Раз… два… три…
Коснулся пальцем курка, всем существом превратившись в патрон.
А изо рта оленёнка вытекало вспенившееся молоко. Что ему этот земной мир, когда он присасывается к тёплому вымени.
Раз… два… три…
Но – пальцы на курке не шелохнулись, вспотели, задрожали.
Воин зажмурил глаза. Тьма мгновения показалась вечной. Осмотрелся вокруг. Напротив нет ничего, кроме тонкой песчаной пыли, сбитой с камней копытами несущихся, как ветер, оленихи и оленёнка.
Воин вздохнул, задышал полной грудью. Затем улыбнулся, а потом… стал так хохотать, что, казалось, горы задрожат от смеха в унисон ему.
После стал спускаться по той самой круче, с которой, обгоняя ветер, неслись трепетные создания.
Воин возвратился с охоты ни с чем…
А на поле боя ни одна его цель не оставалась непоражённой: он был настоящим бойцом… Сегодня же впервые его оружие не поразило цель – не выстрелило.
На обратном пути он сорвал горный цветок и воткнул в дуло. Словно ружьё бойца дало рост растению, и оно расцвело.
Воин вернулся в кишлак с пустыми руками, но у него за спиной висело цветущее оружие, а в груди билось ожившее, да-да, ожившее сердце.
Это была его главная победа. Потому что он не оставил на фронте свою человечность, в его груди проснулись силы добра.
Он шёл и всю дорогу улыбался, но глаза были влажны: он плакал… Отчего?
Я пишу эти строки, и в глазах – слёзы.
Почему – не знаю.
Первый день в Переделкине
С вами случалось такое?
Допустим, вдруг вспыхнула бродячая тревога, взялась неизвестно откуда. Вы боретесь с отчаянием. Но от прилипчивой мысли не избавиться…
Утро мы встретили в Переделкине.
Дождь… Прохладно. Воздух чист настолько, что, когда дышишь, из глаз слезу вышибает. Промокший лес пьянит запахами…
Да, природа всесильна. Будоражит. Просветляет тебя. Наполняет всё твоё существо силой высоченных сосен, мудростью вековых дубов. В душе, словно галькой, шуршат мишурой обыденности волны чувств. Необъяснимых порой.
Небо натягивает дождевые струны между собою и землёй, волнуя чьи-то трепетные сердца.
Именно в таком состоянии: я и моя супруга, прибыли в Переделкино…
Я чувствовал, что наши души ожили от зелёного буйства: благодарная радость в глазах жены воодушевляла меня. Но как бы вы высоко ни воспарили, как бы ни были обласканы природой, всё равно несущественные, мелкие заботы неожиданно возникают из ниоткуда и стараются вернуть наш дух из долгожданного полёта в привычные дрязги.
Итак, как я сказал, мы в Переделкине. От Москвы в восьми вёрстах, в тихой обители писателей и поэтов. Это место на карте зовётся городком писателей. Здесь, в святилище, где творили знаменитости, царствовал необъяснимая тишина и таинственность. Мы разместились в одном из здешних домиков. Оказалось, что в небольшой его части когда-то жил Фазиль Искандер. И надо же было случиться накануне, перед приездом сюда, я как раз прочитал цикл его рассказов и повесть «Поэт», а книжку «Сандро из Чегема» взял с собой. Мне очень нравились присущие писателю честность и простота, проникнутые ироничным духом, мастерски описанные отражения правды жизни в аллегорическом зеркале. И сам герой, всегда выходящий сухим из воды. Возможно, всё произошло под впечатлением от произведений Фазиля Искандера, образ которого часто возникал в моём воображении, хотя у меня и в мыслях не было, что я приеду в Москву и остановлюсь на даче, где он жил и творил. Эта компактная двухэтажная дача настолько слилась с природой, что казалось, будто выросла в лесу.
Я долго не мог оторвать глаз от двери, через которую входил и выходил писатель. Казалось, что его взоры чудесным образом отпечатались на окнах и дверях. Было такое чувство, будто они наблюдают за мной. Душа волновалась необъяснимыми чувствами.