– Аха‑ха! – с бровки доносится весёлый голос Романа, тренер в хорошем настроении, ведь сапоги‑скороходы у команды – это его заслуга. – Под подавляющий захват попал! Прям под классический подавляющий захват!

Денис, раздосадованный, встаёт с земли.

– Я же вам говорил, при вводе мяча все располагаются за моей спиной, куда ты вылез? – отчитывает молодого человека возникший рядом капитан.

– Свят, я у тебя из‑за спины выбегал.

– Капитан, – в один голос заступаются оказавшиеся здесь же рыжий Артём и Антон, – он за нашими спинами стоял, не то что за твоей. Знаешь, как он рванул, мы угнаться не успели.

За суетой на поле взирала зависшая исполином над стадионом башня общежития, с неизменными флагами Азербайджана по краю балконов. «Стад де Франс» с толпами болельщиков теперь в сознании Дениса отошёл на второй план. У парней, бившихся на поле, шёл свой «Кубок мира» со своими нешуточными эмоциями и со своими толпами болельщиков, активно поддерживающими хозяев поляны на протяжении всей игры с верхних ярусов башни. Какой там Контепоми, когда твой товарищ Вася или твой друг Ариф бьются, штурмуя город соперника, или защищают свою зачётку у тебя на глазах.

Игра стремительно неслась к завершающему аккорду, словно модная попсовая композиция, что звучала из динамиков магнитофона или транслировалась на волнах радиостанции региона.

Последние минуты подкрались партизаном, тихо и неожиданно. Нервы взвинчены на максимум, всё висит на волоске. «Станкиновцы», владея мячом, работают схваткой, «дипломаты» тщетно пытаются отобрать игровой снаряд.

– Время вышло, играем до мёртвого мяча^>[10], – звучит голос судьи, словно приговор одним и маяк окрепшей надежды другим.

Игорь отдаёт мяч капитану. Маркин немедля выносит его в аут, перебрасывая через бетонный забор, огораживающий стадион.

Всё! Всё! Это всё! Сумасшествие завершено! Игра закончена! Потом будет фотографирование. Потом будут «большие, большие… холодное, холодное…», а пока приходит осознание, что они выбили фаворита. «Станкиновцы» выбили фаворита турнира!

Грязь, пот, ссадины, ушибы, травмированный Костин сидит на траве, разбитый нос Маркина, грязные лохмотья вместо Сашкиной белой бороды, но именно так выглядит победа, именно в таком виде она пришла сюда. И осталась, окрепнув с финальным свистком.

Промозглый пасмурный день завис над районом станции метро «Новослободская». Осень давно примерила корону в регионе и, видимо, готовилась в ближайшее время передать её зиме. Ветер нёс по улицам обрывки газет, листву, разорванные хлопья тумана, качал голые ветви деревьев, кутал людей в куртки, пальто, заставлял плотнее завязывать шарфы и натягивать шапки. Денис вышел из метро, завернул на Селезнёвскую улицу и уверенным шагом направился в сторону стадиона «Слава». Здесь, в городской постройке, окружённый плотно нависающими домами и трибунами из красного кирпича, прятался заводской стадион, который теперь стал центром столичного мира регби. У больших кованых железом ворот Дениса дожидались белобородый Сашка с Сергеем и ещё несколько товарищей по команде.

– Привет чемпиону от чемпиона, – протянул руку рыжий Артём.

– Не забегай вперёд, финал ещё нужно выиграть, – одёрнул коллегу по схватке белобородый, пока Денис жал руку поприветствовавшего его.

Кроме вышеназванных, из команды на матч пришли Сашка Здоров и Ян.

– Капитан решил не ходить? – поинтересовался Денис, оглядев собравшихся.

– Маркин уже на трибуне сидит, – отчеканил белобородый, а дальше стал пояснять, – он сегодня комментатором работает для журнала «Мир регби».

– Он вас послал, – саркастически потешался над собравшимися фотограф.