Может мне подсыпали чего? Голова какая-то слишком уж тяжелая, плохо соображающая, тело ватное… Не придумываю ничего лучше, как ползти по лестнице. Оттопырить задницу, упереться коленками, подтянуться локтями. Повторить раз стопятьсот. Растянуться на лесенках, чтоб набраться сил и повторить сей подвиг снова. Столько же. Благо, хотя бы все соседи спят, или делают вид, дабы не помогать “душегубке”.

Удивительно, но благодаря активным физическим нагрузкам, к своему четвертому этажу я–таки начинаю ощущать руки-ноги и мне даже удается почти нормально встать на ноги. И даже не упасть обратно, что уже, практически, достижение! Летящей (шатающейся, разумеется) походкой добираюсь до родной двери и… вмиг трезвею. Целиком и полностью.

Потому что на металлический поверхности не то нарисованы, не то наклеены глубокие такие порезы из четырех полос, словно ножей. Как на руке у Фредди…

А рядом круглая наклейка “еда”.

В голове сразу всплывает фраза из дебильной песенки: “Пять, шесть – Фредди хочет всех вас съесть”.

Так и не решаюсь открыть дверь и звоню Анисимову. Только абонент не абонент. Тогда набираю Савина, он же мент, в конце концов. Но и здесь мне ничего не светит. Очевидно, что и Ярошене звонить смысла нет, потому что эти упыри, небось, ссут под себя, после сегодняшней выходки.

Мозг судорожно соображает, что же делать, а руки шарятся по всем карманам в поисках какого-нибудь знака.

И, о чудо, мне везет, кажется. Потому что во внутреннем кармане клатча удается отыскать ключ-карту от офиса.

Вообще, на работе я появляюсь, в лучшем случае, раз в квартал, потому что у меня оговорен дистанционный режим работы. Только вот ночью оставаться в квартире, облюбованной каким-то маньяком, мне совсем не хочется.

А вот с такси полная засада, поэтому приходится тащится пешком, ведь и транспорт уже (или пока еще) никакой не ходит. Едва переставляя ноги, я упорно двигаюсь к своей цели, которая кажется безопасной. Уж в охраняемое здание с пропускной системой точно никакой полоумный маньяк не проникнет. Пусть и дальше караулит под дверью.

Доберусь до работы, посплю немного, а утром позвоню в полицию, если не дозвонюсь ни до одного из бывших.

Прохладный осенний воздух отрезвляет, как мне кажется. Только отчего-то хочется петь ту самую дурацкую песню из такси про движ.

К счастью, улицы практически полностью пусты, и никто не слышит, надеюсь, моих завываний под холодный ветер.

Зато по дороге удается в круглосуточной точке общепита прихватить с собой большой стакан кофе, бургер с сочной котлетой (авось, из говядины, а не кошатинки) и пирожок с вишневым повидлом. А жизнь-то, налаживается!

– Куда?! – слышу лающий недовольный голос, стоит открыть стеклянную дверь бизнес-центра.

– В редакцию, работаю здесь, – чуть заиякась, отвечаю, едва не выронив свою добычу.

– Не положено! – рявкает рядом мужик в форме охраны.

– Так мне главред звонил, сказал кровь из носа материалы подготовить, – без запинки вру на ходу. – Хотите, позвоните Пулиху, уточните.

Охранник морщится. Разумеется. Пулих – личность известная своей скандальностью, любовью к судебным разбирательствам, ну и сволочизму, выходящему за пределы разумного. Однако, когда ты заведуешь бульварной прессой на весь регион, то иначе и нельзя, видимо.

– С едой не положено, – недовольно бурчит мужик. Тяжело вздыхаю и направляюсь к урне, чтобы избавиться от еще горячей снеди, но охранник перехватывает мою руку, едва не вырывая запасы. – Сам выброшу.

“Обормот”, – хочется сказать ему, но лечь спать в кабинете Пулиха – гораздо сильнее. А кофе я у главреда стырю, может и еду какую по ящикам найду. Да и на ночь жрать вредно…