— Знать бы ещё к чему? — взъерошив волосы, ворчит Кир.

— Отрываться, братец, отрываться.

От автора: Добро пожаловать в новинку. Будем фулюганить и перевоспитывать Биг Босса.

2. Глава 2

Ирина

— Ирка, брось каку, — едва зайдя в мой кабинет, больше напоминающий каморку, бросает коллега.

— Ты о чём? — приподняв одну бровь, но не взгляд, бурчу я.

— Бросай это грязное дело, — почти требует Света и, кивнув на стопку ещё не проверенных мной прописей, ворчит: — Это надо же так любить свою работу.

— У нас это взаимно, — улыбнувшись лишь уголками губ, усмехаюсь я.

— Да ладно-о-о? — тянет, закатив глаза. — Эти мелкие черти тебя через пару лет и не вспомнят.

— А мне и не надо, — закрыв очередную тетрадку, отклоняюсь на спинку стула и сладко потягиваюсь. — Важна мотивация. Сама знаешь, у меня непреодолимые жизненные обстоятельства.

— Чего-о-о? — хмурится и манерно сводит глаза в кучу. — Ирка, прекращай изъясняться на эльфийском.

— Ипотека у меня, если ты забыла, — ржу в голос и, кивнув на стопку прописей, вздыхаю: — Тут хочешь не хочешь, а начнёшь любить работу, приносящую стабильный доход.

— Ты же ей отдалась без остатка, — фыркает Света и, устроившись в кресле напротив, закидывает ноги на мой стол. — Не тому ты отдаешься, ох не тому... Ирка, а жить-то когда?

— Я живая, как никогда, — парирую, сложив руки на груди.

— Я не про состояние организма, — ворчит, смерив меня дотошным взглядом поверх очков, которые носит больше для поддержания стиля, и тоном эксперта добавляет: — Хотя и о нём тоже? Когда у тебя последний раз было?

— Что? — поддерживаю её игру, но не могу не удержаться от стёба: — Критические дни?

— У тебя они все критические, — сдаваясь, смеётся Света. — Я о другом. Об этом…

— Тебе правду или красиво соврать?

— Не, ну правда, — подавшись вперёд, хмурится подруга. — Ирин, так нельзя. Сколько тебе лет?

— Ты не помнишь свой возраст? — игриво подмигиваю, тут же напоминая: — Ну раз забыла, что мы ровесницы.

— Не напоминай, — кривится она и, закусив губу, выкатывает: — Короче, сегодня идём в клуб.

— Не могу я…

— Можешь, — тыкает в меня пальцем и, прищурившись, напоминает: — Ты мне желание должна.

— Когда? Не помню, чтобы обещала.

— Точно должна, — забегав глазами по моей каморке, урчит она. — Так что собирайся.

— Прямо сейчас? Я не могу. — теряюсь я.

— Время почти шесть, — глянув на наручные часы, бурчит, не замечая моих попыток съехать с темы. — Зайдём в салон, потом за платьем и…

— Постой-постой, — торможу её не в меру разгулявшиеся планы. — У меня планы на вечер.

— Знаю я твои планы, — скептически фыркает Светка и безапелляционно заявляет: — Не хочешь сама, помоги мне.

— В чём?

— Снять кого-нибудь, — потянувшись, томно мурлычет подруга.

— С транспарантом вокруг тебя побегать? — ржу и уворачиваюсь от кинутого в меня ластика.

— В клуб пойти, — поджимает губы, но не сдержавшись прыскает от смеха. — А транспаранты нам сейчас в салоне красоты наваяют.

— Ты меня пугаешь, — картинно закатываю глаза, приложив руки к груди.

— Тебя? Я? — продолжает ржать Светка и, поправив очки на переносице, официальным тоном заявляет: — Ты ж у нас психолог. Харе ломаться. Поднимай свою красивую задницу и пошли веселиться.

Не знаю, зачем я на это согласилась, но через полчаса уже сидела в кресле ближайшего салона красоты, а ещё через час Светка затащила меня в ближайший бутик. Как раз один из тех, что обычно я обхожу стороной. В основном из-за заоблачных цен и слишком откровенных, судя по манекенам в витрине, нарядов.

Пока я стою с неприлично открытым ртом посреди торгового зала, Светка со скоростью спринтера прочёсывает вешалки и стеллажи и, почти не глядя на цены и размеры, выбирает несколько невесомых полупрозрачных тряпочек. Суёт мне этот ворох в руки и решительно подпинывает в сторону примерочных.