Бешеный сапер: Вторая война Анатолий Давыдчик

© Анатолий Викторович Давыдчик, 2020

ISBN 978-5-0051-6558-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Двадцать лет прошло с того утра в урочище Малый Харсеной. Двадцать лет. Выросло поколение, которое не знает, да и не хочет по правде знать. Зачем?

Я вот иногда думаю: зачем, почему? Главное – как так получилось, что тридцать с лишним парней, погибли, в расцвете сил, полные планов и надежд. Вот так просто – погибли и все.

С каждым годом это будет забываться и порастать огромным количеством небылиц и историй. Разобраться кто и что будет все сложнее и сложнее.

Поэтому я пишу. Моя цель – написать, как было. Безо всяких выводов.

Пишу ради памяти тех парней – спецов, саперов, артелов и пехоты.

Пишу не потому, что я так хочу. Просто надо.

Просто я там был….

Утро февраля под Урус-Мартаном не задалось сразу.

Комбат построил вверенный ему саперный батальон и начал оглашать список. Из полудремы меня вывел толчок локтем в бок.

«Собирайся ты в горы со спецами едешь»: сказал кто-то рядом. Ну еду и еду подумал я и оглянул воинство.

Из всех, кто должен ехать в горы, я более-менее знал одного -срочника Серёгу Макарова. Остальные – новенькие, не больше месяца, максимум.

Я подошел к помнач штаба майору Лотюку и задал закономерный вопрос.

– Тащ майор, я все понимаю. Я залетчик и вообще тварь, конченная, как считает подполковник Литвинов, но пацаны за кой хрен? Это же горы! Это первое, а второе: точно спецназ? Если спецназ, у них своих саперов до жопы должно быть.

– Я сам ничего не пойму, но сливают нашего брата по ходу, – мрачно высказался майор и длинно выругался.

Делать нечего, но какое-то неясное предчувствие непоправимого, прочно укрепилось внутри меня.

Возле штабных палаток, уже на парах стояли БМП. Нас стали распределять по группам.

– Старший лейтенант Калинин, – представился бородач в «горке». Нормальный с виду мужик без закидонов и апломба.

Знакомимся. Я пытаюсь прокачать ситуацию и узнать, что и как. Выясняется: мы дружно идём в край непуганых чехов. Четыре группы, на каждую – по высоте. В каждой группе чуть больше десятка спецов, плюс два сапера.

Мой взгляд красноречивее всяких слов.

– И как мы удержим, если что, высоту? – с наивной рожей спрашиваю я у командира.

– Как-нибудь, мы же спецы, – отвечает он, хотя уверенности в голосе не слышно совсем.

Я смотрю и обалдеваю: кто-то в чулках от ОЗК, кто без них, кто в чем. Что-то меня все меньше радовала перспектива этого путешествия. Дурдом начался сразу. Построение и куча многозвездочных папиков с правильными речами.

«Это с чего такая честь?» – подумал было я. Понял, когда увидел кучку придурошных корреспондентов с фотокамерами. Они жизнерадостно щелкали все и со всех ракурсов.

– Это что за придурки? – спросил у впереди стоящего парняги.

– Журнал огонёк, – даже с гордостью промолвил он.

«Мама родная, – крутилось в голове, – нельзя перед выходом фоткаться! Это примета, проверенная временем. Она, сука, действует.

– По машинам!!! – проорал кто-то, но сам не поехал.

Зато корреспонденты уселись на броню с видом покорителей Вселенной.

«Только не это, господи, ну на кой это? Дай этим людям мозги!». Примерно так, если отбросить мат, крутилось у меня в голове.

Наконец-то приехали, мой напарник – Макар. Бережно прижимая к груди две монки, преданно смотрел на меня.

– А это на кой?

– Дали, я и взял, – пожимает мой напарник плечами.

«Хрена себе струя» – обалдеваю я уже в который раз.

Разжигаются костры. Парни принимают подобающие позы. Фото, конечно, – супер.

Сейчас, глядя на эти фото улыбающихся парней, я думаю: «Мог ли кто предполагать, что эти фото, это последнее, когда они живы. Их тела не обезображены до неузнаваемости. «Ведь знали про эту проверенную примету, но каждый гнал её от себя. Кстати, те кто не попал в объектив, те и остались живы.

А пока на поляне парни позировали, корреспонденты упивались от счастья, в общем – пикник на природе. Но всему приходит конец.

БМП, разбрызгивая грязь, рванули до дома до хаты, увозя с собой прикрытие и фотографов.

Пора выдвигаться.

Так как мы, по мысли, прибыли на отправную точку тихо и незаметно: оркестра то не было, значит – тихо; то первым делом – построение. Построились, развели по группам.

Мы с Макаром в нагрузку получили по мешку от спальника. Господи, чего в нем только не было: сухпайки, вода, сигареты, патроны, всякая хрень. Вес у этого подарка килограмм сорок, точно. Лямки режут, хоть подтягивай хоть нет. Ладно, хоть кто-то из парней дал куски поролона.

Марш начался.

Тупо по тропе вверх. Сразу заухали филины.

– Не ссы, Макар, – хриплю я, – Нас ждут. Потерпи, недолго осталось.

Тот пыхтит, но идёт. Стоящий парень, ничего не скажешь.

Время от времени от кишки колонны отрывались двое-трое парней, и в сторону. Дозорные, мать их. При возвращении дозора, объявлялся привал, и отцы командиры устраивали «Совет в Филях». Судя по всему, никто толком не знал куда и зачем мы идём.

Колонна растянулась. Идём тупо по тропам. Что характерно: ни мин, ни растяжек – ничего.

Каша из грязи и снега прилипает к сапогам и даёт лишний вес. Скорость чуть больше, чем у черепах. На одной из развилок снова «совет в Филях». Четыре командира, а толку нет.

Пока есть возможность, садимся с Макаром на перекур. Издевательство в том, что выдали папиросы «Беломорканал», они мало того, что сырые, так ещё и высыпаются.

– А куда это мы, Толян? – спрашивает меня Серёга.

Я промолчал, ну не говорить же ему, что, когда я ехал, думал будет лучше, качественнее, чем в первую войну. Но хрен там, все хуже, гораздо хуже. На весь саперный бат, два БТРа шестидесятки.

И тут, в спецназе, смотрю, не айс. Где те офицеры, что прошли первую войну? Где?

А я отвечу. Они есть, только многим это все не уперлось ни в одно место. Они за бабло, да за выслугу.

Вот и сейчас. Глядя на нашу колонну, хочется спросить… Хотя, почему хочется?

Встаю и иду до командира своей группы.

– Командир, ну с нами понятно, а это кто? – киваю на двух непонятных личностей.

– Арт корректировщики, – отвечает он и тут до него доходит несуразность происходящего.

– Вот именно, командир, – озвучиваю я ему его же собственные мысли. – Групп – четыре, а артелов – два. Интересно, правда?

Мы оба замолчали на время, потом Калинин, излишне бодро, произнес:

– Ничего, прорвемся.

– Это ты сейчас кому говоришь? Мне или себе? – с наивным видом дурака спрашиваю я. – Если мне, то я не дурнее, чем у моего отца дети. Если себе, то врать себе не надо. Говном это все воняет, и ты это прекрасно понимаешь. Из восьми саперов более-менее опыт у меня, и это на случай, как сказали, ежели чего.

Калинин молчит, рядом остановился Боченков, командир подобной группы.

– Ну че, сейчас на ту горушку и привал до утра! – уверенно говорит он нам и кивает на меня, – Не устал, сапер?

– Да не, – отвечаю, – просто заебался, а так ниче…

Легко сказать, подняться. Головная часть уже на горе и костры жгут, а хвост все ещё поднимается. Еле дыша, падаем кто где, скидываем непомерный груз. Пытаемся прийти в себя, но я через не могу встаю и пинаю Макара.

– Серега пошли, надо округу прочесать.

Тот с тихой ненавистью смотрит на меня, но поднимается с места.

– Я с вами, – говорит Санек, снайпер, – надо точки присмотреть.

– Ну, пошли, – вздыхаю я, и мы начинаем мотать круги вокруг сопки. Успеваем, после небольшого обсуждения, поставить несколько РГД на растяжки, и на этом все.

Поднимаемся на сопку, а там все прекрасно. Костры горят, ребята сушатся и готовят ужин. Часть рассосалась по секретам. Кто-то из парней, что отходил во время движения, увлеченно рассказывает.

– Видел я чехов! Идут почти параллельно нам, но не достать, а так можно было бы… – увидев меня, приглашает к костру, – Сапер, давай к нам, похаваем.

Два раза говорить не пришлось. Вся пикантность ситуации была в том, что нас, саперов, отправили по сути без ничего. Сказали, что у спецов все есть они и накормят. Даже ковриков не было, поэтому предстояло коротать ночь просто на земле. Романтика, блядь!

Поев, кто-то из парней стал интересоваться у меня бывал ли я в этих краях в первую, слово то блин какое, кампанию.

– Бывали мы тут, только с другим коллективом. Разведка была нашей бригады, правда нет её теперь, бригады. Расформировали, но не суть, – и я начинаю рассказывать про бригаду, про Дарго, Белгатой, Бамут… Оказалось никто ни сном, ни духом. Вот тебе и выводы сделали, после первой. Хотя, чему удивляться, как было всем по хер, так и осталось.

– А я знаю, мужики, почему такой гон идёт, – вдруг заявляет один рыжий и бородатый, – все гораздо проще. Выборы у Путина, март скоро, вот и надо рапорточек новому пахану на стол положить, мол вот я какой разпиздец геройский генерал, мать их за ногу.

«Всё верно, говорит парняга, – думаю я, – все, сука, проще и ничего у нас не меняется. Главное очко начальникам лизнуть, какой ценой не важно. Важно первым быть и со смаком, чтоб понравилось, вдруг запомнит и приголубит. А мы, то так – насрано. Роль мучеников героев давно готова». Но почему-то внутри меня разгорается злость, весёлая бесшабашная злость. «Хуй вам, бляди, будем жить назло вам, как бы не пришлось туго!»

Ночью стал накрапывать дождь, мелкий, противный. Сырость пробирала до костей. Остатки костров дымили, то там то тут вспыхивали огоньки папирос. Я уткнулся головой в мешок и тщетно пытался уснуть. Постоянно менялись секреты, в общем ничего нового. Утром же командиры групп долго шептались в стороне и, наконец, начался марш. Санек, снайпер, шёл рядом, используя СВД, как посох.