так себе защита.

Когда машина трогается с места, он откидывает голову назад, упираясь затылком в подголовник, и прикрывает глаза.

– Куда едем? - мужской голос с водительского кресла вновь возвращает его в реальность.

– Куда и планировали. – поворачивается в сторону девушки. Пробегается взглядом по оголённым ножкам, задерживаясь в том месте, где начинается пальто. – Отвезёшь, и можешь на сегодня быть свободным. Я останусь там.

– Понял. – Кивает парень, сидящий за рулём, и вдавливает в пол педаль газа.

А у девушки после этих слов волоски на коже дыбом поднимаются. Что значит «останусь»?

– Куда ты везёшь меня? – вздрагивает, когда Руслан рваным движением расстёгивает на рубашке верхнюю пуговицу. – Чего ты хочешь?

– Он тебя трогал? – игнорирует её вопрос.

– Что? – яркие брови двигаются к переносице. – Ты о ком?

– Об Аркадии…

– Нет… - девушка машет головой, и тёмные пряди ложатся ей на лицо. – Его люди фотографировали меня. Нацепили на меня эту тряпку, и заставили позировать… думаешь я не поняла для чего они это делали?!

– Шшш… - его рука медленно поднимается, и ладонью он даёт ей знак. – Будь тише.

– Кто ты такой?

– Помнится мне, что ты несколько месяцев назад, угрожала мне… мной же…

А она ничего не понимает. Понятия не имеет, о чем он говорит. В голове всё кувырком. Влада просто хочет оказаться сейчас как можно дальше от него.  Потому что от этого человека веет холодом. Ходом и жестокостью. 

– Ты отпустишь меня? Скажи, что отпустишь?

Как же всё-таки она искусно играет. Бровки домиком сложила. Губы искусала, пальчики в кулачки собрала. Только вот уже не прокатит. Руслан в курсе, что она, вовсе не сахар.

На зуб, конечно, ещё не пробовал, но он более чем уверен, что ему понравится. Потому что пахнет от неё изумительно. И он не про духи сейчас. А про аромат её тела. Кожи. Говорят, что каждый человек имеет свой запах. Присущий лишь ему одному. И вот сейчас, находясь к ней так близко, Рус чувствует его. И он сводит с ума. Пряные нотки погружали в пучину пёстрой осени. Словно перед его глазами размазывают багряные краски.

Незначительное движение бёдрами. Он делает вид, что усаживается удобнее, но на самом деле просто хочет снять напряжение, что концентрируется в паху. У него напряжение, у неё паника.

Нет никого желания отвечать на её вопросы. Как и нет желания успокаивать её.

Свободы она не получит. По крайней мере, пока.

– Ты скажешь, куда мы едем?

– Нет. – переводит взгляд в окно. Они почти приехали. А это не может не радовать. 

– Я хочу домой. – Скулит, в попытке вызвать в нём жалость.

– Хотеть не вредно. Тем более, дома у тебя больше нет.

– То есть, как нет?

– Вот так. Ушёл с молотка.

– Кто вы такие? – этот поток вопросов начинает раздражать.

– Послушай меня. – Руслан неожиданно резко придвигается к девчонке. Хватает её за пальто и дёргает на себя. Она вскрикивает, и цепляется своими пальчиками за крепкие запястья. Слишком близко. – Послушай и запомни, девочка. Не переспрашивай. Потому что я повторять не стану. Если ты поняла, то скажи «да».

– Да. – так тихо, что ему самому хочется переспросить. В тёмных омутах её глаз плещется очередная волна паники.

– Отлично. – громко втягивает воздух возле женской щеки, и Влада снова поскуливает, из последних сил сдерживая слёзы. – Я не рыцарь на коне. И я не собираюсь тебя отпускать. Я выиграл тебя. Ты – покерный приз. - Опережая остальные вопросы... совсем немного отдаляется, но только для того, чтобы их взгляды пересеклись. - Твой покойный папаша занимался тёмными делами. Ты ведь не знала об этом? Верно? Верно. – кивает головой и она машинально повторяет за ним это движение. – Его убили за жадность. Он был очень жадным. А ты стала трофеем. Что ты вообще делала дома? Ты ведь должна была быть в своей долбанной Франции..? - её красивое личико выражает немой вопрос.