— Что это? — перед носом появляется длиннющий список и сияющее лицо Владислава Васильевича.
— А это, голубушка, список дел на сегодня.
Глаза мои становятся непомерно огромными. Да тут за сотню пунктов. Я что ему, Золушка? А к договору помощники в виде крыс и феи не прилагаются? Вот чёрт! А график я не посмотрела-то.
— Простите, а можно я кое-что ещё гляну? — мямлю.
— Валяй, — ухмыляется.
Читаю. Работа без выходных с шести утра и до десяти вечера. Поднимаю на мужчину глаза и понимаю, что дура я невнимательная, а он дьявол.
Откладываю договор.
— А... как мне быть с одеждой?
— Ты кое-что забыла, — Владислав дёргает бровями.
— Что? — недоумеваю.
Вместо ответа он открывает договор и листает до приложения номер один. А потом медленно так ведёт пальцем по словам «мой господин».
Сердце моё срывается в бешеный забег. Ну, он же взрослый мужик! Зачем ему это?! Пошутил и хватит!
— Серьёзно?
— Абсолютно, — нагло ухмыляется.
Тяжело вздыхаю:
— Как мне быть с одеждой, мой господин?
— Так-то лучше, — хохочет. Он явно наслаждается всей этой ситуацией. — Машинку видела, постирай, а твоя рабочая форма уже на тебе.
— ЧТО? — взлетаю со стула, забыв про голые ноги. — Вы с ума сошли?!
— Снова забыла, — тыкает в контракт.
— Вы с ума сошли, мой господин?! — таращусь на мужчину.
А он неспешно оглядывает меня, притормаживая на коленях, тут же одёргиваю рубашку пониже.
— Мне нравится. Так что это твоя форма на сегодня, — спокойно говорит мужчина. — Вперёд, — ведёт рукой в сторону плиты, — ты не дала мне выспаться, так что я уже голодный.
— И?
— Пункт первый в списке ваших дел, Елизавета Михайловна, — улыбается и идёт на диван, — пункт первый.
Разваливается там, как кот, и смотрит на меня. Он что, будет пялиться, пока я буду готовить? Этого в договоре нет. Или есть? Подтягиваю листки. Да чтоб меня! Он имеет право контролировать выполнение моих дел. Но я же думала, что это значит проверять!
Смотрю список заданий на сегодня:
«1. Приготовить завтрак: омлет «пуляр» с зеленью и свежими овощами».
ЧТО?
— Что такое омлет «пуляр»? — вздёргиваю брови.
Впервые слышу такое жуткое название.
— Смотрю, ты домой совсем не хочешь, — ухмыляется мужчина.
— Мой господин, — добавляю, скрипя зубами.
— Интернет тебе в помощь. Я не обязан тебя учить всему. И это тоже есть в договоре. Если хочешь убедиться, — ведёт рукой в сторону бумаг. — Вперёд.
— Я вам верю, — кривлюсь. — Но у меня телефон сдох... мой господин, — на всякий случай повторяю обращение, а то вдруг я каждый раз должна так говорить.
— В крайнем ящике, — указывает на кухонный гарнитур за моей спиной, — куча зарядок, найдёшь и для своего.
Это, наверное, зарядки от телефонов его прошлых домработниц. С такими условиями они точно мрут как мухи. А похоронены в саду, под теми самыми цветами, которые мне полить надо в пункте номер четыре...
Поглядываю злобно на начальника новоиспечённого и, прикрывая попу руками, иду шариться в ящике.
Нашла!
Ставлю телефон на зарядку. Включаю. Нет ни одного пропущенного или сообщения. Тарас не объявлялся в зоне действия сети и не включал телефон. С работы не звонили. Что этот кареглазый амбал вчера наплёл Марии Фёдоровне, раз она спокойно отпустила меня?
Обязательно зайду, спрошу. А когда я зайду? Я же теперь тут работать буду и без выходных. Вздыхаю и выискиваю рецепт омлета.
Жуть какая. Принимаюсь искать посуду и миксер. Вот это закидоны у этого Владислава Васильевича. В чём проблема сделать обычный омлет? Нет, надо какой-то «пуляр»...
Стою, мучусь, разделяю белки и желтки. А потом врубаю миксер и, поглядывая на самодовольного богатея, взбиваю яйца. Только представляю далеко не куриные.