечает мужчина. – Хочешь? – показывает взглядом на бутылку. – Там в баре есть вино…

- Нет, спасибо, я воды выпью, - вздыхаю. Не хочу опьянеть, когда впереди такой важный разговор. – Да и вам, наверное, хватит…

- Не, мне нормально, - пьяно и как-то грустно усмехается мужчина, снова прикладываясь к горлу.

Вздыхаю, садясь напротив него за стол. Мда… не так я себе представляла наш разговор…

- Так что на счёт Артёма? – спрашиваю, выпрямляя спину.

- А что на счёт него? – Виктор Иванович смотрит на меня стеклянным взглядом.

- Он в тюрьме! – нетерпеливо напоминаю. – По очень серьёзному обвинению!

- Ага, - печально усмехается Виктор Иванович. – Я в курсе, да…

Дядя Артёма прикрывает глаза и запрокидывает назад голову. Кажется, внутри него идёт какая-то странная, непонятная мне борьба…

- Так что будем делать? – стараюсь вернуть нить беседы в нужное мне русло. – Как мы ему поможем?

- Никак, - пожимает плечами он. – Никак мы ему не поможем, Мила… Как… хм… - он снова делает глоток коричневой жидкости. – Как можно помочь тому, кто не хочет, чтобы ему помогали?

Хмурю лоб. Ну что за бред?! Уверена, Артём очень даже хочет поскорее выбраться из камеры!

- Вы считаете, Артём хочет сидеть в тюрьме? – переспрашиваю, чувствуя, как внутри всё начинает дрожать от волнения.

- Хм… ну да, - глаза Виктора Ивановича пьяно блуждают по моему лицу. – Иначе бы он не вёл себя как полный придурок! – неожиданно он со злостью ударяет бутылкой по столу. – Я, мать его, дал ему всё! Перевёз к себе! Устроил в престижный колледж! Казалось бы, живи и радуйся! Но нет же, нееет! Ему обязательно нужно влипнуть в какую-нибудь историю! Я слишком долго терпел его юношеское бунтарство, но в этот раз… - мужчина сокрушённо мотает головой. – Наркота? Серьёзно? Засранец попутал берега!