– Крыска, успела, запрыгнула на безопасную полочку, – подумал я про себя с иронией. Работа опять побежала с темпом 12 клапанов в час.

– А что, что тебе здесь не нравится. Это дисциплина, – начал я мысленный разговор сам собой, потому что стало сразу скучно.

– Не нравится, иди и ищи, где нравится, – я вспомнил про то, как я мыкался перед этой работой. Про стройку, на которой проработал три месяца и ничего не получил. Щемящий запах безденежья как-то сразу испортил мне настроений.

– Надо сменить тему для размышления, на следующие два часа, до перерыва, – подумал я. В цехе в это время постоянно что-то стукало, от ударов резиновым молотком по оцинкованному железу, казалось, дрожали стены. Но я уже научился не замечать этого шума и даже использовать его для погружения  в свою динамическую медитацию.

– Нужно, что-то светлое, – подумал я

– И приносящее деньги, – рациональная и прагматичная часть меня решила вмешаться в разговор. Здесь как-то само собой, как фон, задающий размышления, зазвучали мои стихи, которые я написал два года назад.

Мелькают секунды, минуты, года,

А жизнь где то там, вдалеке от тебя.

Как выбраться к ней?

Подобраться поближе?

Живою водой утолить жажду жизни?

– Как? Как? Пока не знаю как, – эту фразу я даже пробубнил себе под нос.

– Стоп. Я же потом ещё что-то написал, – сказал я, пытаясь вспомнить.

Но жизнь не река, но жизнь не вода.

А жизнь – это наши с тобою дела.

Ты делай побольше,

Ты в деле купайся,

Ты делом своим, как водой, упивайся.

Тогда сама жизнь в тебе заживёт,

И в мёртвой душе райский сад зацветёт.

– Было бы здорово, – подумал я, представляя, как в моей душе, похожей сейчас на узкий карцер, сквозь решётку пролезают цветущие ветки сакуры, а где-то сверху появляется яркое солнце.

Сон, стихи это все ИСС – изменённые состояния сознания. Я уверен, что это зашифрованная информация, идущая  из подсознания. За полупрозрачной шторой расплывчатых и неясных образов скрывается инсайт.  И ключ к этому пониманию в том, чтобы суметь удержать всю эту расплывчатую картину и получше  её рассмотреть.  Представление солнца и сакуры как-то сразу меня оживили, и я вспомнил мысли, которые часто крутились у меня в голове. За этими размышлениями я стал припоминать ещё одно своё стихотворение, которое, как кусочек, отколовшийся от первых двух, прекрасно к ним подходил.

Мне время не хватает никогда.

Дела, дела, дела, дела…

Я с временем хотел договориться:

Ты дай побольше сделать мне.

Но время как всегда неумолимо,

Тик-так, тик-так и нет его.

Я время даже экономил, два дела сразу, стразу три…

Но время, как всегда, неумолимо

Тик-так, тик-так и нет его.

Как время мне достать, занять, купить?

Как время в руки получить?

Ответ мне подсказал будильник, звоня под утро в тишине:

– Продай ты душу делу своему, на эти деньги купишь время.

Я помню, как этот последний стих родился из сна, разорванного звуком будильника. Последние слова похожи на сделку с дьяволом.  Но это лишь слова, рождённые образами, живущими в моей голове. Я уже давно понял, что добро и зло так тесно связаны и переплетены между собой, что невозможно понять, где кончается одно и начинается другое. И чем ближе истина, тем связь добра и зла становится прочней и монолитней. Поэтому создаётся впечатление, что дьявол состоит на службе у Бога и выполняет за него всю грязную работу. Именно поэтому последние строчки моего стихотворения меня совсем не пугают. Я чувствую, что за ними стоит инсайт, но пока я его не вижу. Но главное – дело. Дело. Дело. Все крутится вокруг слова ДЕЛО,

– А что такое своё дело? – Эту фразу я проговорил почти вслух, чтобы выделить эту тему рассуждения.