– Ах… да… да… я что-то об этом уже слышал, – снова сконфузился Мирон Прибавкин, у которого на банковском счёту осталось разве что сорок восемь рублей, которые он никак не мог снять, и потрогал себя, бедного, за нос, который ко всем прочим неудачам в жизни имел ещё и форму утиного клюва.

Скромная зарплата следователя первого класса каждого двадцать пятого числа лежала у него на счету ровно до того самого момента, как он успевал перебежать в сквер, рядом с которым возвышался «Русский стандарт», и засунуть карточку в банкомат, чтобы набрать пин-код. Поэтому-то и по многим другим причинам Мирон Прибавкин страдал комплексом неполноценности и всегда исследовал свой никчёмный нос, когда падал духом. А ещё приглаживал кроткий чубчик, которому не изменял со школьных времён.

Галина Сорокопудская вскинула на него огромные серые-пресерые глаза убийцы мужских сердец, и у Мирона Прибавкина пропало не только всякое желание спорить, но и голос, и слух, и все остальные чувства восприятия заодно. Она что-то говорила, но он больше не воспринимал её милого, детского лепета, от которого душа трепетала, как паутина на ветру.

– Извините… – простонал он обессилено и пребольно ткнулся носом в ящик стола, где у него в термосе хранилась водка со льдом. Брызнул в крышечку, глотнул, и голос тотчас прорезался вместе с трезвыми мыслями: что это я, дурак, что ли, совсем? После этого попросил тощим голосом, строго глядя в компьютер, ничего, однако, в нём не видя, кроме прыгающих строчек: – Сообщите, пожалуйста, – кхе-кхе, прокашлялся он, – следствию подробности пропажи мужа…

– Я и говорю… он поехал на работу… – оказывается, объясняла ему Галина Сорокопудская в сто первый раз, – оставил там машину и исчез… домой не явился… – снова перешла на слёзы она, в ход был пущен мокрый носовой платок и приёмчик с наклоном как бы невзначай в сторону Мирона Прибавкина, чтобы тот почуял чудесный запах её духов, а также – сладкой пудры с кондитерским оттенком; и действительно, голова у Мирона Прибавкина тотчас, как по заказу, совершила три четверит оборота, едва не свернув шею, однако сохранила крепость духа утопленника, ибо у утопленника был, хоть и слабый, но всё же иммунитет на прекраснейших из красивейших женщин Москвы, а у Мирона Прибавкина его отродясь не водилось.

– А куда именно поехал? – стал крайне официальным Мирон Прибавкин и сделал лицо супостата.

– В Белорусский деловой район! У нас там офис! – со значением сообщила Галина Сорокопудская, выпрямляясь во весь свой впечатляющий рост.

Она зря старалась. Это было для Мирона Прибавкина пустым звуком, ввиду чепуховых дел, которые ему спускали сверху: он не разбирался в офисных локациях, хотя и должен был по служебной надобности, ибо Белорусский деловой район был самым дорогим и престижным для бизнеса, именно поэтому в нём должны были заводиться, как тараканы самые, жуткие и страшные преступления века, которые только и ждали, чтобы их раскрыли такие матёрые сыщики, как Мирон Прибавкин.

– Что же вы так убиваетесь? – неожиданно для самого себя успокоил он её, моля, чтобы она ничего не поняла и не взвилась на дыбы, не фыркнула и не вылетела прочь, гордо встряхнув прекрасной, спортивной головкой. – Отыщем мы вашего мужа! Отыщем!

Он хотел добавить, что с такими длинными и стройными, как у неё, ногами бегунья и такими прекрасными серыми глазами лани, она, даже не шевельнув пальцем, тут же, не выходя из прокуратуры, найдёт себе с десяток достойнейших из мужей, намекая в первую очередь на себя, страждущего, но конечно же, ничего подобного не произнёс, не посмел, ибо не ставил себя так высоко, как начальство, а за годы тяжкой государевой службы хорошо знал своё место на коврике под подметками у окружного прокурора.