На цифре 10 внезапно пришла смс-ка: «Привет! Я просто подумал, что надо бы попрощаться». «Как именно мы будем прощаться?» – спросила я. «Да какая разница», – был ответ. «Ну тогда счастливого пути!»

«Значит, не попрощаемся. А я тут проходил мимо твоего дома и нахлынуло. Что ж, мы никогда друг друга не понимали».

Это была чистая правда. Но я, конечно же, пришла к нему – сами понимаете…

Квартира уже опустела, он раздал почти всю мебель и картины, однако холодильник, как всегда, был полон всяких вкусностей. Чем меня кормили в тот раз, я уже не помню, да и неважно это. Ростик рассказал, что переезжает в маленький провинциальный городок, где его сын и невестка купили дом. «Скука там страшная, вокруг одни китайцы с индусами, жить буду в курятнике на окраине сада – но это даже хорошо, скорее сдохну…»

«Прозак по тебе плачет», – подумала я, но мысль эту озвучивать не стала. Мы еще немного поговорили, а потом он достал пакет и вручил со словами: «Надеюсь, с размером угадал. У меня ведь тут никого – только ты».

По дороге домой я слегка всплакнула, но быстро успокоилась. А что, в сущности, было? Да ничего – просто еще один человек шел навстречу, шел… и прошел. И человек не так, чтобы мечта поэта – довольно злобный, между прочим.

Цифры в его блоге продолжали уменьшаться, потом их сменила карта, где было написано, что автор «путешествует» из аэропорта Бен-Гурион в аэропорт Кеннеди. Еще через сутки там появилась запись: «Ростислав Гройсман живет в городе Эфтон, штат Миннесота». И значок – малюсенький домик с трубой… Жилище гнома.

Конец ознакомительного фрагмента.